LA FEMINIDAD DIVINA.

               La imagen que hoy abre mi blog es un recorte del óleo sobre tabla, titulado "La Virgen con el Niño " obra realizada en 1568 del extremeño alcantarino Luis de Morales.

           En el período cuaternario, cuando los hielos cubrían Eurasia, para el homo sapiens la divinidad era femenina, la Madre Tierra. Ella, aportaba la carne de los animales que cazaban. Era la superficie helada de la Madre Tierra,  quien conservaba los alimentos en ella enterrados. Era la Mujer, la Madre, quien procreaba y amamantaba a los descendientes de la especie. Miles de años, lo divino, lo superior tuvo nombre femenino.

Volvamos al pincel de Morales y su óleo. La realización de la obra fue delicadamente ejecutada por Luis. El artista renuncia al relato de una escena belenista, sin pastores ni Magos, para centrarse en representar a María como un icono devocional. La luz blanca de su tez, su mirada hacia el hijo, absorta en su función maternal. Las suaves pinceladas, una sobre otra, pacientes, seguidas, hasta lograr el esfumado, dotando a la obra de una atmósfera maternal.

Hubo una época pictórica en que la imagen de la Virgen lactante proliferó. Poco a poco va cediendo la feminidad en la devoción religiosa. 

Cada día se va imponiendo una rendida veneración hacia un Dios Todopoderoso, una rendida inclinación hacia un Creador menos armonioso, menos hermano y más Padre: eso sí, castigador de insumisos y premiador de cumplidores. Como si interesase crear un abismo, entre el ser infinito Dios y el Hombre, rompiendo así el equilibrio soñado de: Dios / Mundo / Ser Humano. 

Todas las creencias: Judaísmo, Cristianismo e Islam, nos presentan  al Ser Supremo, como poderoso juez que dictamina sobre los hechos humanos. A la par, contraponen a esas cualidades intrínsecas, un grado suavizante, dedicado a la misericordia y hasta crean una figura pareja, mediadora y dotada de feminidad.

En el evangelio apócrifo de Juan, evangelio egipcio, del siglo II, de creencia gnóstica, no considerado por la Iglesia como de inspiración divina, la Trinidad está constituida por: Padre/Madre/Hijo

Pero ellos (los Discípulos) le contestaron: ¿A dónde iremos, pues contigo están las palabras de Vida Eterna? Dinos cuáles son los pecados que debemos evitar para que nunca más conozcamos la enfermedad y podamos entrar al reino de los cielos. Jesús les contestó: «Hágase de acuerdo a vuestra fe», y se sentó entre ellos y dijo: «Se ha dicho desde tiempo inmemorial: Honra a tu Padre Celestial y a tu Madre Terrenal, y obedece sus mandamientos, 

No cabe duda que seguía viva, en el subconsciente, una Isis egipcia madre de fecundidad, divinidad agrícola, cepa vinícola que retoña, tal como lo entona el Himno bizantino Akátistos.

En la cultura hebrea, surge muy pronto, siglo II, la Cábala y su inicial intérprete Sefer ha - Bah ir.

Yahvé, revela a sus profetas las normas de conducta para con el Ser Supremo. No obstante, en el poderío de su masculinidad, surge la feminidad de Jokmáh, la Sabiduría y Sekináh, esposa y luego madre del ser humano, creadora y mediadora, descrita por nuestro abulense Mosé ben Semto, "Mosé de León", en el siglo XIII y en su biblia hebraica, El Zohar. (El Libro del Esplendor).

La mística sufí basa su doctrina sobre parejas de opuestos: 

realidad-divinidad.

colérico-manso.

riguroso-amable.

mortificador-misericordioso.

La esencia de Al-hah, es femenina y es la última palabra sobre las criaturas

Brevemente, hemos constatado que al Todopoderoso Creador, sus fieles han venido adjetivándosele, epítetos de: grandeza, poderío, cólera, rigurosidad, tal como se merece un ser, superior a todos y del que, por  Creador, debemos veneración.

Sin embargo, toda doctrina emanada de las mentes sacerdotales - sin manifestarlo - se quejan, mudamente, de tanta preeminencia masculina y dotan, a ese ser supremo, de cualidades femeninas: fecundación, creación, mediación, misericordia. Era preciso, y digno de agradecer por quienes fuimos creados, contar con un Dios poderoso y clemente, masculino y arropado de feminidad.

Mi Dios, para mi, es el mejor. ¿Por qué?. Cuenta con una Madre adorable, vestida de virtud, exenta de todo pecado humano y que me brinda el solicitarla cual Madre y como Mujer.

PEDRO BERRUGUETE.

Mi querida esposa. Como Mujer, todo vuestro hermoso cuerpo, guarda en lo más profundo: la Fecundidad, el Amor, el Perdón y la sabia Mediación ante la Divinidad.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=vXFhqG8G5uI

TUS MAÑANITAS.

Mi amada esposa. Siempre me ha entusiasmado la canción mejicana. Su melodía: luchadora, valiente y sincera. Madrugadora, para felicitar con sus mañanitas. Trasnochadora y rondadora, junto a la oscura reja de sus luminosos y cálidos amores.

 Méjico: canta verdades, amores y sentires. Sin falsedad y sin engaño, felicitando a la salida del sol y requebrando al caer la noche.

Mañana, cuando amanezca, allá donde estés, nos igualaremos en años cumplidos: ochenta y uno vividos y cincuenta y uno, abrazados. Unidos, por la caricia y mimo apretados de amor eterno. Mamá, separados por tu muerte, nos uniremos, al amanecer, en estas "Mañanitas" que mi amor te dedica por tu cumpleaños.

Donde estés, mi amor,

callado, silente,

abrasando, por ardiente,

llegará mi clamor.

De mi alma doliente:

fluye, emana y escapa,
en esta bella mañana
mi cálida felicitación.

Despierta mi sol.
El Astro Rey, se levanta
iluminando el arrebol
de tu nube, de tu cara.

Restrega tus ojos,
inclina tu mirada,
todavía dormida,
todavía ensoñada.

Mi vida comenzó 
cuando te conocí.
Anteriormente fue vida anodina.
Desde que puse mis ojos en ti,
mi vida fue vida.

Conectividad permanente,
que sigue latente
tras arrancarte de mi.

Tras robarte, la Muerte, de mi lado,
solo, triste, apesadumbrado,
sigo de ti, mi muerta, enamorado.
Sigue vivo en mi corazón
tu amor, fuertemente clavado.

Fuiste y seras mi preferida,
en mi pecho celosamente anidado,
mi amor por ti
volará a tu lado.
Para devolverte,
para quererte,
todo lo que tu querer me ha regalado.

Despierta, mi niña.
levántate y llega
de esa nube a tu reja.

Apóyate en el alféizar.
Con los barrotes, tu cara empareja;
inclina tus ojos
coronados de cejas,
hacia aquí abajo
hacia quien te felicita,
hacia este cantor de mañanitas 
que muere por estar
a tu lado.

FELICES MAÑANITAS. MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=oXFy52nT0To

EL GOL DEL HONOR.

Mi querida niña. Ahora, resulta que de la prolongación de nuestro amor, la cigüeña que depositó a nuestro nieto en neonatos del Hospital Sonsoles, nos regaló con el ADN, la información genética, transmitida desde nuestros ancestros, para el desarrollo del chiquitín. El regalo, ahora a los seis años, a la vista está, fue el gen del goleador.

Revisando la genealogía y hasta la "heráldica" de nuestros humildes antepasados, no encuentro un solo "roel" (un solo círculo, un balón) sobre campo de gules, en fondo rojo ni ,mucho menos, en campo verde.

Ni un Garcimartín, ni un Lombraña, que destacase o hiciese sombra a los hermanos Lesmes, a Puskas, a Jacinto Quincoces, o galopase como Francisco Gento. Nada de fútbol: guarnicioneros, labradores, artesanos, educadores, eso sí, pero calzar botas de tacos sobre el césped, na de na.

Sólo recuerdo desde mis 10 a 14 años mis "paraditas" de arquero, entre los pilares de la vieja pérgola en mi colegio "El Salvador" en Valladolid. Aún recuerdo más; a la salida del "cole", bajo el cedro del Líbano que, desde 1880, brindaba sombra a la Plaza de San Pablo. 

Allí, regateábamos nuestra pelota, liada esféricamente, con periódicos y rematada con forro de trapo. Un avance, un regate, un tiro... hasta que -retrasados- salíamos corriendo hacia casa, temiendo la regañina por regresar tarde.

Mi nieto, me tiene asombrado. Tras su asistencia al colegio, almuerza a las 14,30 en sus casa. A las 16 horas practica fútbol bajo la experiencia de antiguos jugadores; a las 18 horas, corre como un gamo, raqueta en mano, el reducido espacio de la pista del padel a las órdenes de "Fernan" su "profe".

 Casi todos sus tíos y abuelos, son unos forofos del fútbol; eso sí, forofos como espectadores en la grada, en el Bernabeu o ante la "Tele". ¿Practicantes?... ja, ja, ja, sin toque, sin regate, sin formación física, de prominente estómago y autores de unos puntazos al balón, elevadores del verde césped a la visera de tribuna.

Lo encantador de nuestro federado nieto, son los partidos domingueros en Naturávila. Salta al terreno de juego entusiasmado. Para mí es el mejor jugador de un equipo de duendecillos que, partido tras partido, almacenan goleadas en su contra abultadísimas. Ocho uno, seis dos, siete uno. Lo admirable de este equipo, es su valía en aceptar la derrota. Nunca cunde el pánico, todo lo contrario. Tras una seria derrota, vuelven a la semana siguiente, para saltar jubilosos al césped.

¿Cual es su secreto?. ¿Cual la causa de su gallardía?. Trabajo me costó averiguarlo. Estos "alevines", son felices marcando el gol del honor. Son 11 soldados, dignos de los Tercios de Flandes. Son gente de HONOR con mayúsculas. 

Y es mi nieto, el imparable, el nervioso, quien además tiene muy mal perder, quien disfruta marcando los tantos salvadores del honor y la honrilla. Tras introducir el balón en la red, abre los brazos, patina sobre el césped y lanza su grito de guerra apache. Estos pequeños principiantes, se están ganando la admiración de sus aficionados y hasta de los padres y abuelos del equipo contrario. Unos y otros, todos, aplauden y animan a los chiquitines del gol del honor, portadores de largas camisas para su corta talla.

Esto, no es Mallorca, aquí no hay peleas en las gradas ni invasiones de Campo -vencedores y vencidos-  jugadores, padres y abuelos, no discuten, no pelean; estos "peques", sólo quieren jugar para ganar o para salir del Campo con honor. Con siete tantos son felices y con el gol del honor unos figuras.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=g6S50z-jeCQ

FUIMOS JOSÉ.

Me he permitido, sin obtener licencia, recortar parte del óleo sobre tabla, pintado en 1611 por el flamenco Abel Grimmer.

Desde aquí abajo, pido perdón por mi atrevimiento al bueno de Abel. Con tal nombre, tiene que ser bueno forzosamente y seguro estoy de haberlo obtenido.

Mi tijeretazo a la obra, conlleva la decisión de traer a primer plano la figura de San José, buscando posada en Belén, para el descanso, tras largo viaje, de su embarazada esposa y el cuidado necesario al factible alumbramiento.

Tanto la escultura, como la pintura del XVII y siglos anteriores, insisten machaconamente, en dotar de señales identificadoras para no errar en la personalidad  del protagonista. En esta tabla, lo es José, portador sobre su hombro, de un enorme serrucho de dientes prominentes. Queda claro para el curioso espectador el oficio y la identidad de quien sustenta las riendas del cargado asno.

La escena, me encanta. Todo Padre, debe reconocerse en ella, recordando tiempos pasados, inflamado del cariño hacia su esposa encinta y hacia el fruto del amor que pugna por nacer. 

Todos, hoy abuelos, ayer padres, nos volcamos, con amor inmenso, hacia la madre y el hijo deseado necesitantes entonces de: Posada,  Casa Cuna, hoy Clínica, Paritorio y ayuda neonatal. Todos, aquel día, no fuimos: Andrés, Lucas o Tomás, fuimos un autentico San José.

¿Te acuerdas, Mamá.? A que sí.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=lh0ODb9Ku8I

MI TIERRA.

Si diésemos la  vuelta al Mundo, si en cada nación, al terminar la visita preguntásemos al receptor que nos ha acogido y brindado hospitalidad lo siguiente: - ¿ Donde le gustaría vivir siempre ?.

La pregunta ha sido hecha por aventureros y viajeros. La respuesta, siempre ha sido la misma. Cada individuo prefiere su tierra natal para morar toda su vida en ella. Sus desérticas dunas le marcan huellas que el viento borra. Al lapón le privan sus perros, trineos y el albor de su nieve. El argentino es feliz con su pampa y el porteño con sus tangos. El vasco, se confunde e identifica, matriarcalmente, entre el verde paisaje de sus caseríos, sus vaguadas y serpenteantes caminos. Los brasileros, unidos felizmente en la fabela y y ritmicamente sincopados por su samba y carnaval.

Todo ser humano ama entrañablemente su terruño, sus congéneres, su vegetación, su desierto, la larga estepa o el verdor de su trópico. La respuesta es única como la canción a México lindo: - Viviría siempre aquí, y si muero que me traigan aquí.

Es universal ese amor al terruño.
No obstante, cuando el amor entre enamorados, fue naciente al principio, creciente a lo largo de los años y entrañable hasta más allá de la despedida terrenal, la persona amada se suelda, se une indestructible, al terruño, a tu paisaje nativo. Como si en la línea de tu horizonte vital, divisases el Cerro Hervero, la Paramera y la nieve blanca y pura de la Esposa que voló al cielo. Si, la guadarrameña Mujer Muerta.

Borrada la Mujer Muerta del horizonte vital, el solitario amante, no se reconoce hijo de un terreno, de un paisaje, en el que cerros y vaguadas, muestran y luego tapan; duelen por mostrar y te abajan al valle de la soledad. De tan querido paisaje, todo se ha difuminado, sólo consideras tuyo, propio y sagrado palada de tierra que sus cenizas abrazaron.

Mi casa, ya no es mi casa,

mi pueblo, sólo un recuerdo.

Faltan vidas, sobran sueños,

cuando mi alrededor contemplo.

Qué ha sido de mi vida,

de nuestros jóvenes sueños.

Mi lecho, ya no es mi lecho

y en mi mesa sobran asientos.

Mi calle, ya no es mi calle,

ni sus portales o aceras.

Ahora, la subo solo,

cuando tu y yo

siempre, la bajamos

cogidos del talle.

Sin ti, mi tierra no es mía,

por nacimiento, amada

por compartida, querida.

Sin ti,

la beso y está fría.

ALDEA DE LOMBRAÑA. (CANTABRIA).

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=xinsRqyy4-Y

¡FELICIDADES!. TU TITA.

El ser llamada TITA, es uno de los títulos familiares que más enaltecen a una mujer. 

Tras el de Madre, Abuela y Hermana, el de Tita te corona con un nimbo especial, con un etéreo fervor, donde el cariño de la sobrina brota espontáneo, limpido y con la pujanza de un nuevo manantial hacia el cauce de la Vida.

Mi querida y entrañable sobrina. Desde la luz de mi estrella quiero enviarte, una vez más, apretándote sobre mi regazo, el abrazo que la distancia me impidió darte en mi terrenal despedida. Para nosotras, la distancia es proximidad y la cercanía, un sincero recordar.

El ser tu "Tita" es tener desvelos de Madre, consejas de Abuela, abrazos de Hermana y reír contigo tus gracias y lindezas. Ser "Tita" es fabuloso; repartir abrazos, estrechar contigo lazos, sin responsabilidades ni sollozos. Regar con sonrisas, sin prisas, cual tu regabas mis plantas de San Juan, mis Artemisas. 

Eres una sobrina especial. Llegaste cuando mi hijo Álvaro se marchó. Tú pusiste infantil candor a mi más hondo y profundo dolor. Gracias, mi niña. Tu sonrisa calmó la herida sangrante en mi corazón. Tú, trajiste vida cuando sólo restaba resignación.

Mi niña querida, mi futura abogada, Dios te conceda caminar, con firme paso, la vereda que te espera, tu alborada.

No me llores, desde mi sueño, cada día, cada noche, velo y ruego para que sigas sonriente, con corazón ardiente y caminando de frente el sendero de tu vida. Sendero que te deseo largo, sombreado y cual el mío, amorosamente acompañado.

A tu "Tito", he encargado te haga llegar mi cariño y un fuerte abrazo.
Tu " Tito", que nos adora, cumplirá como él sabe hacer.

Suerte en la Universidad. Aunque Dios escribe derecho con torcidos renglones, tú a por 3º de Derecho. ¡Feliz cumpleaños!. Mi más profundo pesar, a quienes un 13 de Marzo, dijeron Adiós a los suyos. Hoy, están - todos bien - conmigo. Mi consuelo a quienes aún, sufren y penan las terribles consecuencias de aquel fatídico atentado. Dios nos apoye y sostenga a todos aquí arriba y allí, abajo.

BUENAS NOCHES, PAPÁ.
Envíaselo a nuestra Carolina.

https://www.youtube.com/watch?v=nF9FHwZGdbc

CHITICALLANDO.

Mi Blog de hoy, por primera vez, no quiero que lo lea mi esposa. Prefiero seguir " a la Chita", disimuladamente, callando. Callando, por amor, por respeto y porque todos - en lo profundo - debemos arrogarnos el derecho al secreto. 

Callar, es un idioma permisivo con el: pensar, creer, suponer e ignorar.

Mantengo, con todo mimo en mi casa, un arca pequeñita, un joyero de madera, primorosamente tallado.

Únicamente sé, que fue tallado por un joven ebanista y regalado a mi difunta esposa en su juventud. El paso de los años, afectó varias veces, a esta delicada talla y siempre me apliqué a mantener esta exquisita obra, en todo su esplendor.

Nunca, por respeto a la pasada intimidad de mi Señora, pregunté los motivos del regalo, la personalidad del artista, su localización y la relación o trato mantenido.

Callar y pensar, mueve a inventariar todo tipo de relación. Relación que nunca me ha preocupado, nunca se ha presentado de nuevo, y nunca ha impedido la entrega total de todo su cuerpo y alma, de mi esposa hacia mí.

Todos hemos tenido sentires platónicos en nuestros inicios afectuosos: me encantaba Isabelita, mi compañera en clases particulares con Don Luis.

 Me ilusionaba con el juvenil y atrayente verbo de Purificación. 

 Me entusiasmaban los paseos, navegando el Pisuerga, en una barca - tan ocupada - que casi hundía la linea de flotación con las amigas de mi hermana.  Sin querer, mi joven corazoncillo se abría jubiloso y deseoso, ante factibles papeletas en la tómbola del futuro.

Cuando mis ocupaciones caseras me lo permitan, tengo que devolver a su primigenio primor, el regalo hecho a mi Señora. Lijarla, barnizarla, decorar su interior con telas apropiadas. Este joyero, fue aportado a nuestra casa por mi Niña como ajuar que deseaba mantener. Tras su partida me alegra mantenerlo mientras yo viva. 

No sé quien es el artista. Me alegraría conocerlo. Por su obsequio, puedo deducir un virtuoso ejecutante, prendado de la belleza de mi Niña y de sus cualidades femeninas. 

Callar y pensar en las causas del alejamiento, entre tallador y receptora del obsequio, no es del caso. Eso sí, me llena de alegría ese factible alejamiento que, quizás - propició, Mamá - nuestro indisoluble encuentro. 

Tu joyero, Mamá, seguirá guardando, como siempre, las fotos de tus hijos, tomadas por la cámara fotográfica en diversas edades; los termómetros: de mercurio y digitales, y como no, ese viejo billete de 500 pesetas que siempre guardabas en tu joyero. Un joyero para las fotos de tus hijos -tus joyas -. 

Tras mi huída, en unos años, a la Residencia Geriatrica, este "Carca", guardará en su mochila tan callado joyero. Su silencio, a la Chiticallando,  habló durante años, de nuestro mutuo respeto y veneración hacia lo que cada cual manteniamos cerrado con cinco llaves, en nuestra tallada arca.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.




https://www.youtube.com/watch?v=YKSfkDcfsoA


FOTOS TOMADAS DE GOOGLE.

¡NO TE RAJES!.

Mi Rechula. 

Pese a la bajada de temperaturas, me animé a dar mi paseo por el Jardín de San Antonio . Bien abrigado, con mi chándal y medio -(chándal + otra chaqueta de chándal); subí, bajé, patee los solados paseos del jardín y miré a mi alrededor.

Poca gente, alguna solitaria pareja de jóvenes y - cosa rara - ningún jubilado paseante apoyándose en su cayata, bajo los olmos desnudos de follaje, suspirantes de primavera.

Hoy, he bregado bien; cansado me encaminé hacia la cafetería "El Corzo" para  animarme con mi vasito de café descafeinado. Sí, vasito, mi tembloroso pulso me dificulta tomarlo en taza.

Leí la Prensa local. Al final fije mis ojos en la columna del horóscopo. Para Virgo: "seria discusión con su pareja". Me sonreí, qué más quisiera yo que tener delante a mi rechula niña. ¿Para discutir?... Mi chinita te tengo en un  altar. Contigo, mi nena, era imposible discutir.

Ya me marché por los Cerros de Úbeda. Con el trabajo que me ha costado colocar al "Dorado" Donald Trump en la "cola de inmigrantes"; sin programa de  Photoshop y con medios rudimentarios. 

Ya me olvidaba de él. ¡Perdón Señor Presidente!. Es de actualidad originar: parones, demoras, atrasos ante las vallas limitadoras de fronteras. En las nuestras, esas al otro lado del estrecho, se nos acumula tal cantidad de personal que, con un empujoncito masivo, todo el tinglado de mallazo, postes y  alambre de cuchillas, es forzado.

Las invasiones actuales nos están dejando muy mal ante la opinión mundial. Aquí, hace siglos, los inmigrantes desembarcaban en nuestras costas. Aguerridos almohades o almoravides, manejando y blandiendo cimitarras, nos convertían en heroicos descendientes de Pelayo y en defensores de nuestra Fe, al grito de "Santiago y cierra España".

Los tiempos, cambian a peor. Ahora no se blanden cimitarras. En nuestras playas amerizan lanchas neumáticas; acogemos en centros de internamiento al invasor y...para colmo, somos fríos lanzadores de pelotas de goma, castigadores. De defensores de la Fe... nada, de héroes sobe el caballo de Santiago ... tampoco.

Eso sí, nos llevamos bien con los gobiernos de los países fronterizos. No como el "Dorado Donald" que trata con poco respeto a una nación cuna de la civilización azteca.

Es ya una costumbre, de muchos políticos, la de mirar hacia otro lado. La de firmar cifras de acogida de inmigrantes y luego: parar, demorar, y llamarse "a andana". Injusta copia de los facinerosos antiguos, que burlaban a la Justicia, acogiéndose al asilo de un lugar sagrado.

No obstante, hay que tener en cuenta que los movimientos migratorios de millones de personas, intervienen a la larga en costosos cambios afectantes, no sólo en lo social y laboral, también tocan sensiblemente, al medio ambiente. Los últimos movimientos, desde el inicio de la guerra en Siria, han provocado - sólo a los bosques -  el consumo de madera para fogatas en campamentos, de cientos de millones de kilos. 

Estos hechos circunstanciales, exigen profundos y acertados estudios, en previsión de cambios irrecuperables, afectantes al campo social, laboral, energético y del medio ambiente.

Llevo años pensando que la mejor solución a los movimientos migratorios, es la de la inversión y creación de empresas y centros ocupacionales en los países subdesarrollados, pero cuando se está a tiempo de hacerlo, no como en USA, que tras lustros de acogida, se ve obligada a impedir a sus magnates, el crear centros fabriles en otros países y hasta exigirles el cierre de lo creado fuera, para dar ocupación a la mano de obra propia y en paro.

La inversión en el extranjero no industrializado, ofrece ganancias por  el

bajo costo de la mano de obra. Es una solución para el asentamiento del nativo presto a emigrar. En tres generaciones se lograría formar un peón, su hijo sería un oficial especialista y el nieto un técnico en robótica. Así se lograría el asentamiento en su tierra y medio,  de una población sentenciada a una hégira interminable. 

Esta solución, cuenta con un maldito inconveniente. Si el Gobierno del país en el que invertiremos es corrupto, la inversión sería en vano, terminaría en manos sucias que - lo hemos visto - negaría el porvenir a los suyos, para dotar su bañera con grifería de oro. 

En ese caso, media vuelta, hasta que se instale en las altas esferas la seriedad, la decencia y el afán de buscar el bien del Pueblo.

La Política y sus hombres, viven horas bajas de descrédito, la corrupción abre cada amanecer, con un nuevo latrocinio. La Justicia, a veces, dicta sentencias distintas, apropiadas al rango del acusado. A muchas Instituciones " se las ve el plumero ".

Cansado el Pueblo, harto del sistema tradicional, busca, rebusca y hasta se equivoca, votando una política con un sistema empresarial, con un programa lo más parecido a un estudio o análisis de cuentas y unos responsables, rigurosos en principios y métodos de aplicación.

U.S.A. se ha cansado de dedicar sus hombres y sus esfuerzos a beneficio de todos. Lo mismo le sucedió al Imperio Español, defendiendo a Europa contra la Reforma. A toda era esplendorosa le llega su ocaso.

No obstante, guardemos el respeto merecido hacia el resto de naciones y sus hijos, sea la que sea su situación migratoria.

Méjico Lindo y Querido. ¡ No te me rajes !.



BUENAS NOCHES. MAMA.
¡RECHULA!.


https://www.youtube.com/watch?v=uPwHqusTc7E