TORNADIZOS, MI TREN Y ELLOS.

Cuando a mi trabajo acudo,

tren mítico de las seis y media;

en la fría y oscura noche,

marinando el hielo, parpadean,

 frías e insensibles, 
atrevidas y eternas, 
de mis muertos, las estrellas.

El tren arranca.
 Por la ventana,
 las luces de Ávila pasan.

Ya en Rivilla,
 sus destellos, me dejan, se retrasan.

Dan entrada a la oscuridad,
 al pórtico negro, misterioso,
 que en la Venta de las Doce y Media, 

inicia el somonte encinoso, que calla

y hace barbacana con la Muralla.

La luna, en lo alto,
 cada curva juguetea.

Se va...viene,
 se marcha y llega.

Salta desde El Gansino,
 vuela a las Doce y Media.

El albor del día, tímido asoma,
dorando los raíles de Guimorcondo,
desde los altos de Valderrosa,
pergeñando en oro,
 las traviesas del contorno.

Dos, cuatro,seis, lucecitas asoman,
candilejas entre tanta negrura,
testigos nocturnos de vida:
muda, acallada, muerta y apagada.
Pegada, más que abrazada,
a la rural y mortal espesura.

Dos, cuatro, seis lucecitas palpitan.
Según las cuento se me clavan.
Según las miro, se me escapan,
pues con ellas, mi alma se queda,
mientras mi tren
- el de las seis y media -
prosigue, se marcha.

Lucecitas de Tornadizos,
mi tren parar quisiera,
frente a la Casa de la Era, 
junto a los Agualinos;
clavar allí mi destino,
hasta terminar - viejo y cansado -
las torpes pisadas de mi camino.

El camino, la senda de mis ausentes
que por él, me habéis adelantado
y sólo Dios sabe, cuando he de alcanzaros.

El tren y mis muertos,
¿Por qué, tan cerca estáis.?
Cuánto el tren os gustaba,
 cuánto con él disfrutabais
en cada viaje familiar.

Creo, que por ello,
aún dormidos,
sentís de los carriles el ruido
y volvéis vuestro sin mirar
- cariñosamente -
a quienes aún podemos viajar.

Dos, cuatro, seis lucecitas asoman,
hasta el amanecer encendidas;
tímidas y atrayentes, sobre la loma;
cual faros para mi barco,
navegando entre las sombras
hacia vuestro alto Camposanto.

Gracias, lucecitas fieles,
cada madrugada os deseo
rememorando el pasado 
de familiares y amigos, que se marcharon.

Godo, Carmen y Milagros,
mi amada Justa, mi querido Álvaro.
El amigable Rosino, el compañero Garzón
y mi cuñado Cirilo
quien a su ganado bautizaba
con adecuados adjetivos:
"Tontorrona" y peciosos sustantivos
"Nadiuska."

Recuerdo a Serafín,
eterno alcalde sin fin,
dotador de aguas al Pueblo
para que Juanito
desde el caño pregonase
"El agua golpeada, es oro puro
a la herrada"

Como olvidarse de Santiago,
tertuliano ilustrado
que a los puntos de derechas.
sabiamente remataba
 con la coma de las izquierdas.

Inolvidable abuelo Eulalio,
incansable Pablo el de Espeluca,
nombre de raiz celta,
repetido en cuevas de Jaén
ganadero y hombre de bien.

Todavía cree uno encontrarse a Guille.
Entras a tomar un café,
Ya no es en el "Salero"
Tampoco en la "Serapia"
todavía impone su torre "La Giralda"
o el sempiterno "Bar de la Plaza."
Son tantos los amigos,
que a tomar el café faltan.

Sería interminable
la lista de gente amable
con la que hemos compartido
vida, café y cigarrillos.

Moruecos, sois gente buena,
por ello quiero
que cuando mi tren pare,
suba despacio, pausado,
"de la Pililla pa arriba"
para descansar en el andén,
 junto a mi hijo y esposa,
y alli, con ellos y vosotros, por siempre duerma.

En tanto, mi tren sube Peña Parda,
salta la Charcona, cruza Blascomoro.
La luna, con la curva juguetea,
pegada al Cervunal,
se va a Cernuño, vuelve de Aldihuela.

Mi vida, con la vía, dobla Lagartera,
pero mi alma - raíles atrás -
ya en Valdelavía,
con vosotros, mis muertos,
cada día, vuelve y se queda.

Con vosotros, vuestras lucecitas y vuestras estrellas.


BUENAS NOCHES, MAMÁ.


https://www.youtube.com/watch?v=pHL_Es7IaUs

"LAMENTO DEJARTE SOLO."

       La imagen se titula "Viendo las nubes".

   La camilla de mi querida Esposa, caminaba hacia el ascensor, camino del quirófano. Se había despedido de todos sus familiares. La acompañé hasta la entrada a la planta de las salas operatorias. Es entonces, cuando levemente, se incorpora... me mira fijamente y tomando cariñosamente mi mano, me dice  - Lamentaría dejarte solo-. 

  Tras veinte días de la intervención, unos llenos de, esperanza, otros temiendo un fatal desenlace, voló al Más Allá. Callada: muda, serena, con la prestancia connatural en ella, toda una Señora. Yo, adivinaba en su desfallecimiento mental y físico la repetición en su nublada mente de desposada que see va -Lamentaría dejarte solo -

    Y solo me he quedado, añorando, hoy su ausencia. Antes, su constante presencia, en mi recién estrenada vida de jubilado. A ella pegado, desde que sol levantaba hasta que la luna -ponía lucecita- al Universo, con su círculo brillante, en la nocturnidad.

   Han pasado tres años de aquella su lamentación. Tenías Mamá razón; me veo muy solo. En estos días, me asedian pensamientos saduceos, los de aquella secta de judíos que no creían en la resurrección. 

  Ponían dudas en la prédica y sabiduría de Jesús, a la par que en nuestras esperanzas, sembrando de dudas, nuestras ilusiones. Alegres ilusiones, de volver a ver a los nuestros,  a nuestros seres queridos, que no saben ni pueden volver, por el camino hacia nosotros.

   No tengo otra salida que la Fe, otra esperanza que el credo de volver a verlos.

    Comentando mis dudas con otras personas solitarias , nos exponíamos las razones dolorosas de cada cual. Una ,perdió su esposo, cuando su hombre era un portento de hombría y dedicación; cuando dos mocitas acababan su pubertad.

      Otros, poníamos por delante, la muerte de un hijo a sus 22 años, en accidente de tráfico, con un prometedor porvenir

       Para mas  "inri" (con el significado de "por si fuera poco") hace tres años que falta mi esposa y se cumplió su profética alusión "Lamentaría dejarte solo".

       Y es que hay "solos" de tenores, de barítonos y de bajos. Unos atronadores, otros vibrantes y el del abandonado por una inesperada marcha: mudo, lacrimoso y hóndamente sentido.

        Para quien pierde a un ser amado, la vida se divide en dos períodos: antes de... y después de.

       Algo tan terrible, como la tromba de 220 litros de lluvia, sobre Sant Lloren en Mallorca. 

     Los primeros días, paralizado en una nube negra cegadora. Poco a poco, aquel que te creías amigo, ya no te considera indispensable. 

     Como en Sant Lloren, tomas el cepillo y te ves obligado a limpiar de  vivencias hermosas. lo que ya, sólo son recuerdos embarrados, entre mente y corazón.

        Finalmente, terminas - como predecía tu Esposa - solo, entre las paredes que aún rezuman amores y entregas.

        Deseoso de comunicación, te cuelgas del móvil para saber de quienes antes te apreciaban y hoy, -ojala me equivoque- pueden considerarte una carga.

       En medio de tanto dolor, soledad y abandono, sólo encuentro paz y comunicación, cuando con mi automóvil subo al Camposanto de Tornadizos de Ávila y a una hora  difícil para los visitantes. 

     Allí, sólo - entre el piar de algún mirlo - hablo con vosotros, mis seres queridos, con Ella, con mi Hijo y... con el montón de amigos que se marcharon, tras habernos tomado: muchos, muchos, cafés, en los dos simpáticos bares: "La Giralda" y el de "La Plaza".

      El dolor, es constante, pero con él, a pesar del "Lamento dejarte solo" laten, aún vivos, los hermosos recuerdos que con los idos, convivimos.

            Mamá, hace frío, pero me siento arropado con esa manta segoviana, aquella que añadías en invierno. Te aseguro que yo no la pongo, eres tu, quien me la extiende, no lo veo, pero lo siento.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

 Dos besos traigo en los labios. Uno pa ti mi vida, y otro pa nuestro hijo Alvaro. Yo, como el Ebro, guardo silencio, no os quiero despertar. Yo, como el carretero voy tras vosotros.

              

      

TRISTE GÓNDOLA, SIN TI.

           El fallecimiento de Charles Aznavour, a sus 94 años, tras grabar más de 1.400 canciones, de las que unas 800, eran propias composiciones. Se nos ha ido este gran hombre - al que no predecían futuro - en una preciosa góndola veneciana, llevándose el afecto de millones de admiradores por la Riviera de San Nicolo hacia el mar.

          Era ese cantante, que parecía pegar su voz a nuestros oídos, que nos creíamos dedicada su canción, a nuestra personalidad, a nuestra buena forma de ser o a nuestros enormes defectos. Su voz, su música, no era para otro, era para cada uno de nosotros, envolviendo con su armonía - personal y férrea - nuestro devenir de cada día, nuestro malhacer de cada puesta de sol.

         Con él, cerrabas los ojos en tu cama y con él placentero abrías los párpados a un nuevo amanecer.

         Se nos avecina el Día de Todos los Santos, por ello he visitado "Floristería Julita" para encargar un ramo de rosas a mi querida esposa, oyente apasionada- conmigo- de Aznavour. Ambos partieron, esposa y veterano cantante - cada uno en su góndola -hacia el Más Allá. 
        
         Ese Más Allá, prometido y que pienso exigir cuando , me toque. Creo en él, le deseo, pero a veces tengo que echar mano fuerte a la Fé y asirme muy fuerte a mi palo mayor.

        Dos grandes remeros, Tu Mamá y él, que manejasteis ,con fuerte personalidad y enorme dedicación vuestra misión en esta universal Venecia. Ella hogareña y él entregado a sus admiradores. Dos recios gondoleros.

       Mamá, te dedico tus doce rosas rojas, como todos los años. Las nuestras, sólo pueden ser rojas, por amor y por la soledad que sufrimos juntos, amándonos desde lejos.

       En este aniversario, agradecería entregases una de ellas, a nuestro cantante galo-armenio; se lo merece por haber llenado nuestro hogar, nuestro amor y nuestro cariño con la cálida emoción de su música y voz armoniosa.

       Hace años, él y su familia formaron parte de la Resistencia Francesa, apoyando y ayudando a armenios, judíos y perseguidos por el régimen nazi.

       No sólo era su voz y su creado pentagrama, era como tú, mi Esposa, un corazón: abierto, latente para todo necesitado. Cualquier ser humano, era considerado por ambos, como un miembro más de la propia familia.

       Por ello, en vuestro grato recuerdo, ya le he dicho al dueño de la floristería: - LAS ROSAS, GRANDES, ENORMES, QUE LAS DEL AÑO PASADO ERAN CHICAS.

       En tanto, este solitario gondolero, sigue remando sólo, en pos de la gondolera mía, que ya me saca ventaja en el canal. Dios quiera y sea verdad, que en un futuro boguemos juntos, a la par, dejando a nuestra espalda San Marcos y el Palacio Ducal. Que por la Riviera de San Nícolo alcancemos - otra vez juntos - la inmensa Mar.

Buenas noches, Mamá. Qué triste está Venecia sin ti,

   https://www.youtube.com/watch?v=5_E-X0nsI2Y   

EL LENGUAJE DE LAS BESTIAS.

          Al Muy Honorable Señor Quim Torra (perdón por el familiar diminutivo), cuando era chiquitín, su papá le leía un infantil libro de Don Manuel Folch y Torres "La llengua i les bèsties".

       Era una educativa narración, apropiada al mundo infantil, donde los: cervatillos, abejorros, elefantes, osos y lechuzas, conversaban; se daban consejos y experiencias - propias de abuelos - para los pequeñines que hacia poco, abandonaron el corretear a cuatro patitas. 

       Recuerdo de mi infancia, la película " Blancanieves" vista en el desaparecido cine Roxy de Valladolid. ¡Cuántos hermosos lugares de nuestra niñez se fueron para siempre.! y con ellos la inocente presunción de ser - mañana, siempre - un "mayor" bueno: como Gepetto, Bambi, y tan valiente con Asteris. Siempre existirá una pócima que me ayudase a ser mejor.

      El Cine y los libros de aventuras infantiles, me animaban entonces a vencer perezas, a lograr marcar goles para mi equipo y a lograr buenas notas en: Geografía e Historia y normalitas, en las temidas Matemáticas. Es que uno, sin saberlo, iba para ser de Letras. O sea, me seguía encantando el infantil lenguaje de las bestias.

      A mi y al Muy Honorable. A él mas. Llegó a escritor, editor y apreciado político. Yo no, seguí escuchando el lenguaje del cervatillos, el zumbido del abejorro y el gruñido del oso.

     Yo me enteré de que era Castellano tras desposarme, con la creación de las Autonomías.... me sonaba raro eso de "Castellano". ¡Que leñe!... yo siempre español.

     Creo que al Muy Honorable, la llengua de les bésties le trastocó la naturaleza de los hablantes. En los pajaritos del bosque, veía aves carroñeras, en los gusanos, víboras venenosas y en las formas humanas de ciertas autonomías, hienas hambrientas de "quien de piedras hace pan"

     Aunque le duela, permítame compatriota, que entre usted y varios de nuestros políticos, estamos haciendo trizas una unidad: territorial y peninsular, que por muy viejas y anticuadas cartas geográficas que consulto, siempre veo a Cataluña cual condado de Aragón, como Marca Hispánica de Carlomagno y con diferencias de lengua y costumbres propias, tan propias, como las :castellanas, gallegas, portuguesas o vascas. Esas diferencias, son connaturales y nunca significan una supremacía de unas sobre otras.

   Todos hemos tenido lecturas infantiles, todos hemos oído, de chiquitines, hablar al conejo y rugir al león. Ello, nos ha movido a ser mejores pero nunca a creernos superiores, a bautizarnos por arios, a considerar a los demás inferiores. ¿En qué?.

   No estaría mal - y ya de una vez - que España volcase sus esfuerzos en las comunicaciones extranjeras por Canfranc, por los puertos del Cantábrico, Gallegos y Andaluces y no en en ese pasillo Mediterráneo, sin apertura a dos enormes continentes.

    Muy Honorable Quim, hagamos juntos "Pan de piedras" pero unidos, de la mano, que hoy hay un puerto de mar abierto a todos: INTERNET, con amarres a cualquier barco.

     Y sea un buen abuelo, leyendo a sus nietos "La llengua y les bésties". Juntos, como las mozas y mozos de la canción de la Zarzuela "La del Soto del Parral", lograremos mejor futuro para todos.


      BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=R3Zhh52k79o