SU DOLOR, no el mío.

Cuando nos aprieta el zapato, nos quejamos. Cuando compramos unos casones, tendemos a pedir el nº 41, sin darnos cuenta que, el calor del verano, debería inclinarnos a pedir el 42.

Cuando algo nos duele, nos inclinamos a manifestarnos quejosos por el propio y exclusivo dolor, ajenos al de los demás.

A veces, el dolor es compartido. Cuando somos dos o más los doloridos, pero siempre, nuestro ego: avaro y ambicioso, se considera cual único e insolidario dolido.

Es como aquel dicho " La poesía es de quien la necesita". Cuando me aprieta el dolor amoroso, me vuelvo poeta, rimo un sentir con otro sin métrica. Como en la figura al pastel de Vicente Redondo, hundo mis pies en la onda marina, por si el agua de otro océano, me entrega un mensaje de mi amada. Mi dolor es poesía y hasta pintura al pastel.

      Siempre me hundo en mi penar, siempre escribo sobre mi dolencia, Va siendo hora, tras cientos de blogs, solapadamente a Ella dedicados, escriba uno inquiriendo, de mi amada, el sentir, el soportar que su corazón sufre por estar alejada, por siempre separada y eternamente afligida. Hora es de preguntarla, a Ella, por la distancia oceánica entre ella y sus seres, aún vivos y  por ella todavía -creo- amados.

      Qué sentirás, tu Mamá, por no estar con nosotros, con quienes te añoramos. Dolor?, soledad?, abandono?, imposibilidad?. Difícil de imaginar, imposible de ponernos en tu lugar, no estamos -contigo- allá

      Como en la figura al pastel de Vicente Redondo, hundirás tus pies en la dorada arena de tu nuevo mar. Esperando, aguardando, que nuestros dolorosos recuerdos, que nuestros arrancados quereres, lleguen a ti con nuestro blog. 

      Por ti y para ti lo escribimos. Es nuestro quererte dolorido, que con enorme fe, confiamos te sea entregado. Si no hemos sido engañados; si otra vida nos legaron; merecemos que tu dolor y el nuestro, el vivir tan separados, se ganen, al menos, que tú mensaje y el nuestro a su destino sea llegado. 

      Claro que sufrirás por estar alejada de nosotros. La ausencia de vida, la mortal partida, el arrancarnos de entre nosotros, es de tal crueldad, que hasta consolarnos nos impide entre nosotros. Mal fario.

      Dios de bondad.....por qué tanto mal.

      BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=mItouMNQ9ZE