SAN ANTONIO...de la Familia.

Abra el quitasol, para que no se muera de celos el Sol.

Tres años mi Margarita

buscándote por los ribazos.

Pisando la suave hierba,

hollándola con cuidado. 

Tres años mi Margarita, sin encontrarte,

sin profranar

la virginidad del 

de nuestro eterno contrato.

Tres años mi Margarita

sin verte

sin dehojarte

aún sabiendo que al mirarte

darás tu Sí

pese al dolor de la muerte.

El Sí que siempre me dabas

aún cuando agonizabas.

El Sí con que me regalabas

En la Ermita del Cerro

allá en el Caloco

que a San Antonio rogabas.

Mamá, tres años sin oirte

sin verte

sin deshojarte.

Solo y triste

con nuestra querida Gente.

Gente de la que fuiste amante

Madre entregada,

siempre adorada

y finalmente Abuela.

Abuela querida, aún conocida,

todavía recordada.

tu Nieto, al verte

en tu fotografía. 

a pesar del tiempo

en su infantil mejilla 

hoy todavía siente el beso que le dabas.

Para él y para mi, 

Margarita querida

sin deshojarte

 todos tus pétalos

decían siempre SÍ

Buenas noches Mamá

https://www.youtube.com/watch?v=TIYow5QZBks

LA MUJER MUERTA.

        La festividad de San Antonio de Padua me acerca desde las estribaciones de uno de los Calocos; desde la ermita de El Cerro, hacia las leyendas y misterios de su silueta en la Sierra de Guadarrama. La Mujer Muerta

       Su velada cabeza, sus manos sobre el pecho, su embarazado vientre, sus inertes rodillas y la leve inclinación de los pies, nos mueven a mirar hacia arriba, a desoír el urbano ruido y apuntar la mente, desde la aguja de el Alcázar, hacia el sonrosado teón del astro naciente.

      Varios accidentes aéreos, aterrizaron para siempre cabe las rodillas de esa Mujer Muerta. Desde la ilusión de una azafata de 18 años, en su primer vuelo, hasta el Doctor, amigo burgalés, con quien compartimos vuelos desde Sanchidrián.
     
      Legendaria silueta, cuya primera leyenda se remonta a la Edad del Hierro. Muere Mael Jefe de un castro celta, asentado sobre la breña que bordean los ríos Clamores y Eresma. Deja como herederos de su autoridad a sus dos hijos gemelos: Bryan el fuerte y Aldair el rápido.

    Su madre Alanis (la preciosa), teme el enfrentamiento entre ambos hijos y prefiere morir, a vivir viendo una lucha fratricida.

    La guerra entre ambos hermanos estalla, en una tarde tormentosa. Los vientos barren la  llanura. Un enorme movimiento sísmico, almacena toda una montaña serrana sobre la llana anterior. Al día siguiente, el cadáver de Alanís se ha convertido en una elevada Sierra que siluetea el horizonte con los encantos de la fallecida.

    La muerte de Alanis, siembra la paz y ambos hermanos se abrazan, en un mando conjunto. 

    Prosigue la leyenda relatando que, en los días de limpio horizonte, dos nubes blancas, trepan a lo alto de la Sierra, se asientan sobre la velada faz de la Mujer Muerta, la besan y se retiran bajando pausadamente por la vertiente Sur.

    Querida Esposa mía, mi amada segoviana. Cientos de veces hemos comentado lo tristes, solos y abandonados que estarán nuestros nichos. 

     Siempre hemos temido que, junto al frío granito de nuestras lápidas, faltará esa flor amorosa, esa rosa agradecida, ese blanco crisantemo ganado en nuestra entrega a nuestros sucesores, ya carentes de respeto, hacia quienes se marcharon. Estaremos ausentes en su memoria, por creerse distintos, contrarios a tradiciones y poseídos de fatua modernidad.

    Nada tiene que ver la creencia religiosa, la costumbre ancestral, con el recuerdo íntimo de quien te dio de mamar, te enseñó a andar y te ayudó hasta que alcanzaste la hombría.

    Envidia me dan esas dos nubes ascendentes: Bryan y Aldair visitando el velado rostro de su Madre.

    Esposa mía, siempre hemos estado seguros de que nuestro nicho, estará vacío de merecidas rosas, de blancos crisantemos, de rosados claveles.

    Quienes con afecto nacerán cabe nuestras cenizas, serán esas gentiles y rojas amapolas que la Naturaleza regala a los abandonados.

    Si nos faltan las flores, nos sobran esos 49 años de unión amorosa para nosotros todo un jardín de amor por la eternidad. Nuestras rosas, nuestras flores, son  nuestros nietos.

    Quizás nos equivocamos en nuestras adivinaciones, si así fuere, mil perdones. Nuestra alegría por vuestra vuelta a muy merecidas costumbres. Recordar es Historia y hay leyendas que merecen ser Historias.
    
Buenas noches. Mamá.


https://www.youtube.com/watch?v=xS-GSDJeALY

INESPERADO.."Me voy".

  

        Tras un afanoso día plagado de ofertas periodísticas, tras iluminar las pantallas de la televisión. Escuchar  una emisora, cambiar el dial a otra, mover la agujita sobre las líneas graduadas del transistor, en búsqueda de hechos finales, en conocer finalmente, si se va Fulano, o gana Perengano.

      Todo medio de comunicación: nadaba, flotaba, se mojaba; unas veces subía a flote, otras braceaba siempre, en la novedad política de una piscina con solo dos calles: La calle olímpica del "Me voy" o la calle del nuevo campeón.

       En este frenesí, ya casi revoltijo de jóvenes noticias entrantes, encanecidas al minuto, por las nacientes, que brotaban vigorosas, mi ego político: se alegraba, se entristecía y anhelaba una novedosa solución: límpida, atrayente y que liderara un resplandeciente mañana.

     Pero no llegaba la solución, parecía aplastada por las viejas opiniones de unos y nuevas manifestaciones de otros ante el micrófono: superpuestas, amontonadas unas a otras, variadas, de mil colores, menos el verde esperanza.

     A punto de desesperar, oigo por muchas veces el sonido inconfundible de mi móvil Android. Corro presuroso hacia él, pues siempre le tengo en la esquina de la tangente más larga de casa. Creo adivinar que me va a comunicar el fin de Rajoy, le abro y leo este largo mensaje, este chat por WhatsApp.

     -Sé que este es un grupo donde hay muchas maneras de pensar y espero no herir la sensibilidad de nadie.

     Hoy deja su cargo un hombre que ha puesto a este país a la cabeza de Europa, ha mantenido a los catalanes a raya y ha hecho que todos los que pensamos como él hayamos disfrutado. 
   Adiós Zidane.-

   El golpe, por inesperado, fue tremendo. Yo penando en Política y el mensaje, alentándome algo tan importante en España, como la huída de un mágico entrenador de un -no menos mágico- vestuario de fútbol.

   Créanmé: desconecte las televisiones, apagué el espectro rayado de mis diales, cerré mi ordenador y abrí el mueble bar, para tomar con toda urgencia un SANSON Barceló  pues estaba heladito de frío.

    La broma comunicativa fue descomunal, hoy tras escuchar el telediario, se confirmó el cese político de Rajoy, y ya, como subordinado al Partido, no como primer actor y protagonista

     Loado sea Job. Qué Santa Bárbara nos ayude. Que Santiago cierre este galimatías y nadie salga malparado. Deseémosnos suerte, la vamos a precisar. A serenarse chicos. Una copa?

      Qué días Mamá.
Para tranquilizarnos cantemos a los bellos ojos de España, solo por serenarnos.

https://www.youtube.com/watch?v=TjOvH8pE1ek