Tornadizos de Ávila. Ultreia. 1.

Hace pocos años, muy pocos, llegó a mi conocimiento que el Camino del Sureste, hacia la tumba del Patrón de las Españas, pasaba por la - para mi - entrañable localidad de Tornadizos de Ávila.

Yo, veía unas flechas amarillas, pintadas en postes de conducción eléctrica, en las lanchas de granito y hasta en la esquina del ampliado Camposanto, siempre en dirección noroeste.

     Me gusta subir el camino de la Pililla, hacia el Cementerio. Subo, por visitar a mis seres queridos, charlar con Leandro y con algún desconocido andante camino de Naturavila.

     Levemente inclinado, el peregrino, por el peso de su mochila y calzado con zapatillas de trekking, propias para la diversidad de pisos: asfalto, hormigón, zahorra o gravilla. En su mano un bordón. En su pregunta la próxima desviación.

    - Siga adelante; tras el piso de asfalto, un camino descendente en tierra, bordea una cerca de espino. Al final del camino, la flecha amarilla le invita a cruzar la carretera L505, donde el mismo camino de tierra le lleva a Naturávila.

     Allí, cuenta con un bar para saciar la sed o  una casa de comidas, creo se denomina "La Alquería" donde puede reponer fuerzas. Desde allí, le indican el camino hacia Ávila que le lleva a las ruinas de la ermita de la Virgen de las Aguas, ya en el casco urbano de la Ciudad Amurallada.-
   
     El bordón, despejó mis dudas sobre el caminante, estaba ante un peregrino. El rural camino de La Pililla, ese camino junto al Cementerio, no era una simple
vía rural, Era la universal senda hacia Santiago de Compostela. camino nacido en Alicante, que tras 1050 kilómetros  se planta en la plaza de la Quintana ante la puerta Santa del templo ctedralicio consagrado a sepulcro del hijo del Zebedeo.

     Me consuela que el viejo camino, pasa pegadito al Camposanto de la localidad. Algún cansado peregrino dedicará una oración a quienes allí, hacen vera en la margen de tan apostólico camino. Mi consuelo, es que las cenizas de mi Esposa y con el tiempo las mías, gozarán del privilegio de quienes dormimos junto a un camino de ultreia, una senda de " Vamos más allá " Un ultreia, un más allá, que nos levantará para compartir, juntos otra vez, la eternidad.  

La noticia me ha forzado a revolver: reseñas, escritos, y escasas noticias sobre hechos acaecidos en los 1050 kilómetros de recorrido desde Alicante y en las 350 localidades por las que transcurre.

      Como vallisoletano, siempre me ha atraído la figura de Don Alvaro de Luna, enemigo de la nobleza levantisca, la misma que le condeno, con el apoyo de la segunda esposa de Juan II, Isabel de Portugal.

    El el cuadro al oleo 1.858 de Cano de la Peña se muestra el velatorio del Condestable en la Iglesia de San Andrés. Atrayente, el pajecillo Morales que entregó su sortija de oro, para ayudar en el enterramiento de su señor.

   Aparecen en la pintura, los nobles intrigantes y causantes de la condena de Juan II, de la que fue absuelto Don Alvaro, años después y ya tarde. Serios remordimientos apenaron a Juan II, por haberla ordenado; pesar y sentimiento que le llevó hasta su muerte.

   Este cuadro y mi bautismo en la iglesia de San Andrés, me emocionó desde mi niñez; me movió a compasión por un Don Alvaro, cuya principal idea era la de reducir a la alta nobleza y someterla a su Rey. Política que más tarde ejecutarían los Reyes Católicos. Infantil sentimiento que no evita la desmesurada codicia y atesora miento de: bienes, tierras, lugares y poderes de el de Luna.

   Tan atrayente el Condestable, aún más, lo fue su segunda esposa La Triste Condesa, defensora de los bienes a heredar, por su hija e hijo, que Don Alvaro atesoraba; eran inmensos y promovian la envidia de la nobleza y de el Heredero del Rey Juan II, el impotente Enrique IV

      Tan defensora de la herencia del Condestable para sus hijos, que no dudó, desde el castillo de Montalbán, en abrir fuego con sus truenos y lombardas, sobre su mismísimo rey, Enrique IV  hijo de la primera esposa de Juan II,María de Aragón. Enrique tras los disparos de Juana de Pimentel tuvo que huir a uña de caballo, fracasada la cita con la Condesa, para obligarla a entregarle sus riquezas.

     Condenada a muerte por su rey, más tarde fue perdonada, pero tuvo que ceder parte de sus posesiones, entre ellas la de El Colmenar, hoy denominado Mombeltrán y la fortaleza de La Adrada, a favor del nuevo valido, Don Beltrán de la Cueva. 

     Nunca le fue arrebatado el castillo de Arenas. Doña Juana de Pimentel, siempre firmaba sus documentos con el apelativo " La Triste Condesa"

      Esta vez, la noticia es curiosa. Retrocedamos en el tiempo, situemosnos en el Camino del Sureste.

     Don Álvaro, en sus buenos años, compra el puente de la localidad, antiguamente árabe, de El Alamín, desaparecida localidad de origen islamista. Destruye Don Álvaro, el puente y repara el de su propiedad, junto a su fortaleza en Escalona. Con ello, modifica el Camino Real de Valladolid y Ávila a Toledo -nuestro Camino del Sureste- y llena de monedas su bolsa, al cobrar el derecho de pontazgo. Cosas de Don Alvaro.!!

"El dicho Maestre y Condestable Don Alvaro de Luna deshizo una puente que tenia el no de Alberche junto al castillo de Alhamin, mandandola derribar, que hoy dia estan los pilares de cantería de piedra de la dicha puente y muy fuertes sin los arcos, y esto fue por ennoblescer a la villa de Escalona, porque el camino Real que viene de Valladolid y de Castilla la Vieja a la ciudad de Toledo antiguamente venia por esta puente, y pasaba por junto al castillo de Alhamin, y dicen que es camino mas derecho y mas corto, y por ennoblescer a Escalona mando edificar la puente que esta hoy dia en el dicho rio junto a Escalona y es el camino por alli y por adjudicar el pontazgo a Escalona” (Relaciones III, p. 604)"

      

 Mi afición por el Condestable, ya me ha separado de la escueta finalidad de conocer este Camino Jacobeo. Perdonarme me haya pateado el Camino antés de llegar al límite con Ávila-

     Quiero cernirme, o sea, pongo en el cedazo, la ruta entera y recojo la harina fina que se refiere a nuestra provincia de Ávila para otro ULTREIA.

   Abandono el castillo de Escalona, me salto Cadalso de los Vidrios y me introduzco en la provincia de Ávila cabe los mismísimos Toros de Guisando.

    Desde allí, dos vías a elegir: una por El Tiemblo u otra por Cebreros; en este, nuestro caso, la sed del peregrino se  sacia con el buen vino cebrereño, sin desdeñar los espesos caldos y cocidos de El tiemblo.

      Los peregrinos, sobre bicicleta, tomarán la vía hacia El Tiemblo y El Barraco; subirán La Paramera y en el descenso, refrescarán su sed y venerarán a la Virgen de Sonsoles, patrona del Valle Amblés, cuya llave de entrada es Ávila-

      Antes de despedir a los ciclistas y uniéndonos al grupo de los esforzados peregrinos caminantes, que saltarán por Cebreros, las estribaciones montañosas del Sistema Central.

    Nos detenemos, ambos grupos, ante cuatro esculturas zoomórficas vetonas, cuyo origen procede -Dios lo sabe- de los siglos III al IV antes de Cristo. Son los Toros de Guisando, hoy cuatro, antiguamente debieron ser cinco.

    Por hoy, ponemos punto y descanso a nuestro caminar  por esta senda jacobea. 

BUENAS NOCHES, MAMÁ
Una vieja canción, modernizada, por aquel caballero "La Gala de Medina, La Flor de Olmedo."  Fecundidades de ese as de las Letras llamado Lope de Vega.
En Olmedo Don Alvaro de Luna asestó una derrota a las huestes enemigas, pero no fue definitivo el golpe.

https://www.youtube.com/watch?v=Rtny1-EawRQ

https://www.youtube.com/watch?v=EC3I4XpVbeI

TORNADIZOS, MI TREN Y ELLOS.

Cuando a mi trabajo acudo,

tren mítico de las seis y media;

en la fría y oscura noche,

marinando el hielo, parpadean,

 frías e insensibles, 
atrevidas y eternas, 
de mis muertos, las estrellas.

El tren arranca.
 Por la ventana,
 las luces de Ávila pasan.

Ya en Rivilla,
 sus destellos, me dejan, se retrasan.

Dan entrada a la oscuridad,
 al pórtico negro, misterioso,
 que en la Venta de las Doce y Media, 

inicia el somonte encinoso, que calla

y hace barbacana con la Muralla.

La luna, en lo alto,
 cada curva juguetea.

Se va...viene,
 se marcha y llega.

Salta desde El Gansino,
 vuela a las Doce y Media.

El albor del día, tímido asoma,
dorando los raíles de Guimorcondo,
desde los altos de Valderrosa,
pergeñando en oro,
 las traviesas del contorno.

Dos, cuatro,seis, lucecitas asoman,
candilejas entre tanta negrura,
testigos nocturnos de vida:
muda, acallada, muerta y apagada.
Pegada, más que abrazada,
a la rural y mortal espesura.

Dos, cuatro, seis lucecitas palpitan.
Según las cuento se me clavan.
Según las miro, se me escapan,
pues con ellas, mi alma se queda,
mientras mi tren
- el de las seis y media -
prosigue, se marcha.

Lucecitas de Tornadizos,
mi tren parar quisiera,
frente a la Casa de la Era, 
junto a los Agualinos;
clavar allí mi destino,
hasta terminar - viejo y cansado -
las torpes pisadas de mi camino.

El camino, la senda de mis ausentes
que por él, me habéis adelantado
y sólo Dios sabe, cuando he de alcanzaros.

El tren y mis muertos,
¿Por qué, tan cerca estáis.?
Cuánto el tren os gustaba,
 cuánto con él disfrutabais
en cada viaje familiar.

Creo, que por ello,
aún dormidos,
sentís de los carriles el ruido
y volvéis vuestro sin mirar
- cariñosamente -
a quienes aún podemos viajar.

Dos, cuatro, seis lucecitas asoman,
hasta el amanecer encendidas;
tímidas y atrayentes, sobre la loma;
cual faros para mi barco,
navegando entre las sombras
hacia vuestro alto Camposanto.

Gracias, lucecitas fieles,
cada madrugada os deseo
rememorando el pasado 
de familiares y amigos, que se marcharon.

Godo, Carmen y Milagros,
mi amada Justa, mi querido Álvaro.
El amigable Rosino, el compañero Garzón
y mi cuñado Cirilo
quien a su ganado bautizaba
con adecuados adjetivos:
"Tontorrona" y peciosos sustantivos
"Nadiuska."

Recuerdo a Serafín,
eterno alcalde sin fin,
dotador de aguas al Pueblo
para que Juanito
desde el caño pregonase
"El agua golpeada, es oro puro
a la herrada"

Como olvidarse de Santiago,
tertuliano ilustrado
que a los puntos de derechas.
sabiamente remataba
 con la coma de las izquierdas.

Inolvidable abuelo Eulalio,
incansable Pablo el de Espeluca,
nombre de raiz celta,
repetido en cuevas de Jaén
ganadero y hombre de bien.

Todavía cree uno encontrarse a Guille.
Entras a tomar un café,
Ya no es en el "Salero"
Tampoco en la "Serapia"
todavía impone su torre "La Giralda"
o el sempiterno "Bar de la Plaza."
Son tantos los amigos,
que a tomar el café faltan.

Sería interminable
la lista de gente amable
con la que hemos compartido
vida, café y cigarrillos.

Moruecos, sois gente buena,
por ello quiero
que cuando mi tren pare,
suba despacio, pausado,
"de la Pililla pa arriba"
para descansar en el andén,
 junto a mi hijo y esposa,
y alli, con ellos y vosotros, por siempre duerma.

En tanto, mi tren sube Peña Parda,
salta la Charcona, cruza Blascomoro.
La luna, con la curva juguetea,
pegada al Cervunal,
se va a Cernuño, vuelve de Aldihuela.

Mi vida, con la vía, dobla Lagartera,
pero mi alma - raíles atrás -
ya en Valdelavía,
con vosotros, mis muertos,
cada día, vuelve y se queda.

Con vosotros, vuestras lucecitas y vuestras estrellas.


BUENAS NOCHES, MAMÁ.


https://www.youtube.com/watch?v=pHL_Es7IaUs

"LAMENTO DEJARTE SOLO."

       La imagen se titula "Viendo las nubes".

   La camilla de mi querida Esposa, caminaba hacia el ascensor, camino del quirófano. Se había despedido de todos sus familiares. La acompañé hasta la entrada a la planta de las salas operatorias. Es entonces, cuando levemente, se incorpora... me mira fijamente y tomando cariñosamente mi mano, me dice  - Lamentaría dejarte solo-. 

  Tras veinte días de la intervención, unos llenos de, esperanza, otros temiendo un fatal desenlace, voló al Más Allá. Callada: muda, serena, con la prestancia connatural en ella, toda una Señora. Yo, adivinaba en su desfallecimiento mental y físico la repetición en su nublada mente de desposada que see va -Lamentaría dejarte solo -

    Y solo me he quedado, añorando, hoy su ausencia. Antes, su constante presencia, en mi recién estrenada vida de jubilado. A ella pegado, desde que sol levantaba hasta que la luna -ponía lucecita- al Universo, con su círculo brillante, en la nocturnidad.

   Han pasado tres años de aquella su lamentación. Tenías Mamá razón; me veo muy solo. En estos días, me asedian pensamientos saduceos, los de aquella secta de judíos que no creían en la resurrección. 

  Ponían dudas en la prédica y sabiduría de Jesús, a la par que en nuestras esperanzas, sembrando de dudas, nuestras ilusiones. Alegres ilusiones, de volver a ver a los nuestros,  a nuestros seres queridos, que no saben ni pueden volver, por el camino hacia nosotros.

   No tengo otra salida que la Fe, otra esperanza que el credo de volver a verlos.

    Comentando mis dudas con otras personas solitarias , nos exponíamos las razones dolorosas de cada cual. Una ,perdió su esposo, cuando su hombre era un portento de hombría y dedicación; cuando dos mocitas acababan su pubertad.

      Otros, poníamos por delante, la muerte de un hijo a sus 22 años, en accidente de tráfico, con un prometedor porvenir

       Para mas  "inri" (con el significado de "por si fuera poco") hace tres años que falta mi esposa y se cumplió su profética alusión "Lamentaría dejarte solo".

       Y es que hay "solos" de tenores, de barítonos y de bajos. Unos atronadores, otros vibrantes y el del abandonado por una inesperada marcha: mudo, lacrimoso y hóndamente sentido.

        Para quien pierde a un ser amado, la vida se divide en dos períodos: antes de... y después de.

       Algo tan terrible, como la tromba de 220 litros de lluvia, sobre Sant Lloren en Mallorca. 

     Los primeros días, paralizado en una nube negra cegadora. Poco a poco, aquel que te creías amigo, ya no te considera indispensable. 

     Como en Sant Lloren, tomas el cepillo y te ves obligado a limpiar de  vivencias hermosas. lo que ya, sólo son recuerdos embarrados, entre mente y corazón.

        Finalmente, terminas - como predecía tu Esposa - solo, entre las paredes que aún rezuman amores y entregas.

        Deseoso de comunicación, te cuelgas del móvil para saber de quienes antes te apreciaban y hoy, -ojala me equivoque- pueden considerarte una carga.

       En medio de tanto dolor, soledad y abandono, sólo encuentro paz y comunicación, cuando con mi automóvil subo al Camposanto de Tornadizos de Ávila y a una hora  difícil para los visitantes. 

     Allí, sólo - entre el piar de algún mirlo - hablo con vosotros, mis seres queridos, con Ella, con mi Hijo y... con el montón de amigos que se marcharon, tras habernos tomado: muchos, muchos, cafés, en los dos simpáticos bares: "La Giralda" y el de "La Plaza".

      El dolor, es constante, pero con él, a pesar del "Lamento dejarte solo" laten, aún vivos, los hermosos recuerdos que con los idos, convivimos.

            Mamá, hace frío, pero me siento arropado con esa manta segoviana, aquella que añadías en invierno. Te aseguro que yo no la pongo, eres tu, quien me la extiende, no lo veo, pero lo siento.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

 Dos besos traigo en los labios. Uno pa ti mi vida, y otro pa nuestro hijo Alvaro. Yo, como el Ebro, guardo silencio, no os quiero despertar. Yo, como el carretero voy tras vosotros.

              

      

TRISTE GÓNDOLA, SIN TI.

           El fallecimiento de Charles Aznavour, a sus 94 años, tras grabar más de 1.400 canciones, de las que unas 800, eran propias composiciones. Se nos ha ido este gran hombre - al que no predecían futuro - en una preciosa góndola veneciana, llevándose el afecto de millones de admiradores por la Riviera de San Nicolo hacia el mar.

          Era ese cantante, que parecía pegar su voz a nuestros oídos, que nos creíamos dedicada su canción, a nuestra personalidad, a nuestra buena forma de ser o a nuestros enormes defectos. Su voz, su música, no era para otro, era para cada uno de nosotros, envolviendo con su armonía - personal y férrea - nuestro devenir de cada día, nuestro malhacer de cada puesta de sol.

         Con él, cerrabas los ojos en tu cama y con él placentero abrías los párpados a un nuevo amanecer.

         Se nos avecina el Día de Todos los Santos, por ello he visitado "Floristería Julita" para encargar un ramo de rosas a mi querida esposa, oyente apasionada- conmigo- de Aznavour. Ambos partieron, esposa y veterano cantante - cada uno en su góndola -hacia el Más Allá. 
        
         Ese Más Allá, prometido y que pienso exigir cuando , me toque. Creo en él, le deseo, pero a veces tengo que echar mano fuerte a la Fé y asirme muy fuerte a mi palo mayor.

        Dos grandes remeros, Tu Mamá y él, que manejasteis ,con fuerte personalidad y enorme dedicación vuestra misión en esta universal Venecia. Ella hogareña y él entregado a sus admiradores. Dos recios gondoleros.

       Mamá, te dedico tus doce rosas rojas, como todos los años. Las nuestras, sólo pueden ser rojas, por amor y por la soledad que sufrimos juntos, amándonos desde lejos.

       En este aniversario, agradecería entregases una de ellas, a nuestro cantante galo-armenio; se lo merece por haber llenado nuestro hogar, nuestro amor y nuestro cariño con la cálida emoción de su música y voz armoniosa.

       Hace años, él y su familia formaron parte de la Resistencia Francesa, apoyando y ayudando a armenios, judíos y perseguidos por el régimen nazi.

       No sólo era su voz y su creado pentagrama, era como tú, mi Esposa, un corazón: abierto, latente para todo necesitado. Cualquier ser humano, era considerado por ambos, como un miembro más de la propia familia.

       Por ello, en vuestro grato recuerdo, ya le he dicho al dueño de la floristería: - LAS ROSAS, GRANDES, ENORMES, QUE LAS DEL AÑO PASADO ERAN CHICAS.

       En tanto, este solitario gondolero, sigue remando sólo, en pos de la gondolera mía, que ya me saca ventaja en el canal. Dios quiera y sea verdad, que en un futuro boguemos juntos, a la par, dejando a nuestra espalda San Marcos y el Palacio Ducal. Que por la Riviera de San Nícolo alcancemos - otra vez juntos - la inmensa Mar.

Buenas noches, Mamá. Qué triste está Venecia sin ti,

   https://www.youtube.com/watch?v=5_E-X0nsI2Y   

EL LENGUAJE DE LAS BESTIAS.

          Al Muy Honorable Señor Quim Torra (perdón por el familiar diminutivo), cuando era chiquitín, su papá le leía un infantil libro de Don Manuel Folch y Torres "La llengua i les bèsties".

       Era una educativa narración, apropiada al mundo infantil, donde los: cervatillos, abejorros, elefantes, osos y lechuzas, conversaban; se daban consejos y experiencias - propias de abuelos - para los pequeñines que hacia poco, abandonaron el corretear a cuatro patitas. 

       Recuerdo de mi infancia, la película " Blancanieves" vista en el desaparecido cine Roxy de Valladolid. ¡Cuántos hermosos lugares de nuestra niñez se fueron para siempre.! y con ellos la inocente presunción de ser - mañana, siempre - un "mayor" bueno: como Gepetto, Bambi, y tan valiente con Asteris. Siempre existirá una pócima que me ayudase a ser mejor.

      El Cine y los libros de aventuras infantiles, me animaban entonces a vencer perezas, a lograr marcar goles para mi equipo y a lograr buenas notas en: Geografía e Historia y normalitas, en las temidas Matemáticas. Es que uno, sin saberlo, iba para ser de Letras. O sea, me seguía encantando el infantil lenguaje de las bestias.

      A mi y al Muy Honorable. A él mas. Llegó a escritor, editor y apreciado político. Yo no, seguí escuchando el lenguaje del cervatillos, el zumbido del abejorro y el gruñido del oso.

     Yo me enteré de que era Castellano tras desposarme, con la creación de las Autonomías.... me sonaba raro eso de "Castellano". ¡Que leñe!... yo siempre español.

     Creo que al Muy Honorable, la llengua de les bésties le trastocó la naturaleza de los hablantes. En los pajaritos del bosque, veía aves carroñeras, en los gusanos, víboras venenosas y en las formas humanas de ciertas autonomías, hienas hambrientas de "quien de piedras hace pan"

     Aunque le duela, permítame compatriota, que entre usted y varios de nuestros políticos, estamos haciendo trizas una unidad: territorial y peninsular, que por muy viejas y anticuadas cartas geográficas que consulto, siempre veo a Cataluña cual condado de Aragón, como Marca Hispánica de Carlomagno y con diferencias de lengua y costumbres propias, tan propias, como las :castellanas, gallegas, portuguesas o vascas. Esas diferencias, son connaturales y nunca significan una supremacía de unas sobre otras.

   Todos hemos tenido lecturas infantiles, todos hemos oído, de chiquitines, hablar al conejo y rugir al león. Ello, nos ha movido a ser mejores pero nunca a creernos superiores, a bautizarnos por arios, a considerar a los demás inferiores. ¿En qué?.

   No estaría mal - y ya de una vez - que España volcase sus esfuerzos en las comunicaciones extranjeras por Canfranc, por los puertos del Cantábrico, Gallegos y Andaluces y no en en ese pasillo Mediterráneo, sin apertura a dos enormes continentes.

    Muy Honorable Quim, hagamos juntos "Pan de piedras" pero unidos, de la mano, que hoy hay un puerto de mar abierto a todos: INTERNET, con amarres a cualquier barco.

     Y sea un buen abuelo, leyendo a sus nietos "La llengua y les bésties". Juntos, como las mozas y mozos de la canción de la Zarzuela "La del Soto del Parral", lograremos mejor futuro para todos.


      BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=R3Zhh52k79o

     

DORMIR SOLO.

         Si que recordarás, Mamá, conmigo, la hora en que acostábamos a nuestros pequeños, en sus camitas. Siempre se nos olvidaba, tras arroparles, meterles junto a su infantil pecho su querido y apreciado "amiguito".

-Traerme el amiguito nos reclamaban imperiosamente-

      El "amiguito", era su muñeco preferido, siempre en el paro laboral, hasta que debía ejercer su trabajo nocturno. Solo su jornada era la del tercer turno. Eso si, eran queridos y apreciados sobre cualquier otro juguete; eran
algo especial; eran sus "amiguitos". Abrazados a ellos, desde que la Luna asomaba. hasta que el Sol les despertaba.

     Cuando alguien, como yo, pierde a su Señora, nuestra soledad es muy fuerte, nos acongoja y nos lleva a pensar en abandonar esta soledad. Pero no sólo, la soledad es única. Imagino a mi esposa, atesoradas sus cenizas en un
precioso jarrón, tras una fría lápida. 

     Ella, también está sola. Echa de menos la compañía de su esposo, duerme eternamente, si su querido "amiguito"

     Me vais a decir que estoy ido, pero no. Cuando cada noche, me acuesto solo y me duermo, lo angelical o la costumbre de años juntos, me hace sentir el cuerpo de mi esposa junto al mío. Siento su calor, su presencia,su estar al lado. Me siento acompañado. Quisiera que el despertador no sonase porque, el maldito, me mueve a tocar con  mi mano el vacío lugar de mi esposa y es desengañante.

     Su re-tin-tin me despierta a la realidad de mi solitaria existencia, al disgusto de mi casa vacía, de mis muebles para dos, sólo utilizados por uno.

     Reniego del día, prefiero la noche. Como mis pequeños, reclamo mi "amiguita" para ilusoriamente, apretarla contra mi pecho.

     Cuando uno está convencido del amor de su Esposa, sin dudarlo, esperanzado, se sumerje de nuevo en el amor, aunque sólo sea, entonces ilusión.

      Desconfiado de soterrados Camposantos por necesidades de espacio urbano, he elegido para nuestro descanso secular  el Cementerio de Tornadizos de Ávila, una localidad con un gran término que espero no precise soterrar ni moto-nivelar: cruces y lápidas que guardan ancestrales recuerdos.

     Espero que nuestro descanso, no se convierta en un futuro jardín por cuyos paseos se lleven del brazo otros enamorados que, sin saberlo, pisen la santa tierra que a otros abraza.

    Espero no dormir solo, se que mi soledad es la de ella, sé que tu Mamá eres mi "amiguito" y que en horas de luna veles mis sueños. 

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

       https://www.youtube.com/watch?v=LS04M9Mz26E   

QUE TIEMPOS AQUELLOS.

          En nuestra carretera vital, hacia nuestro destino, un día coincidimos. Por suerte, largo trecho - casi cuarenta y nueve años - duró tu auto-stop; juntos emprendimos un largo viaje, tan juntos que, tras apearte en la estrella del eterno firmamento, aun llevo al cuello, colgado tu anillo, conduciendo solitario mi vida.

       Dicen que Chiquito de la Calzada, tras la muerte de su Señora, tenía llena la casa de fotografías de su esposa.

       Mi casa - copiando a Chiquito - es todo un homenaje fotográfico hacia mi inolvidable esposa. Desde que te subiste a mi "Seat 850", hemos recorrido miles de kilómetros, siempre juntos, amándonos sin accidentes ni sanciones. Releyendo nuestro Código de Amor, cada etapa de nuestra inolvidable Carrera. 

      Un día, el maldito cáncer,  te apeó de mi "Seat León" y desde entonces, conduzco muy poco. De mi Ávila a tu camposanto de Tornadizos. Conduzco, y según asciendo los 8 kilómetros a nuestro lar morueco, pienso - muy triste - en aquellos tiempos queridos.

      Tiempos queridos, que tras irte, a veces me parecen tiempos perdidos, por que ya no han de volver.

      Tiempos queridos que me llenaron  de realidad amorosa, de ilusión pretenciosa, teniendo en mi mano, sin - deshojarse - la fragancia y belleza de tan inmerecida rosa.

      Aquel tiempo que hoy considero perdido, fue tan querido, tan unido, tan compartido, que sus cuarenta y nueve años, pronto, demasiado pronto, se fueron.

      Sin ti, estoy muy solo. Duro se me hace cada amanecer. A veces, me consuela sentirte a mi lado; extiendo mi brazo por buscar que aquellos tiempos, otra vez, volvieran.

      Duro desengaño, mi mano solo palpa el cálido edredón, aquel que antaño cubrió nuestros tiempos: aquellos tan queridos y hoy perdidos, por si acaso volvieran.

      Si yo me atreviese, te pediría mi amor, mi guapa, es que.... me acompañases siempre, con solo tu presencia, en los kilómetros que me restan de Soledad Casera, de Residencia Geriátrica, de agonizante despedida a esta vital carretera. 

     Que en otra más amplia y azulada vía de tráfico, me hicieses un nuevo auto-stop. Pararía en seco, para echar, juntos, alas hacia un mundo eterno, pleno de manojos de rosas que no se deshojan.

ME COMPRENDES, MAMÁ.
Hasta ese día hermoso.

https://www.youtube.com/watch?v=XtuRm2ov5zU

          

NIDO VACÍO, BARCA TRISTE.

Lo que va de ayer a hoy,

me refiero al feliz pasado,

remoto; por desgracia perdido,

cuando hoy,vacío,
 me acurruco en tu nido.

Contigo me creía feliz para siempre;

necia mi mente,

creyendo eternidad

el corto presente de felicidad,
que por intenso,
parecía infinidad.

Forzosa, abandonaste tu nido;

tu muerte, rompió dos destinos

que un día se encontraron,

para amarse
y gozosos se abrazaron, 

por siempre jamás.

Debo agradecerte

lo que me diste en aquel presente;

 yo creía que para siempre,

regalado eternamente

de tu a mi

de mi a ti

En vez de llorar lo perdido,
debo agradecerte lo vivido,
lo intensamente recibido,
sin pedirme nada a cambio.

Pese a la pasada felicidad,
en vez de feliz recordar,
se humedecen mis ojos
pensando en lo perdido,
llorando lo vivido,
contigo compartido
en una barca para amar.

Morir es naufragar;
bogar y bogar solo
sin remos,
a la deriva,
puestos los ojos en otra orilla
cada noche, cada despertar.
¡Mamá!

Te fuiste lamentando
dejarme solo y remando.

Nuestra barca era para dos.
 Tú bien lo sabías
por eso al despedirte, Capitana,
desde lo mas hondo me decías.
Si no vuelvo,
dejarte solo, lo lamentaría.
Mañana.

 Lo decías desde el alma:
temiendo, sufriendo,
la tristeza
de mover tus alas con presteza,
cerrar tus bellos ojos lentamente
mientras yo, perdido,
sólo podía besar tu fría frente.

Y aquí estoy mi vida
en nuestra casa,
nido vacío,
que, tras tu marcha, 
es Memorial de amores y cariños perdidos.


BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=sb-V5n8utQI

EL DEDO ANULAR.

         La verdad, antes de lanzarme al tema de hoy, estimado lector/a, quiero pedir perdón por no dedicaros mi escrito a Vos. A Vos va pero escondidamente, es una charla íntima con mi Esposa Su texto es para ti pero siempre, íntimamente, quiero dirigirlo a mi querida Esposa. Perdón, no tengo otro medio de hablarle a Ella.

       Desgraciadamente el Sumo Hacedor, tenía que haber establecido un hilo de comunicación, entre quienes nos amamos y compartimos una vida en común. Por eso mis líneas brotan del alma, nacen del amor y es un "falar" amoroso entre dos, con derecho a ser leído por Vos,

      Vayamos al grano. Mi desgracia, tuvo la suerte de que mi compañera se marchó, todavía lozana y bella; por ello tengo - no se si llamarlo suerte - de recordarla guapa y deseable.

      Conquistada mi Moza, jamás me puse al tanto del  dedo de esponsales y en que mano debería portar el dorado anillo de mi compromiso.

       Logrado el tesoro para mi sobraban lo que consideraba formalidades. Hoy perdido el tesoro me he vuelto serio y formal y hasta he estudiado si cumplía las normas sociales respecto a mi anillo anular.

       Tal ha sido -ahora un mucho tarde- mi seriedad sobre el tema, que me he remontado a la época Babilónica, pasado por la Egipcia, asentado en Grecia y recalado en Roma. Hasta he consultado Las Etimologías de San Isidoro.

        "Anulos homines primum gestare coeperunt quarto a pollice digito, quod eo vena quaedam ad cor usque pertingat, quam notandam ornandamque aliquo insigni veteres putaverunt."

         Aseguran que del dedo anular, el cuarto de nuestra mano parte - para unos, una vena, para otros un nervio - que lleva directo al corazón.

        A este dedo se le ha considerado el "digitus médicus," ya que con él, en la antigüedad, el galeno extendía los ungüentos reparadores del dolor o la distensión.

        Primero, los egipcios al diseccionar el cadáver con un cuchillo de obsidiana, vieron que la vena del cuarto dedo llevaba directa al corazón. Lo afirmaron los griegos. Los romanos la llamaron la "vena amoris".

        Para unos, esta propiedad cordial, existía en el dedo de la mano derecha, para la mayoría en el anular de la mano izquierda. Este marido tuyo, siempre lo ha portado en la mano izquierda, porque sí, porque me dio por ahí.

       Qué hago con tu anillo? ,me dolía tenerlo olvidado en una inexpresiva y fría caja de seguridad, con tus joyas; por ello, Mamá, me lo he colgado de una cadena al cuello para que siga latiendo, balanceándose, cerca de mi corazón.

       Tras perderte, con los años - vencida la emoción de raptarte para mi vida- el saberte mía, me ha deparado tiempo para dar importancia a lo que creía -entonces- cosas tan vanales como el lugar de un anillo.

       En mi soledad, con hondo fervor, beso tus queridas cosas; ahora cada noche y cada despertar, poso mis labios, en ese anillo, que con el mío, compramos en esa joyería bajo los soportales de la Plaza Mayor de Medina del Campo. 

      Por cierto, el establecimiento todavía mantiene abiertas sus puertas, las mismas que nuestro joven amor traspasó en un frío Noviembre de 1966, de paso hacia el Registro Civil medinense.  

      Es un recuerdo, entre los nuestros, nuestras cosas, nuestra vida que, para nada ya, me sirven sin ti.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.
       
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