LIBERA NOS DOMINE.

Querida mamá. Por estos lares, la gente anda nerviosa y preocupada con la variabilidad de costos, en la factura eléctrica. Bueno, aclaremos: los costos de la energía que adquirimos y el altísimo porcentaje de bagatelas creadas junto al costo: peajes, impuesto sobre la electricidad, facturación por potencia contratada, facturación de energía consumida, un IVA que debería estar a un 4% y está al 21%... bla, bla, bla. Tanto tirar del pabilo el españolito se está quedando sin cera.

Las grandes empresas eléctricas, son tan poderosas, que nuestro Gobierno no se atreve con ellas. Es más, son el Asilo y la Casa de Misericordia que acoge, en su seno, al patriarca político jubilado por su Partido.

Nada, que no nos atrevemos con ellas. Son la salvadora despensa de la Hacienda Estatal, acumulando en las baldas tesoreras los medios precisos para salvaguardar una gestión generalmente mala o regular.

Tan potentes son, que al consumidor, no le va a quedar mas remedio que renunciar a las energías: eólicas, hidráulicas, gasistas y solares.

¿Qué energía tomar?. Ante la indecisión gubernativa, estudiemos concienzudamente, una solución a la actual situación de indefensión.

En la imagen de apertura del tema de hoy, he colocado un curioso óleo de autor anónimo, del siglo XVIII, (foto de José Luis Pajares, en Flickr). 

VIRGEN DE LA SOTERRAÑA.

El lienzo, nos muestra una procesión de Rogativas, para lograr la liberación del mal: peste, fuego, movimientos sísmicos. 

En este caso, los abulenses procesionaban a la Virgen de la Soterraña, para lograr que las nubes mojasen los secos campos donde unas mieses vaticinaban  una desastrosa cosecha.

El lienzo, es encantador, su sencillez, su inocente factura, retrata el atrio de San Vicente con su vieja torre al poniente. La antigua casa de sillería que hoy existe y acoge un restaurante.

No se olvida de los monaguillos, los frailes dominicos, el Clero con sus bonetes, la imagen de la Soterraña: No falta el palio, ni las piadosas damas. Presenta el cierre procesional, bajo el arco de la muralla. Estoy seguro, tras tanta concurrencia, tras tanto fervor, tras tanto ruego, que antes de penetrar en el templo, todos, incluso la Virgen, se calaron. Tanta entrega y fe ciega, abrieron en las nubes, llaves de la lluvia.
de la falta de lluvia... libera nos domine.

Un segundo y concienzudo estudio, nos acerca a otra nueva energía: consumo de agua + potencia del viento. Agua caída del cielo para evitar peajes y viento celestial, para eludir el Impuesto del Valor Añadido al consumidor final. Necesitamos ayuda, precisamos un patronazgo que nos apoye, que nos ofrezca soluciones, que no eluda compromisos con esa ambigüedad galaica, hace poco escuchada -  PRONTO LLOVERÁ - dejando la nave al pairo, a la espera de expectativas.

 Como quedar al pairo, no es de líderes, nos buscamos -en esta ocasión para energía eléctrica, a un Santo de arado y azada. San Isidro Labrador. ,Podíamos haber llamado a Juan el Bautista, pero Isidro se merece un descanso, sus bueyes también; le izamos sobre las andas y procesionamos con él en una rogativa contra esa peste de la nueva subasta eléctrica... libera nos domine.

Liberada la atenazante amenaza de la energía hidráulica, salgamos de la marina calma, hinchando nuestras velas con los vientos y, a la par, giremos las palas de los molinos eólicos, descargando así el pesado lastre de ese barco de papel, de esa factura de consumo eléctrico.

Nos está resultando difícil encontrar un patrón eólico fuera del helenismo. Eolo, parece el más indicado. A sus órdenes soplan Boreas en el Norte, Noto en el Sur y Euro - cálido y lluvioso - en el Este. 

Sin embargo, no me parece adecuado subir a unas andas de Rogativas a
divinidades griegas. América, América !gracias!. Fueron tus hijos nativos, tras la evangelización, quienes robaron a San Lorenzo el patronazgo de la minería y de los cocineros. Otorgaron al diacono oscense, la bolsa de los vientos.


 Cuando la parva del cereal extendido sobre la era, debía ser lanzada al aire para aventar y separar el grano de la paja, el viento ayudaba.

Si la calma surgía, los nativos gritaban: ¡Lorenzo!, ¡Lorenzo!
de los aerogeneradores parados... libera nos domine.
. Y como a la luna la nombran Catalina y al Sol Lorenzo
de una baja en la radiación solar... libera nos domine.

Nada, nada, no esperen que nuestros políticos procesionen ante las grandes firmas eléctricas o ante el Presupuesto Estatal,  rogando por el humilde y zarandeado sujeto pasivo, que de tanto calambrazo ya echa chispas. 

Recuerdo, de niño, haber participado en Amusco (Palencia) en las Rogativas que toda España celebraba el Día de San Marcos. Se pedía al Santo el preciso equilibrio de las energías naturales para la consecución de una buena cosecha. Entonces el pan de todos.

Salíamos del núcleo rural con un taleguillo que contenía: pan, un huevo cocido y una rosquilla. Por la Tierra de Campos, bordeábamos las soterradas bodegas hacia la ermita de la Virgen de las Fuentes. Ermita, digo, aquel templo casi era una catedral.

A lo largo de la procesión se entonaban las Letanías Mayores. Un larguísimo acopio de Santos enumerados ya en el siglo IV y ampliados con la enorme legión añadida posteriormente.

Tras la enumeración de los hijos ilustres de la Iglesia, se entonaban los auténticos ruegos "Rogativas" para librarnos de toda adversidad.

A fulgure et tempestate, libera nos Domine
A flagello terraemotus, libera nos Domine
A peste, fame et bello, libera nos Domine

VIRGEN DE LA CASITA

y seguía una larguísima lista de ruegos

Tras la bendición a los fieles y los Campos, todos -gozosos y unidos- abríamos el taleguillo y zapábamos el huevo y la rosquilla en alegres corros.

En Alaejos (Valladolid), procesionan a su Virgen de La Casita. La casita, es una esplendida ermita de tres naves. Tienen un cantar que dice así.

¡ Oh Virgen de la Casita!

Tú, que tienes el poder

-quita el candado a las nubes-

para que empiece a llover.

Estoy seguro. Tras esta búsqueda de energía rogatoria, se nos unirán de inmediato nuestros "activos" políticos. Es mejor, para ellos, seguir al pairo que bajar e hinchar velas hacia nuevo rumbo. Buscando soluciones, hemos retrocedido setenta años


BUENAS NOCHES, MAMÁ.

 https://www.youtube.com/watch?v=OImMpHpOk7A

EL CINCO DE OROS.

 Querida esposa. Hoy abro mi carta para ti, con el cuadro de Romero de Torres, titulado "La Buenaventura". 

Inquieto el pintor, serena y equilibrada su obra.

 Buscador del simbolismo, del italianizante renacentista. Predecesor de la futura escuela francesa, impresionista, su preciso dibujo, logra composiciones armónicas dentro de su siempre presente,  vocación regionalista.

No es un vulgar trovador andalucista; sus cuadros rezuman lo popular con el añadido prestigio de una identidad propia, en la que los colores: azul, verde y negro, se unen al blanco, en  un rimar poético y el nacer de una escena envuelta en el misterio. 

Sus pinceles, nos han enamorado de la mujer cordobesa: de su faz, de su tez - morena y enmarcada en suaves contornos - de su serena y penetrante mirada. Él, como nadie, nos legó para la posteridad la penetrante mirada de esos ojos femeninos, sinceros por hispanos, misteriosos y entregados, por llegados desde la pasión de lo africano.

La imagen nos muestra a la echadora de cartas mostrando, con gesto sonriente la carta que la suerte ha deparado a su triste "invidente". Un cinco de oros que la garantiza un futuro cargado de buenos augurios.

La "ciega" clienta, por su gesto cariacontecido, no parece convencida, de la suerte que la vidente la profetiza con el cinco de oros, asignado para ella. No se fía o no cree en los buenos auspicios de su agorera echadora. 

Un encanto, sorprendente para el espectador de la pintura; por un lado, la encantadora sonrisa de la echadora de cartas, por el otro, la sufrida faz de quien duda del futuro prometido por un cinco de oros.

Hoy, el futuro nos interesa más que nunca. Sin embargo, han desaparecido de nuestras calles las echadoras de cartas o las gitanillas a las que mostrar la palma de nuestra mano, para adivinar el mañana propio o de los nuestros.

 Hoy, para Julio Romero de Torres, sería imposible pincelar escenas callejeras de augurios, predicciones o adivinanzas.

La escena y sus actores se han borrado de nuestras calles... pero no se han marchado los actores, siguen vivos. El futuro, nuestro mañana, es un misterio que nos atrae, que necesitamos conocer, creamos o desconfiemos de él.

El oficio, la maestría, el conocimiento de la adivinanza, el vivir de la afición del otro hacia el mañana, perdura. La gitanilla ya no lee los montes de nuestra mano; la quiromancia ha huido a otros lares. La mesa de la echadora de cartas, ha desaparecido para asentarse en otros sitios. ¿Donde?... donde gozan de mayor audiencia... la radio, la televisión, las redes sociales.

Cansados estamos de predicciones. Toda una nueva legión de augures, sin oficio y por beneficio, nos machacan en radiofónicas o televisivas tertulias sobre economía, política o fiscalidad con el:
-Ya veréis.
-Yo, os anticipo.
-En menos de un mes, lo aplicarán

Bla, bla, bla. Hoy, ante el micrófono o la cámara cualquier "mindundi" se arroga el derecho a  predecir o vaticinar, eso de motu propio, ya que otros  - muchos predicen y vaticinan - lo que  ocultos poderes les indican, para influenciar la Opinión políticamente. Saben manejar los palos de la baraja: oros, copas, espadas, bastos y un quinto palo el del engaño y la mentira. 

Uno, ya desengañado, no los escucha y desea topar con una graciosa gitanilla que te presenta un futuro del que puedes creer o dudar.Una carta que gustosamente pagas, aun sabiendo - por neófito en la quiromancia - que te pueden engañar, pero no te insultan al proponerte un imposible, solo admisible por un inferior mental.

Querida esposa, afortunadamente vivimos nuestros amores, gozamos de nuestro hogar, de nuestros hijos bajo el dorado palo de oros.

Sin darnos cuenta el Destino nos echó cartas y para nuestro dolor fue un cinco de espadas invertido. Nuestro hijo menor nos abandonó en un accidente de carretera.

Desde aquel día, tu faz: sonriente, abierta, esperanzada; tu penetrante mirada, cálida como la arena del desierto, se transformó en un semblante dolorido, aceptante del mal, afrontando con enorme valor la cruda realidad deparada por un inesperado Adiós.

 Miro nuestro álbum de fotos y desde el 30 de Junio de 1996, tu entregada sonrisa, desaparece de los recuerdos fotográficos. Solo un rictus de amabilidad forzada, se entrega a la cámara, bajo una entristecida y dolorida mirada.

Esas invertidas espadas volvieron a lacerarnos. Un informe médico, nos indicaba que lo antes analizado como benigno, ahora era un carcinoma maligno. Dieciséis días luchaste, tras la intervención quirúrgica, por mantenerte a nuestro lado. El 28 de febrero, oscura noche, volaste al lado de tu hijo. Lo alcanzaste, sonriente por él y en tus labios, un rictus de dolor por dejarnos solos.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.


https://www.youtube.com/watch?v=Xvi8moLguu0

CUANDO LA LLAMAS ¡MAMA!.

En mis años de soltero, visitaba con frecuencia el hogar de unos amigos. Él, Fernando, compañero de clase en el Colegio El Salvador, ella, como yo, aficionados a las asignaturas de Letras y con cara de pocos amigos hacia las Matemáticas. Por ello, coincidimos en las clases particulares de Don Luis, en la calle Cervantes. 

Don Luis a la par que liaba, uno tras otro, los cigarrillos de "picado" e inundaba de humo la habitación, creaba ante su negra pizarra una neblina que ocultaba la aridez del teorema de Pitágoras hasta hacerle atrayente - tras el ahumado de Don Luis. La niebla, era mucho mas densa que la del óleo de Carlos de Haes en los picos de Liébana.

 Entre la densa niebla del cigarro de Don Luis, en un  respiro de luz y sol, conocí a Isabelita.

 Isabelita y Fernando se licenciaron, se casaron, y sumaron al censo mundial un par de gemelos preciosos, a los que me encantaba mecer sobre mis rodillas.

En aquellas visitas me llamaba la atención la forma en que Fernando llamaba a Isabelita. Siempre la denominaba MAMÁ, nunca ISABELITA.

-Mamá, acercame el biberón.

-Enciende la Luz, mamá.

Hoy, tras vivir junto a mi media naranja 49 años, me suena raro nombrar o dirigirme a mi esposa, por su nombre. ¿Cómo cambiamos de solteros a casados?.

Sin querer - y queriéndola mucho  -lo natural, lo lógico, lo inefable - remedando a mi amigo Fernando - es denominarla MAMÁ.

Mamá, es un apelativo cariñoso infantil, designativo de la mujer que dio luz al chiquitín. Ese sería el concepto adjetivado de la palabra Madre.
Toda regla, conlleva una excepción; en este caso vestida de la singularidad amorosa con la que el Padre se dirige a la Madre de su hijo

La riqueza de nuestra Lengua, no sólo atiende al significado extricto del sujeto receptivo de la acción verbal. Es más, recoge su expresión: distendida, informal y coloquial. Cuando Fernando o yo, nos dirigimos a Isabelita y Justa, con el informal Mamá, estamos utilizando, sin ningún derecho familiar, un sustantivo femenino que pertenece a nuestros hijos. Por amor, por familiaridad, atentamos contra la propiedad gramatical de nuestros queridos pequeños; nos apropiamos - usando ese sustantivo cargado de afecto, indebidamente -. Ejercemos una acción verbal que pertenece a un sujeto, pequeñín y distinto.

En tiempos actuales, de crecimiento de las agresiones de género, es de agradecer en el esposo, la apropiación del sustantivo MAMÁ, casi casi adjetivo, por la carga amorosa que conlleva.

Si en la clase de Don Luis, Isabelita traspasaba con sus ojos la niebla del tabaco, para divisar la suma de los cuadrados de los catetos; hoy -en su casa - el amor hacia ella de Fernando, envuelve en un cálido vaho la hipotenusa al cuadrado del triángulo familiar.

Si, mama. Desde que te fuiste a tu estrella. Desde que ando solo por los
pasillos de nuestro hogar, de lo más hondo de mi pecho - no lo lanzo, me sale sin querer -  un Mamá, robado a nuestros hijos. Hasta, verguenza me da decirlo, se me escapa un suplicante Yaya - robado a nuestros nietos - cargado de amor y preñado de temor al solitario futuro.

Y es que las esposas, esencialmente sois madres y como madres ejercéis vuestros quehaceres, vuestros amores, vuestros cuidados, con dedicación maternal; no sólo hacia vuestros hijos, sino hacia todos los miembros familiares. Os elegimos como mujeres. Os recordamos y queremos como esposas y como propias madres.  

Por el humo se sabe donde está el fuego. Del amor y el cariño perdura la llama que a ti, mi esposa, con el calor de antaño y el frío presente, mi pecho quema y me hace llamarte MAMA.

BUENAS NOCHES. MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=qD-R4skpzgk

UNOS PEQUEÑOS HILITOS.

Mi querida esposa. Tú y yo, apolíticos. Hasta me reñías, cada vez que había elecciones, para que fuese a votar. Tú, te quedabas en casa mientras yo, madrugador, era de los primeros que "mocholudo" entregaba mi voto. Tras tu partida al más allá, en recuerdo a tu insistencia y tu memoria, volveré a votar sin fe en los políticos. Penetraré en el colegio electoral lo mismo que un ateo penetra en un románico templo.

Yo, exigiría un  test de coeficiente intelectual, al aspirante que pretenda engrosar el número de seguidores de un partido político. Eso sí, un test especial que mida con cierta seguridad, si el aspirante considera a sus semejantes, especialmente al votante del Pueblo, como un ser poseedor de un normal coeficiente intelectual, y dotado de facultades para distinguir entre verdad y falsedad; entre engaño y tomadura  de pelo.

Vivimos en un pais lleno de luz y color. Nos encantan los colores. Somos adictos al cromatismo; nos  enorgullece el azul y grana del "Barça". Nos atrae el niveo blanco del "Madrid" o el blanquivioleta comunero de "Pucela". Fieles al color, nos entregamos a él, nos sacrificamos por él y... ¡hay de quien ofenda su escudo o camiseta!. Mis colores son sagrados, mi pictograma rupestre, sus rasgos nunca son defectuosos, son la esencia, el pigmento luminoso de mi forma de ser y obrar.

Como hasta la fecha no ha sido exigible la realización de mi propuesto test, la vida política de España acuña y enmarca frases como estas:
-Al enfriarse el fuel del Prestige suben a la superficie unos pequeños hilitos.
-España va bien.
-En Madrid estará permitido todo lo que no esté prohibido.
-Del Cambio Climático no se nada, pero mi primo dice...
-Nosotros hemos hecho algo que ustedes no han hecho, que es engañar a la gente

Que no, que no somos tontos...ni deben tomarnos por algo parecido a ustedes. Que España no va bien. Que la deuda pública ya es insostenible con nuestro producto interno. Que siempre nos toca pagar los vidrios rotos a los mismos. Que nuestra Sanidad Pública ya no es lo que era. Que ante una epidemia de gripe faltan sillas de ruedas para los inválidos. Que dichas sillas están en la planta octava apiladas y la palanta cerrada. Que menos creación de cargos nuevosy mas personal sanitario.

Y que dejen de idear soluciones al copago farmaceutico. Que el pensionista bastante aguanta auxiliando a su familia sin trabajo, Que quieren sangrar siempre a los mismos. Por favor, olvidense de los que cobran mas de dieciocho mil anuales y fijen su intelecto en los pobrecitos copaguistas que MUY ENFERMOS no pueden adquirir sus medicamentos con la pensión aumentada en un o,25%. Fijen todo el esfuerzo de su coeficiente intelectual en el problema de quien en sus tramo final se ve acechado por la imposibilidad de adquirir la posología medicamentosa que precisa.

Que el político está para servir al ciudadano y no para sangrarle unos y para callarse y consentirlo los de los colores contrarios.

Ya está bien de globitos sonda para ver si el pueblo traga una vez más, ya está bien de que nuestros juzgados se vean desbordados por la mala gestión de quienes mueven los fondos públicos.

Va siendo hora de que en los listados electorales al lado del nombre del aspirante a procurador o senador, se haga constar su coeficiente intelectual y su afirmación jurada de que todo votante no es tonto al que se pueda engañar, ocultar o negar servicio.

Y...por favor dejen de machacarnos con que nuestra Seguridad Social, nuestra Sanidad es la mejor del mundo... ! Era, se la estan cargando !. 10.000 sanitarios se han cargado pululantes por el Paro.

Pero tranquilos... España va bien... y Viva Honduras Ja, Ja, Ja.

MI CABEZADA.

LA SIESTA.    (PICASSO.)

De hoy no pasa, me dije. Hoy lo cuento. Estoy seguro, no sólo me sucede a mi. Tiene que pasarles a muchos solitarios. Seguramente han experimentado, las mismas y seguidas situaciones que por mi mente, en unos instantes, han pasado.

Ha sido un sentir: distinto y repetido, un gozo inesperado, un mirar a mi costado y constatar que el gozo vivido, no lo fue hoy, fue calor del pasado.

Sueño y realidad, casi fundidos, seguidos: uno tras otro, gozar y penar en un abrir de ojos, mirar al costado y constatar la impuesta soledad.

Mamá, mi querida esposa, desde que te fuiste, cada noche es más fría. No obstante, agradezco que finalice el día y que las sombras de la noche nublen la visión de mi triste soledad. Me acuesto, todavía, en nuestra cama. Siempre dormiré en ella. 

Vuelvo, mi cansado cuerpo hacia tu lado: vacío, desolado, como la helada estepa siberiana. Conecto mi transistor, mi compaña en el nocturno camino. Cerrar mis ojos, caer rendido. No pensar, es mi preferido destino, dormir ajeno a mi triste y solitaria realidad.

-"Por los Reyes lo conocen los bueyes"- dice el refrán refiriéndose a los mayores minutos de luz solar por las tardes. Sin embargo también se nota la claridad del amanecer entre las rendijas de mi persiana.

Un nuevo día amanece... pero tú Mamá, no estás. Un nuevo día para echarte de menos, para limpiar, adecentar nuestro hogar, asearme, desayunar y con mis tareas vencidas, esperar suene el timbre en mi puerta, pulsado por el catering que me trae la diaria comida. Sabes Mamá que la cocina era siempre cosa tuya. Nunca me fijé en el pormenor de tus sabrosos platos. Nunca pensé que mi querida cocinera se ausentaría de nuestros fogones. 

Cada vez que me he puesto sobre la cabeza el gorro de chef, la "toque blanche" mi plato ha terminado chamuscado; mi receta un fracaso y por ende, mi gorro de chef, para siempre colgado.

Mi servicio de catering, me entrega la comida en una caja de poliestireno expandido, para mantener la temperatura de cada plato en los grados precisos. Tras recibirla, preparo mi mesa en la cocina: servilletas, platos, cubertería, vasos y mi cartoncito de vino tinto pegadito a la botella de gaseosa.

Pongo a tiro: mesa, silla, plato y monitor de la televisión, cada elemento es un punto sobre una línea recta que nace en mis gafas y muere en la pantalla de la T.V.

Tras la comida: fregadero; antes ponía en funcionamiento el vajillas. Ahora no, limpió mis utensilios a mano: "Fairy", esponja, aclarado en caliente y tras unos minutos, secado. Eso sí: todo recogido, piso barrido y si es preciso mano al fregasuelos. Aquí terminan mis faenas mañaneras.

Pongo la calefacción, conecto la televisión del cuarto de estar, me siento frente a ella y escucho las noticias. En tanto, mis ojuelos se van achicando, un sopor mediterráneo me invade y... las cosas: juegos de cristalinas copas, tazas y teteras de la Cartuja comentan entre sí:
-Éste, ya ha caído. Éste duerme con los angelitos.
Mi sopor se ve acompasado, acompañado por el suave rumor del noticiero televisivo.
-
Es la hora de la siesta la hora sexta romana y el Mediterráneo crea, en mi caso a la vejez, costumbres grabadas a fuego y seculares en sus orillas.

Nunca he controlado la duración de mi huida, de mi cabezada, lejos de mi realidad actual. Deben ser 30 minutos, hundido en las sombras de la nada, sin alma, sin voluntad, sin deseos. Una media hora vegetativa en la que no eres humano, quizás un ser vegetal, que respira sin proponerlo, corazón latente, sin quererlo e inerme ante la realidad.

Se acerca el momento de regresar, de abandonar lo virtual y pisar con tu mente lo real. De abrir los ojos, frotar las pupilas, captar la imagen frontera y...enterarte por unos segundos del enorme poder memorístico del ayer vivido, del ayer amado, del ayer compartido. El recuerdo vive y pesa.

ABRES TUS OJOS COMO LOS ABRÍAS ANTAÑO: TRANQUILO, SEGURO, SINTIÉNDOTE AMADO. LOS ABRES, CONVENCIDO DE ESTAR ACOMPAÑADO.

VUELVES LA CABEZA, ¿HACIA DONDE?. SIEMPRE HACIA SU LADO. DONDE ELLA, TU AMOR, TE ESTÁ -MIENTRAS TEJE- ESPERANDO.
TUS PUPILAS SE AGRANDAN, BUSCAN SU IMAGEN Y NO HALLAN MAS QUE SU SILLÓN VACÍO. ENTONCES TU MENTE, UNA SIESTA MÁS, COMPRENDE, AUNQUE NO ENTIENDE, EL POR QUÉ ELLA HA VOLADO.

Este fenómeno lo vivo cada jornada, en la hora sexta romana, es triste, doloroso, pero lo busco ansioso, por ese abrir los ojos sintiéndome querido y acompañado.

No le temo ya a  volver mi cabeza y contemplar tu sillón frío, inerte y vacío. Sé, que sin ti, mi vida ya va a ser así; solo me resta doblar mi cabeza en  la siesta y abrir los ojos, como antaño: querido y acompañado.


BUENAS NOCHES, MAMÁ.


https://www.youtube.com/watch?v=njDvMoeeLCo&t=239s

TONIN SIN REYES

La capacidad de nuestra memoria está limitada con la edad. Nuestra memoria es una enorme estantería dotada de baldas en la que, desde niños, vamos colocando en archivadores: hechos, sucesos, imágenes, y conocimientos que, cuando lo deseamos, rememoramos, recordamos o vivimos de nuevo.,

Como yo, los octogenarios, rememoramos con autenticidad y pormenor, cada uno de los archivadores de nuestras más viejas baldas. A nuestra edad, son tantas las baldas ocupadas por actos y hechos que los estantes más recientes no los recordamos bien o los hemos ignorado. - ¿Me puse ayer noche la pomada antes de acostarme?. No sé, no me acuerdo.

Tonin, hoy octogenario, está rememorando con autenticidad y vivo realismo su noche de Reyes del año 1944. Para él, fue significativa, nunca la ha olvidado y, posteriormente, cada noche de Reyes, la  ha rememorado.

La noche de Reyes para un niño como Tonin tenía su encanto. Dos jugueterías destacaban en ese atardecer vallisoletano. "Moliner" en Fuente Dorada y "Justo Muñoz" en la calle Teresa Gil. Eran los años del declive de aquella muñeca llamada "Mariquita Pérez"y el inicio de una curva ascendente en las ventas, de "Gisela", otra nueva muñeca.

Tonin, se asomó a los soportales de Fuente Dorada. Moliner llenaba de luz su entorno porticado; la gente se arremolinaba ante sus acristalados escaparates, cuajados de "Giselas". Unas muñecas con gafas de sol, otras encerradas en su caja-armario frente a su abriguito rojo, pendiente de una percha. Todas de cara encantadora, brillante cual porcelana y ojos de cristal, suplicantes de una adopción, de un nuevo hogar. La muñeca, creada por Carmen Cervera Giralt, estaba siendo un éxito tal, que ambos escaparates prendaban a las niñas. Ni un camión de bomberos, ni un coche patrulla, nada, nada, toda una iluminada oferta para "Gisela" la nueva reina.

Tonin, abandonó -algo contrariado- la Fuente Dorada y tras dudarlo, se encallejonó por la histórica calle de Teresa Gil, avanzó -camino de su casa- por la hoy desaparecida Casa de Las Aldabas. Once enormes aldabas pendían de sus muros ofreciendo refugio y asilo a quien fuese perseguido por la Justicia. Privilegio real a la mansión en la que vio por primera vez la luz el Rey Enrique IV "el Impotente" padre de Juana la Beltraneja y hermano paterno de Isabel la Católica. 

No siempre, la Casa de Las Aldabas, ofreció segura protección. En ella fue detenido para ser juzgado en Madrid su propietario Don Rodrigo Calderón, aquel de quien surgió el dicho popular - Orgulloso como Don Rodrigo en la Horca -. Don Rodrigo no fue ahorcado, fue degollado por la Justicia, en Madrid. Sus restos, se guardan unos pasos mas arriba de la calle, en el convento de dominicas de Porta Coeli, las "Calderonas".

Tonin, apretó el paso atraído por la luminosidad de la hoy centenaria juguetería "Justo Muñoz" con escaparates fronteros a mi querida antigua Escuela Normal, vivero de los Maestros que iniciaron y encaminaron la enseñanza en Castilla y León, hasta lograr el Informe PISA 2015.

Tonin apretó su coloreada, por el frío, naricilla, contra la luna del escaparate; los paneles laterales, mostraban la juguetería demandada por el público infantil de entonces: Plastix, Bratz, Cartoon, Rompecabezas, El Cerebro Mágico, motos con sidecar, tanques de guerra y hasta el teléfono Periquin.

Pero el rey del escaparate, en Justo Muñoz, era el ferrocarril. Una potente locomotora a vapor, arrastraba tras de si, un ténder pleno de carbón y agua; tras él, varios lujosos vagones del Transiberiano. Cerraba movimiento, el reglamentario furgón de cola, con su preceptivo
departamento para Correos.

Eran aquellos años críticos: El Racionamiento, el trabajo de sol a sol, la economía en salarios y los primeros ajustes o "recortes" que padecimos. El furgón de Correos trajo a la mente de Tonin una dolorosa frase de su padre. - Tonin, ya tienes nueve años, ya eres mayor... los Reyes son para los niños pequeños. Desde este año, como eres ya mayor, no escribas carta a los Magos. Ya sólo recibirás regalos el día de tu cumpleaños. Un beso, mi niño.

A Tonin, espontáneamente, le asomó una lágrima en la pupila y ayudada por otras, humedeció la mejilla del niño, ya considerado - tan pronto - grande, mayor. Su padre, vuelto de espaldas, metió la mano en el bolsillo de su albornoz, sacó un blanco pañuelo y dirigiose al pasillo, creo que para secar también su humedecida pupila.

Huelga decir que el vaho o la condensación del vapor de la naricilla de Tonin, empañaba la luna del escaparate. El vaho, se vio cuarteado por las nuevas lágrimas del niño que surcaron la neblina del cristal. 

Sin quererlo, los labios del niño quedaron, por un instante, grabados sobre el vaho. Fue su último beso a un ilusionado mundo infantil, abandonado, perdido y nunca olvidado, en aquel escaparate.

Otros niños pequeños, se juntaron a él, para contemplar los juguetes; el niño decidió despegarse del escaparate y caminar a su hogar.

Tonin se secó las lágrimas con la bocamanga de su abriguito, lanzó una última mirada al escaparate de la juguetería y tomando la calle Mantería, avivó el paso con el sonido de sus tachueleadas botas, hacia su casa, en la calle Labradores.

Tonin, ayudó a sus pequeñas hermanas para colocar sus zapatitos al costado de sus camitas, indicando a los Magos el lugar donde asentar sus regalos.

Tras ello, Tonin, aseó cuidadosamente sus tachueleadas botas de becerro, de la marca castellonense "Segarra" fábrica que él sabía estaba en Vall de Uxó . Con toda la ilusión del nuevo "Mayor" y cesante "Niño" tomo unos cacahuetes del cajón de su mesilla y los introdujo dentro de sus botas. - Por si vienen y tienen hambre, se dijo. Tras ello se enfundó en su pijama, apagó la luz y rendido de cansancio se durmió.

El nuevo amanecer, preparó a Tonin para afrontar situaciones contrarias y a disfrutar con  aún más calor de las situaciones propicias, con amor de niño y confianza de mayor.

Mamá, ya puedo irme feliz. Tú, esposa, fuiste mi mas grande y contínuo regalo de Reyes, echo de menos mis botas Segarra ! quien pudiera calzarlas y abandonar las pantuflas!


BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=y3K5oLg-Fq4