PAQUITA, LO SIENTO

      Mis poco atrayentes escritos no merecen tener musas. Mira por donde, en ésto voy sobrado: mi difunta esposa Justa, Blanca a más de setecientos kilómetros, a quien sólo conozco por foto, me alienta en mis soledades y en Madrid, Paquita, esposa de un gran amigo.

      Paquita es amiga de mis hermanas, fiel seguidora de mis lacrimosos blogs, tan fiel, que en cuanto me tomo un descanso, llama a mis hermanas, conmigo no se atreve a llamar, para que vuelva a introducir mi pluma en la tinta de la Vida y así valorar misericordiosamente, mis escritos.

      Casualmente he buscado una foto de una abuela y curiosamente he dado en Google Mapas con una zona plagada de referencias a las abuelas.

• Casa de la Abuela en Juarros de Voltoya.
• El Abuelo Leoncio en Muñopepe.
• La Abuela Polina en Jarandilla.
• La Abuela Reme en El Fresno. 

      Renuncio a seguir con la relación, sería muy larga por la enorme devoción y veneración que siempre hemos tenido a nuestros abuelos. 

      En mi casa, hay dos dormitorios sin destinatarios. El más adecuado siempre se ha llamado y se llamará " la habitación de la Abuela", era la que ella siempre ocupaba.

     Los tiempos cambian  y hoy, yo no espero ni deseo una habitación del abuelo. Sé que mi destino es una habitación en una Residencia Geriátrica. Allí me libraré de mi actual soledad, de mis ocupaciones de limpieza doméstica, de mi lavadora y mi plancha, rezungaré si la raya del pantalón no me la alinean como yo solía, de viudo, hacerlo.

    Echaré de menos el dar la merienda a mis nietos y el charlar con ellos sobre Ronaldo, Benzema o Isco.

    Me llevaré a mi mesilla de la Residencia la foto de mi Esposa a la que he recortado y pegado la mis hijos y nietos. Ellos son el oro molido de mi larga vida. Y que me incineren con sus imágenes.

     Paquita, siento el adiós de tu Madre. Desde la estrella luciente, cada noche cuidará de vosotros, como siempre. Sé que estás segura de ello.

     Mira por donde este blogista perezoso, al que azuzas de vez en cuando, hoy ha escrito para ti.

BUENAS NOCHES, MAMÁ

https://www.youtube.com/watch?v=oSmWRJc4U-8


      

PÉREZ Y SUS DIFERIDAS VACACIONES

La nota superior dice:

        Querido Ratón Pérez. Es que mi diente, se me ha colado en el asiento de atrás del coche de mi MAMA. En un garaje que la puerta tiene el color negro. Es por el Paseo Don Carmelo donde está el garaje.

DARIO.

POR FAVOR, INTÉNTALO.

       Mi querido nieto lleva una temporada en que, cada unos cuantos días, pierde uno de sus dientes de leche. Se encamina hacia la adolescencia, inicia su senda de hombrecillo y desconozco el interés en comunicarse con el Ratón Pérez, nada menos que por escrito y en un hueco sin impresión del periódico.

     Miento, no lo desconozco, me imagino que su virtual amistad con el roedor es interesada, espera el regalo de su rabilargo amigo.

     Pérez, (este Pérez apellidado Martín), enterado de la angustiosa misiva, le contestó mediante un escrito, contenido en un sobre franqueado. En ella le decía que no se preocupase, que el diente aparecería, pero que, conocedor de que nunca miente y siempre dice la verdad, le adelantaba, dentro del sobre, unos euros, para que se comprase algo por -poco a poco- irse haciéndose un hombrecillo.

     Días más tarde, el diente apareció, fue colocado bajo la infantil almohada y ambos: paciente y Doctor Ratón recuperaron la ilusión extraviada del paciente y el blanco diente terminó en manos del Doctor Pérez. Todo sucedía en los días precedentes a la Nochebuena.

     Mi amada esposa, qué días más malos  los de una nueva Navidad sin ti.

      Tengo sana envidia de estos chiquillos que pierden sus dientes. Quien pudiera decrecer, hacerse enanito para vivir la ilusión de quien troca la pérdida de un diente en una esperanzada ilusión.

      Mama, quien pudiera escribirte, dándote la calle, el color de la puerta del garaje, para que volvieses a ocupar tu sitio en nuestro coche y seguir conduciendo, contigo al lado, por el asfalto alegre de cuando tu vivías.

      Ya, sin ti, mi copiloto, he perdido la ilusión, de conducir. Sólo me siento al volante cuando necesito subir al Camposanto y estar un rato, junto a lo más querido que tengo de ti. Leer tu nombre y posar mi cálida mano sobre el frío granito que guardan tus cenizas.

      Otra Navidad sin ti. La tercera
  
      El jesuita Padre Coloma, tenía que  que haber escrito un cuento para niños de ochenta y tantos años. Sin tí, me siento cual un desvalido niño. No me importa haber perdido todos mis dientes y sus ilusiones Lo que sí me importa es perder a la compañera de lo más bonito de mi vida.

      Sin embargo, no quisiera contarlo, pero por si sirve de alivio, cada noche, como un niño, coloco mi antebrazo bajo la almohada, justamente donde tu bonita cabeza, Mama, descansaba. Créeme, siento la ilusión de que tu sombra rodea nuestra cama, creo que te acercas a mi mesilla donde tu foto, la de tu SÍ de novia, recibida desde Málaga, en sobre franqueado, descansa desde siempre.

      Tantos años hemos dormido juntos que aún, creo sentir el calor de tu cuerpo a mi lado. Eso me consuela.

      Yo daría un recado a mi Ratón Pérez al que tenía de chiquitín, al que cambiaba mi diente por una bolsita de cacahuetes.

       Cuando me vaya, cuando depositen mis cenizas junto a las de mi Esposa, no quiero que pongan mi nombre ni fechas sobre el granito. Pérez, solo quiero que pongan OTRA VEZ JUNTOS y PARA SIEMPRE.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

      https://www.youtube.com/watch?v=csWym0cvt0I

ECOS MONACALES.

        Con un inesperado éxito se ha cerrado en Ávila la "Dulce Tentación". Más de quince mil personas han visitado el entoldado blanco, ubicado en la Plaza del Mercado Chico, en estos tres días.  Se han superado con creces, las ventas de dulces monjiles, propias de todos los conventos de Castilla y León, previstos para un año.

        Han existido días en que, antes de la hora de cierre, las existencias se habían agotado. Me alegro de que este evento, se celebre, en pocos días en Valladolid, mi ciudad. Somos golosos los Pucelanos.

     

   Especialmente me alegro de que las dulces monedas de la tentación, sirvan para arreglar -de una vez- esa gotera que a Sor Angélica le moja el reclinatorio, cada noche de lluvia. La culpa, del vetusto tejado, que hace siglos cierra canales por el impaciente musgo empeñad en hacerse mayor.

      Algo me ha lacerado la ilusión puesta en esta "Dulce Tentación". Esperaba ver numerosas monjitas, atendiendo con su inocente sonrisa, al ciudadano y al turista, libres de ese recio enrejado que suele separar a sores y laicos en los conventuales locutorios.

       ¡Dios mío!. Solo unas pocas monjas de la bella localidad de Carrión de los Condes estaban presentes. Siempre Palencia dando la talla. La escasa presencia de religiosas profesas, exigió la contratación de una treintena de azafatas. 

       Para mi, fue una desilusión la ausencia de las entregadas Maestras del Obrador almibarado. Tras un largo rato de lamentar su ausencia, mi decrépita mente, se iluminó con la triste justificación de su ausencia. 

      Exigente del Protocolo, echaba de menos sus hábitos: blancos o negros; sus delicadas manos de reposteras, sus desnudas sandalias franciscanas, su mirada grata con el prójimo y entregada al Señor.

      Exigente, injusto. Como iban a venir?. No podían; cargadas de años, nonagenarias, dobladas por los achaques y, lamentable mente, carentes de la compañía de jóvenes hermanas que cuidasen de ellas. Su presencia era imposible, su estado no podía someterse a un Protocolo presencial.

     La apreciación de su impotencia física, me inundó de pena, me arrancó de los años ilusionados en que nuestra juventud, se entregaba a Dios, renunciando a una vida terrenal. De pronto,en mi mente, aquel románico ábside de diamantina piedra roqueña, se pobló de secular musgo, por sus bellas columnas subían hasta los canecillos, oscuras y verdes guías de plantas trepadoras que, ocultaban la labor y las marcas de los canteros.

     Aquella bella obra del siglo XII , aquellos arbotantes del gótico anexo, apretaban altos muros de una casa de oración, Vieja gloria arquitectónica  - ya sólo acogedora - de ancianas: profesas y carente de juventud ilusionada con el amor a Dios y la entrega al Prójimo y plenas de juventud y amor a su divino Esposo. 

       Como cambian los tiempos. Los antiguos Hospitales de Peregrinos, se caen, Los Monasterios, labrantes de huertos y bosques, son poco a poco, devorados por la maleza en los bellos rincones de nuestros hermosos bosques.

      Una no decretada Desamortización, abandona tierras y bienes paternos y locales, para sembrar entre los jóvenes postulantes de un Mundo mejor y prometedor, la exigencia de un trabajo remunerado, codiciado, luchado, debatido y que tras la jubilación, te convence de de tu mejor tiempo, perdido por ti para otro.

       Me asusta el declive de la inacción. Me aterra que las piedras sagradas, vivan en orfandad, cuando tenemos un  Mundo pleno de injusticias, de incultura de oprobio del poderoso hacia el desvalido.

      Miles de jóvenes entregan su juventud, su formación a una ONG; lo hacen ilusionados, lo viven sacrificados. Creo que Roma, veladora del sepulcro de Pedro, debe mirar lejos, debe integrarse en sus misioneros, debe trocarse en una enorme y entregada ONG, donde la ilusión y el sacrificio juvenil tenga un reconocido fin. Darlo por lo recibido de Dios, por lo aportado por quienes les hicieron como son.

     Me duele esa entrega total de nuestras  religiosas nonagenarias, me duele el abandono con que el Mundo pasa de ellas de los monjes y los sacerdotes.

     Son, ese monasterio perdido en el boscaje de robles y avellanos. Faltan Sacerdotes, nos quedamos sin Religiosas. que Dios nos ayude a obrar y merecer un nuevo esplendor de amor y sometimiento hacia el Sumo Hacedor. Que Él, nos los aumente aunque sea sin rigideces, pero con voluntad entregada que sean una nueva ONG, amplia numerosa y unida.

    Mamá, creo que en tu estrella estás ante el Señor, por el amor que a todos diste y a manos llenas, dile que nos guíe a la sempiterna idea del Amaos unos a otros.  Tal como tú y yo seguimos amándonos.

BUENAS NOCHES, MAMÁ,

https://www.youtube.com/watch?v=NaxiJtJMiNU

      

LA ALACENA DE LAS MONJAS.

       Querida Mamá, doy marcha atrás en el reloj de nuestras vidas y me sitúo en el año 1987. Había terminado mi misión de trabajo en una de las empresas en que había trabajado. Surgió la ocasión de poner en marcha una antigua fábrica de aceite de oliva en la provincia de Córdoba. Concretamente en Montoro.

       Tuve la suerte de que mi fallecido amigo Garzón me acompañase en el viaje por la reciente Autovía A4, tras 458 km. entramos en un motel a descansar y refrescar. Mi compañero se retiró a los servicios y yo, Coca Cola en mano, fijé vista y oído en el el televisor.

       Era la primera vez que escuchaba al gran poeta y cantautor Carlos Cano con sus, entonces, cuarenta años; con ese deje dulzón, habanero, claro y audible, del poema andaluz.  Me encantó su canción sobre esas monjitas que tras el "ORA" en su limpia capilla, practicaban el "LABORA"en su impoluto Obrador de Dulces Tentaciones.

      Aspirantes, Postulantas, Novicias, Hermanas, Sores y Madres están preparando el almibarado evento titulado "DULCE TENTACIÓN EN ÁVILA."

      Los días 8, 9 y 10 de Diciembre: Viernes, Sábado y Domingo, en la Plaza del Mercado Chico, el pastelero amor monjil, se alineará diabólica- mente con nuestra afición desmedida a los: dulces, tartas, yemas, pastas bañadas en cien distintas mezclas, almendras, peladillas. Todo un sueño tentador, creado por la Repostería Monacal de las nueve provincias de Castilla y León, promovido - pecadores ellos - por Las Cortes de Castilla y León, la Fundación Villalar, el Ayuntamiento de Ávila  y  la imparable Presidenta de las Cortes Silvia Clemente, todo con motivo del Jubileo Teresiano.

      Nada, no lo dude, tome la cesta de mimbre de la Abuela, suba al Tren, reserve plaza en el Bus o encere su automóvil, que todos, estaremos presentes en tan Dulce Tentación.

      Ya es hora de que las Monjas, calladitas ellas, nos empujen con fuerza, a una sana tentación y hora de que los Médicos de Familia, nos incluyan en la Hoja de Medicación una Posología chiquitina pero dulcemente tentadora, distinta a los comprimidos usuales. No, no se hagan los sordos. Ustedes, también a la Dulce Tentación y con la bata blanca. 

      Vuelvo a mi inicio, al viaje olvidado, vuelvo a escuchar a Carlos Cano, lejos, muy lejos de mi hogar,en Andalucía, entre olivos, a buscar el pan de los míos. Nunca olvidaré la canción de Carlos Cano las Monjas de Santa Rita. Lejos de mis niños y mi Esposa. Sabedor de que ella manejaría nuestro hogar en mi ausencia.

      Hoy, al escuchar de nuevo la canción, mis ojos se humedecerán. Me faltas tú Mamá, Me falta nuestro pequeño. Me sobra el pan, me fatais vosotros. Pese a ello, bajaré al Mercado Chico y de la Alacena de las Monjas de Calabazanos, de Astudillo o las Clarisas de Ávila, compraré para mis nietos, una caja tentadora que me traiga viejos recuerdos y viejas canciones, oídas por primera vez en aquel, Motel desde el que se divisaba- allá en lo alto - el Santuario de la Virgen de la Cabeza.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=YrPm87O4B6U

ADIOS, DESDE EL CORAZÓN DEL TIETAR.

            Muchos famosos, si les valiese, si pudiesen, elegirían el lugar donde decir Adiós a este mundo y a ser posible, formando parte, siendo un número más, de ese unido grupo formado por la afición de su predilección.

        El piloto de Formula 1, elegiría a los mandos de su Ferrari; el jinete, sobre la silla de su preferida montura; el legionario, a quien la suerte hirió con zarpa de fiera, defendiendo su Bandera. A mí, me hubiese gustado morir viendo el rostro de mi divina Mujer, privilegio que se me ha negado. Mi consuegro, el buen Arsenio, murió donde él deseaba, en las gradas de un Club para él querido y entre amigos.

        Esa negra noche, llame  por teléfono a mi nieto, quien con lágrimas en los ojos me dijo -Yayo, el abuelo Arsenio ya está, esta noche, en la estrella. Asómate para verle, yo ya he visto su estrella.

        Cuando murió mi Esposa, con los ojos humedecidos, le dijimos a mi nieto que la Yaya, vivía ya en esa estrella, Venus brillante, que destacaba en el firmamento de la noche abulense.

        Querido Arsenio, nunca hubiese sospechado la originalidad de tu principal despedida. Sentarte, tranquilo, sonriente, sereno en esa grada que tu elegías para compartir amigos, para animar a tu jugadores, para prevenir al guardameta de la escapada del contrario hacia tus palos. Tu ánimo tranquilo, pese al golpeteo de tu corazón contra tu generoso pecho, ese día tu órgano cordial golpeaba mas de lo acostumbrado.

       Quienes te siguen queriendo, te lo avisaron. -Descansa un poco, no acudas al estadio, conviene que ese malestar amaine en la tranquilidad de tu cama.

       El situarte en la grada de Lanzahita, podía más que los consejos filiales. Esos descompasados latidos, parecían empujarte a subirte al automóvil y amparado en la compañía de tu amigo, disfrutar una vez más de ese deporte, el fútbol, que tanto gozabas, Tanto en el Bernabéu como en Lanzahita "El Corazón del Tiétar".

      Amigo de tus amigos, entrañable como siempre entre ellos. Sonriente por fuera, en tu interior se disputaba con ruda dureza. una importante Final. Tu organismo inició una dura lucha, un encuentro entre la fogosidad del ataque y la defensa sostenida de tu fuerte personalidad.

      Corta, muy corta, fue la pelea, para ti había sonado el pitido final. Te desplomaste, toda tu valiente y audaz pelea había terminado. El Sumo Hacedor se te había llevado.

       Querido Arsenio, lograste tu ideal, no ser derrotado entre blancas sábanas, batas de doctores y enfermeras, y sí, rodeado de amigos descansando junto a ellos, para siempre, en la dureza de tu grada futbolera.

       Todos hemos sentido, primero tu dura lucha contra la enfermedad, después, tu original momento final en un Campo de Fútbol, entre amigos, rodeado de quienes tantas veces te han acompañado, alentando a los tuyos y chillando la mala entrada del contrario.

      Compartimos el dolor que embarga a tus seres queridos, vemos fluir las lágrimas de tus nietos con sentimiento; lágrimas que enjugarán cuando calcen las botas hacia ese gol, que te dedicarán con todo afecto
por las virtudes que tú con el Deporte les bautizaste.

      Tus nietos, son del níveo Madrid, tú les vestiste de blanco para siempre y cuando la noche oscurezca el uniforme, mirarán al Cielo y con cariño, contemplaran esa estrella en la que, para ellos, estas tu.


         BUENAS NOCHES, ARSENIO.

     

EL 28 A LAS 8,32

      Pedí cita para una extracción de sangre, tuve suerte, me dieron el número 28 y de hora aproximada las 8,32. Me agradó el número y la hora, pues según mis cálculos, me ubicaba hacia la mitad de los pendientes de extracción. No madrugaba mucho y terminaba pronto.

      Llegó el día del pinchazo, subí a la primera planta del Ambulatorio Estación, esperaba encontrarme totalmente ocupados los asientos de las tres filas de espera. -Cosa rara, me dije, la sala estaba casi vacía y eran las 8,28. O los ausentes, tenía una salud de hierro y  eran  cuarenta, ya que sólo diez pacientes, penábamos por algún mal y a la espera de entrar en la sala, con la manga de la camisa recogida sobre el bíceps braquial.

      Miento, de los diez presentes, unos ocho ya habían sufrido la extracción de sangre, pues se afanaban en apretar la gasa sobre la piel de su brazo, para contener la leve hemorragia del pinchazo.

      Tres recién llegados me preguntaron si el orden de espera era por número o por llamada. Iba a sacarles de dudas, cuando una enfermera -amable ella,  me mandó pasar. La entregué mi recipiente conteniendo parte de mi micción mañanera y pegó sobre él la etiqueta con el código identificativo.

      Frente a mi ,una fila de blancas mesas, ocupadas por una cinco enfermeras, esperaban el inicio de la extracción. Deben sentarse por orden de autoridad, ya que la primera de ellas -debió de verme con cara de inocente cordero - elevó su brazo y me indicó con suficiencia ocupase la mesa situada al final de la fila.

     Ocupé mi silla, deposité mi chaquetón sobre mis rodillas, apoye mi brazo sobre la mesa, apreté el puño para facilitar la extracción y...¡horror!, un flebotomista, con cara de incipiente juventud, ornada de lentes y aire de novato empollón en estas lides, me lio la goma haciendo torniquete sobre mi antebrazo.

      Con  razón, expuse antes, que la colocación de las enfermeras en la sala de extracciones me parecía por orden de autoridad o experiencia. Claro, muy claro, el recién titulado, arropado en una bata impecable, el novato flebotomista me lo habían maliciosamente otorgado para que practicase.

      Doble gasa humedecida en alcohol, frotamiento del ara objeto del pinchazo. -Sentirá un pinchazo. Me dijo el debutante.

      Yo no sentí nada y eso que la punzante aguja tomaba rumbo norte, tampoco sentí nada cuando la aguja tomaba rumbo noroeste...y la sangre sin enrojecer el tubo. La aguja suavemente buscó rumbo noreste....nada y yo sin sentir el pinchazo, es como si el inocente aguijón nadase bajo mi piel plácidamente, sin molestarme y si lograr  penetrar la dura pared de una vena.

      Desde crio he tenido enorme afición por el Ángel de la Guarda. Hasta le veo sin querer. Esta vez apareció con una bata blanca tras de mi, con cara de angelical enfermera, tomó el acero al joven debutante, pinchó...y bendito sea Dios por fin sentí el pinchazo contra la pared de mi venilla. El rojo fluido, lleno los vasos de muestra, apreté la doble gasa sobre un rojo puntito y salí a sentarme fuera de la sala, tras dar las gracias a la enfermera y desear prácticas de tiro y afinar la puntería al novato.

      En medio de mis deseos de sentir el pinchazo me he alegrado de haber actuado de conejillo de Indias a beneficio de los siguientes pacientes a quienes deriven hacia la última mesa.

     Dolor?...ninguno, Nervios...tampoco, tras mi largo historial de Donante de Sangre, lo expuesto es una nimiedad. Sólo siento que las medicinas de mi tratamiento me impidan donar sangre A sub 1 negativo a quien la necesite, máxime tras haber contemplado las numerosas bolsas de sangre, que intentaron salvar a mi Esposa antes de fallecer.

      Deseo una feliz profesión a mi flebotomista del día 14/11/2017. Si el del número 28  a las 8,32 horas.



BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=7uypeySgj6o
 

DEL PISUERGA, LOS DOS.

      En Valladolid coincidimos, entre el Pisuerga y el Esgueva, concretamente en la calle Huelva, bajo la Ermita a San Isidro, al pie del cerro de San Cristóbal y las ruinas del castillo de Canterac. El Destino nos llevó a un lugar y ese destino se trocó en un Sino, que nos unió por siempre y para bien.

      En nuestra convivencia, tres localidades nos han amparado: Valladolid, Castroñuño y Tornadizos de Ávila. Localidades y sus ríos: el Río Chico hacia el Adaja, éste al Pisuerga y de él, al caudaloso Duero.

      En tierras y ríos hemos sido parejos y en el afecto: a Valladolid, su Puente Colgante, sus desaparecidas Tenerías, Las Moreras, su Pesquera y su Puente Mayor; tú segoviana, pero del Pisuerga los dos, bordeando su ribera, del brazo cogidos, en el alma y el pucelano leísmo, unidos.

      Cada localidad, cada caudal de agua, han acogido y riberado  un amor tan grande, que al haberlo - por tu muerte - Mamá perdido, me duele tan fuerte que, de descreído, sueño con volver en mi fe, a verte.

      Tanta devoción, tu amor, me ha despertado, que considero el Creador contigo, se ha volcado. Dotada de un cuerpo helénicamente bello; atrayente, no deslumbrante. Un rostro sonriente, unos ojos achinados y unos labios nunca cerrados.

      Que en sus manos, el barro amasó para darte: Entrega, Fecundidad, Maternidad y un pecho abierto a dar y entregar, con manos llenas, las necesidades de los demás. Como Esposa, sin igual, como mujer Deseada, Amada y Mimada. Como Hija totalmente entregada. Como Madre, Amorosa y Pendiente: día, noche, de atuendos, comidas enfermedades y...lo peor de una muerte Doliente.

      Tras la muerte de tu Álvaro, se escapó con él tu sonrisa, tu rostro lo nebuló una  triste brisa y dando cara a la desgracia, mantuviste recia y sabia todas las virtudes con que el Creador te regaló.

      Pese al dolor, fuiste para mi un apoyo, un  sostén un bastón. Si antes te amaba y apreciaba, tras la ida del muchacho, vivir junto a ti, tenerte junto a mi, me ayudaba e ilusionaba.

      Así hasta nuestra Negra Sombra. Un adenoma entre esófago y estómago, primero benigno, tras recesionarlo, maligno carcinoma, nos separó a quienes del Pisuerga éramos, juntos siempre, los dos.

     Como en "Katiuska" por nuestro Volga los sirgadores llevan mi barco río arriba, mientras el tuyo va hacia el Mar.

      Del Pisuerga los dos. Corro mi orilla hacia ti, mi amor, aferrándome a Dios que me permita, al menos, Volver a verte, ¡Por favor! Dame Fe.


BUENAS NOCHES MAMÁ.


https://www.youtube.com/watch?v=H8dkixDxG_Y

EL KIOSCO DE LA JUANA.

Mi querida esposa, he conseguido una foto reciente del kiosco de la Señora Juana. 

Diferencia entre esta foto, tomada de Avilared, con la  limpia imagen que ofrecía, cuando su recóndito interior, era regentado por Juana.

Sin querer Mamá otorgarte cargo alguno, en tu celestial nube, te imagino cual receptora de toda nueva y buena alma que vuela al Cielo; hace unos días Juana, ayer Benedicta. Me imagino la franca sonrisa y el apretado abrazo.

El kiosco de Juana, está ubicado con estrategia militar, en el entorno del antiguo Cuartel del Gas, hoy luminoso centro escolar Claudio Sánchez Albornoz, popularmente apodado "La Aneja", por su función de ofrecer Prácticas a los futuros Maestros.

El Kiosco, lleva años cerrado sin ejercer su bonita función infantil de mercado: de compra y pago para nuestros pequeños; un aula infantil que los iniciaba en el dulce trueque de golosinas a lo que, pasados los años, exigiría el amargor de un préstamo o la consecución de una hipoteca.

O sea, el Kiosco de la Juana era un aula aneja a "La Aneja", donde la práctica de adquirir un "chuche", exigía empinar las punteras sobre la ventanilla, entregar las pesetas y recibir la vuelta. Todo un aula de Matemáticas para la Vida.

Pero lo bonito era la enseñanza del Aval. Mi niño, era esperado a la salida del "cole" por ti Mamá; cogidos ambos de la mano, caminabais hacia casa; el peque con su mochila al hombro y tú, mamá, con el carro de la compra hacia la Calle La Cruz Roja, hacia el anhelado kiosco de la Sra. Juana. 
-Qué quieres mi niño.
-Una piruleta, mama.

Desde el interior del kiosco la generosa Juana decía.
-Mi niño, te doy dos, una te la regalo yo
-Cómo se dice Alfonso
-Muchas gracias Señora Juana

En esta ocasión, Alfonsito había disfrutado del regalo de su Madre y el de Juana. Había obtenido un aval, no exigible, de ambas buenas mujeres.

Quien lo iba a decir Mamá, que un día, ambas: clienta y expendedora os abrazaseis de nuevo en esa nube estratégicamente situada, por la que todos pasaremos.

Tras Juana, ayer se presentó una nueva y guapa clienta. Benedicta.

Yo creo, que en el Cielo, han montado en estratégica esquina, un  kiosco como el de la Señora Juana.

Espero que un ángel tan generoso como Juana lo regente para cuando llegue mi Alfonso, hoy todo un  padrazo....y para cuando llegue este abuelete.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=mPwcBxwHCEE

BUEN GOLPE DE HOZ.

      " Meten más ruido dos que gritan que cien que callan"  (viejo proverbio catalán).

      En 1934, un amigo de Manuel Azaña aseguraba que existía una Ley Histórica de España que consistía en la necesidad de bombardear Barcelona cada 50 años.

      Afortunadamente en 2017, del glorioso Parque de Artillería de Monteleón, sólo resta su arco de entrada, ornado con dos esculturas dándose la mano: Daoiz y Velarde.

      No son tiempos de cañones, ni de diferencias entre hermanos, sin embargo, pasada la cincuentena, siempre hay alguien rebuscando en las huellas de la antigua metralla. Como no encuentran nada, pues se inventan la pólvora, los cañones de las diferencias étnicas y hasta el nuevo Derecho  Romano, ese en que el Senado no pinta nada.

      No contentos ni satisfechos, han fabricado en su telar un nuevo sanbenito que imponen a quienes no piensan o difieren como ellos. Hay que demostrar la pureza de sangre independentista, para no ser vilipendiados por las nuevas SS, cuerpo especial preparado para formar una república en la imperase la élite racial.

      Barcelona ha sido la Meca de la elegancia modistil. Da pena ver como ciertos grupos independentistas, tapan su mal vestir y su peor aseo, envueltos en la estelada. Se ve que no tienen trabajo al que acudir y hacen manifestaciones para cobrar su soldada vociferante. Esperemos que el importe pagado, se lo gasten en zapatos, pantalones, camisas y barberías. 

      Cuando nacieron las Autonomías, yo - recién padre de familia-, me sonaba raro llamarme castellano, no me entraba en mi mente la habitualidad a tal denominación. Yo siempre me había tenido por español sin mas aditamentos regionales.

      Con la etnia hemos topado, amigo Sancho. En nuestro país hay gente que superpone su regionalidad a su españolidad.

     

Se olvidan de que la Hispania romana, abarcaba toda la Península y que la zona noroeste era la Romana Citerior, que luego paso a formar parte de la Romana Tarraconense. Formaron, más tarde, parte del reino visigodo y posteriormente de la Marca Hispánica, frontera de los Carolingios frente a los invasores árabes.

      Pero no es hora de lecciones de Historia, Cataluña es una hija de la Nación Española, a mi me da, que está enfadada con su mamá, porque dice no la quiere y con su papá porque la castiga.

      Nuestros políticos, no han sabido hacer otra política que dar caramelitos de vez en cuando. Suárez se trajo a Tarradellas, Felipe González favoreció a Convergencia y Unió, Rodríguez Zapatero el Estatuto y Rajoy -Déjalo hoy y mañana veremos.

     El Gobierno Catalán ha dispensado una Sanidad envidiable, a la que tenemos que acudir los xarnegos foráneos, para recuperar el bienestar dañado por una rara enfermedad. Cueste lo que cueste, el Gobierno Catalán lo cuida y si no llega lo presupuestado que pague papá Montoro.

      En tanto, nuestra obediente Autonomía, rebaja costos, cierra plantas, despide personal sanitario y centra su asistencia especializada en dos ciudades: Valladolid y Salamanca, obligando a los pacientes a enojosos transportes, incómodos y de larga duración. Todo para atender y cumplir los porcentajes de déficit de papá Montoro.
      Nuestras Autonomías debieran aprender, sanitariamente, del saltarse las normas de recortes para contar en nuestra región con las mismas oportunidades sanitarias de Cataluña, que no hace tanto debía millones a los farmacéuticos catalanes, Quién los pagó...papá.

     Ese favorecer creaciones de las Consejerías fuera de su presupuesto y la denunciada corrupción del 3%, motivó una pésima gestión de Artur Mas, presidente de Convergencia Democrática de Cataluña, que temió un estruendoso fracaso del que sólo le salvaría afincarse en la lineas independentistas, abandonando la sempiterna acción e ideología conservadora y catalanista del ex-ministro Francesc Cambó y Batlle. 

Desde la Meseta Castellana, este humilde seguidor de los eventos nacionales, se extrañaba de que un pueblo tan preparado como el catalán, no se diese cuenta de la añagaza que el Señor Mas, preparaba para ocultar su fracasada gestión.

      Para hacer bueno al Señor Mas, entra en escena Carles Puigdemont, valiente como ninguno, apisonadora del Derecho Civil, Penal y creador del grito independentista, con tal suerte, que se ve apoyado por parte del pueblo ilusionado con lograr una nueva Cataluña, odiosa de mamá España y maltratada.

      Buen golpe de hoz. Contra quien?. Si se marchasen, quizás dentro de unos años el pueblo catalán por lo bajines se dijera -Qué bien estábamos con España, nuestra Madrastra.

      A partir del día dos, nuevos hombres, nuevos políticos, limpios de enconos y afanosos de reorganizar territorialmente España, se juntasen para dar a cada región lo que es justo y merecido, sin dañar al vecino.

      Y aquí quedamos quienes hartos ya de -Me marcho. Nos dan ganas de abrir la puerta.



https://www.youtube.com/watch?v=S2zpjwbSFcA



      



      

EL TENDEDERO.

      Mi amada Esposa, me vas a perdonar la tardanza en reanudar el hilo, que - por amor - me he inventado para contarte mis cosas. A veces dudo de la conectividad de mi hilo virtual. Estoy seguro de su cuelgue en el poste terrenal, de su longitud humana, pero la falta de respuestas no me aseguran su prosecución hasta el limpio Cielo.

      Como no encuentro otro camino para charlar contigo, vuelvo a cargarme de credulidad en que mis palabras llegan hasta ti.

      A veces pienso en varios subtítulos para mi blog de "volveraverteya". Hace días me dolía deshermanarme  de mis amigos catalanes. No me sentía preparado e ilustrado para reprochar un manifestarme sobre tan triste tema. 

      De pronto, huyendo de un fuego que quema, me encontré alineando mi colada, en las cuerdas de tu tendedero. El amor a tus cosas me alteró el ritmo cordial y pensé - Por qué no hago mi blog, sobre tu tendedero?.

      Por nuestro hilo virtual creí percibir tu cariñosa respuesta, estaba seguro que me hablabas - Nin, estás tonto...como vas a dedicar un blog a mi tendedero. Sólo son ocho poleas y dos cuerdas, expuestas al sol abrasador o al hielo invernal. Sólo a ti, cariño, se te ocurre dedicar un blog a un tendedero.

      Sabes Mama, que soy muy cabezota y  que todo lo que tus manos han tocado, tienen para mí, un valor inmenso. Tu colada, siempre blanca como la nieve, pendía cuidadosamente tendida en tus cuerdas. No molestabas a nadie, pendiente estabas, de restar luz a los vecinos.

      Un tendedero, es un test de vecindad, que te da a conocer interesantes facetas de su usuario.

      Hay un tendedero donde siempre cuelga la ropa muy mojada, nada centrifugada y su telón textil, siempre descuelga gotas portadoras de lejía, que rompen el inmaculado verde de una toalla bajo él tendida.

      Otros tendederos, fueron nexo de unión entre dos vecinas que compartían la total longitud del vano. Hoy, cada cual ha montado su reducido tendedero, para no compartir cuerdas y poleas.

      Muy arriba, en sentido lateral, tenemos el tendedero más comunicativo; los ejes de sus poleas chirrían solicitando lubricante; un aceite que desde años se le niega. El chirriado molesta, pero se agradece el mensaje - Los Cajella, han regresado de sus vacaciones.

      Mama, desde tu tendedero, levanto la vista. Frente a nuestro patio interior, se abre el de la Comunidad vecina. Veo ahora una ventana con la persiana bajada, desde hace un año. Un balconcillo con un ventanal cerrado, también desde hace un año. A través de la parte baja de los cristales, adivinas garrafas y cubos y otros útiles perfectamente alineados, como si alguien los hubiese colocado para volverlos a utilizar. Mis malos pensamientos me llevan a que, pasado un tiempo,el frontis de mi tendedero, se verá igual.

     Viviendo tú Mamá, alguna vez, con el rabillo del ojo, contemplaba a una hacendosa viejecita, tendiendo con mano trémula, su colada en las cuerdas compartidas con su vecina. Tenía un rostro envejecido y amable, con ganas me quedaba de saludarla, pero no me atrevía.

      Hoy, cuando contemplo el retorcido de sus cuerdas, la cerrada persiana y sus útiles perfectamente alineados, se me humedecen los ojos por aquella hacendosa viejecita. Se me marchó sin decirla algo amable. Puestos a adivinarla un destino, el menos ingrato es desearla una feliz estancia en una Residencia Geriátrica. Destino, para mi, cada vez más próximo. 

      Mira, Mama, lo que da de si, el correr las cuerdas de tu tendedero. Siempre lamentaré no haber saludado a aquella hacendosa anciana.

Siempre que tienda mi colada en tus cuerdas, echaré de menos la longitud de tus brazos. Cuando yo tiendo, me tengo que empinar para doblar mis camisas sobre tus cuerdas. Eramos una pareja por siempre unida, pero...lo confieso tú, más alta que yo. Me gustabas por buena moza.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=HuUzh41C4vI

SIN COSTILLA.

        Hola Mamá, me ha resultado gratificante, rememorar los versículos del Génesis, en aquel paraíso donde Adán se sentía solo. Yahvé, se dio cuenta de que el hombre, precisaba una ayuda proporcionada a él:
- NO ES BUENO QUE EL HOMBRE ESTÉ SOLO.

      Yahvé, infundió un profundo sopor sobre Adán que se adormeció. Tomando uno de sus huesos, (unos traducen la palabra bíblica como costilla; otros aseguran que fue el báculo del que carecemos) y con  enorme acierto, yo diría -recreándose en su obra- creó a la Mujer. Tan satisfecho estaba Yahvé de su obra, que no dudó un segundo en presentársela a Adán.

    Para mí, la creación de la Mujer, fue la más bella y única escultura clásica lograda del polvo del Edén. Tan bella y lograda, que el Sumo Escultor, para darle vida, lanzó un soplo sobre su obra, dotándola de cualidades propias del humano y

regalándole, un  femenino abanico de virtudes carentes en el hombre.

      Yo, Mama, admiro a la Mujer por ti y su apretado ramillete de cualidades, innatas en ella y distintas a la masculinidad. Si Yahvé, al crearla, estaba satisfecho de su obra, sólo un necio o un engreído de su masculinidad, no llegará a disfrutar y tasar, el espiritual valor de quien le asignaron por compañera.

Yo creo que el escritor del Génesis, se quedó corto, no se atrevió a relatar en palabras escritas, los sentimientos de Yahvé, al contemplar su femenina obra creada, para Yahvé excelsa.

Me hubiese gustado releer,(nunca fue escrito) el sentir del Sumo Hacedor, ante la Madre de todas las generaciones. Él la dotó, entre todas sus virtudes, de una esencial para la progenie, la Fecundidad.

Tengo una duda. Los cánones de belleza clásica, muestran el cuerpo de la mujer, conformada en mediciones y curvas, modelo para griegos, romanos y renacentistas. 

Las excavaciones llevadas a cabo sobre períodos anteriores, nos muestran una mujer alejada de los cánones clasicistas.

Ese alejamiento del aspecto, regla y guía del academicismo, quizás  empobrezca nuestra apreciación actual de la belleza. Sería preciso preguntar a un neardenthal, si su compañera era o no bella.

A buen seguro nos respondería que sí, hermosa y deseable.

A veces, las decisiones de la Mujer, anteponen el bien de los suyos a las normas legislativas. Deseo toda la suerte moral, para esta brava mujer, llamada Juana Arribas. Ha cargado sobre sus hombros, todo el peso que la Ley descargue sobre ellos, en defensa de sus hijos.

Y es que, cuando el Sumo Hacedor, cargó sobre el barro del hombre, el poderío, la fortaleza, la virilidad y la sapiencia, escondió en el rebozo de su manto la perla de la feminidad, la esmeralda de la delicadeza, el rubí de la entrega amorosa y el topacio del amor engendrado hacia sus hijos.

No es bueno que el Hombre esté solo. 

Mamá, desde que volaste al cielo, no hago más que asentir a la afirmación del Génesis. Cuando pierdes a tu compañera, es cuando valoras y echas en falta, todas aquellas delicadas virtudes que Yahvé entresacó de su manto, para infundirlas en la primera compañera del Hombre.

Recatadas, sumisas, esconden el ser portadoras de las mismas cualidades del Macho, enjoyándolas con las piedras preciosas de Mujer.

Afortunadamente, la Mujer de hoy, puede y logra desenvolverse sin el apoyo del Hombre.

Sólo me resta añadir que si no es bueno que el Hombre esté solo, tampoco debe estarlo la Mujer.

Mamá, déjame dedicar esta bonita Habanera a Blanquita y a Nati Mistral para que la espuma del Malecón las moje sus zapatillas, aquí y por allá arriba y puestos, Mama, que moje también las tuyas.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=cSXniMJ0zoM

      

FALTO DE FEMINIDAD.

      Cada día más deseada Mamá.
      
      Mi solitaria vida está convirtiéndose en un resultado de masculinidad. Echo de menos la feminidad en mi cotidiano quehacer. Me afeito y me veo a mi mismo como hombre; paso mi mopa, por el parquet del pasillo y al fondo, la luna de un espejo, refleja mi figura masculina.

      Salgo de casa para tomar un café en el "Maspalomas" y el cristal azogado del vestíbulo, refleja los movimientos de un señor, asegurando la cremallera de su pantalón.

      Toda actividad en mi hogar solitario, transpira a humano masculino, a caballero, a señor, a hombre. Echo de menos, suspiro y anhelo, un aire de feminidad. 

     
Antes, cuando tú Mamá vivías, el aire de nuestro hogar era un pebetero de unión aromática, entre lo femenino y lo masculino. Cada género, se aplicaba a sus funciones, en equilibrada y competente acción conjunta.

      Tras marcharte, tras dejarme solo, mi hogar, pese a estar lleno de tus recuerdos, de tus queridas cosas, de repletos cajones, con telas bordadas para una feliz convivencia y uso, me muestran tu feminidad acentuada, pero pasada; la veo, pero no la palpo, no la siento, se ha vuelto inexpresiva.

       Mamá, estoy cansado de tanta masculinidad en mi vida y hogar. Me faltas tú, me falta esa condición: física, moral y de afectos propia y connatural a la mujer,

      Antes Mamá, ni me fijaba en la fémina con la que me cruzaba, yo me sentía servido satisfactoriamente de feminidad. Tras irte, me he sentido exactamente igual, con tu recuerdo, cargado de delicadeza y ternura durante dos años y cinco meses.

      Últimamente, no siento vergüenza en confesarlo, si me cruzo con una mujer, solapadamente me fijo en su belleza; si no lo es, en su talle y figura. Cuando charlo con una fea convecina, me encanta: su gracejo, su simpatía su afabilidad. Son cualidades que brillan esplendorosas, arrinconando su incumplimiento con el canon actual de belleza.

Sólo me sublevo contra parte de la feminidad, de una vecina, amable ella, pero pícara; es muy observadora, está atenta a mis escapadas del hogar hacia la carretera.

 Cuando certifica mi bajada al garaje, para tomar el automóvil, consciente de mi ausencia por mas de una hora, tiene la fea costumbre de barrer su terraza hacia afuera. 

No usa allí su recogedor, empuja el blanco polvo de tres semanas, hacia el patio central. Mi cuidada terraza, por bajo de la suya, recibe un bautismo polvoriento, que la cubre con el níveo hábito de los neófitos y me afila los nervios, por falta de feminidad en mi vecina y sólo en este suceso, en el resto es muy femenina.

      Salvo la excepción apuntada anteriormente, me encanta el sencillo conversar con el género opuesto. Mi factura de teléfono recoge los consumos de llamadas a mis hermanas, a mis cuñadas, a primas y especialmente a una buena mujer que sólo busca amistad y ayudar a quienes, como ella viven sin ese 2 en su pareja. Como ves, Mamá, necesito sentir a mi lado el apoyo femenino. No deseo nada carnal, sólo: oír voces delicadas, frases alentadoras, voces cariñosas, todas las cualidades que, intrínsecamente, conlleva la feminidad.

      Tú, luchadora, acrecida amazona en el devenir diario, no tuviste que combatir. El regalo de tu persona, conseguía lo que quería de mi, y yo encantado, de poner a tus pies la  petición solicitada, como una ofrenda a mi Diosa.

      Tu ya larga ausencia me obliga a pensamientos tristes, a echar de menos esa feminidad tuya. Mama, no sólo me faltas tú, me falta el hálito que una mujer desprende, cuando convive con su hombre.

      Tú querido lector/a, no eres el primer mal pensado/a. Te he precedido yo en tu desacertado pensamiento, que no es otro que éste: -No estarás buscando nueva mujer a tu lado.

      Pues de momento, no. El añorar las cualidades que adornan a la mujer, no supone buscar a la sujeto que las comporta. Eso sí nunca digas "desta agua no beberé"

      Recuerdo Esposa, muchas, muchísimas veces, tu famoso dicho. 

      Cuando te aconsejamos solicitar los servicios de una señora para ayudarte, sentenciabas: - En mi casa no entra nadie.

      Por eso, Mama, yo me realizo mis tareas caseras. Mientras pueda, en tu casa no entra nadie, pero preciso: necesito un soplo de feminidad. La casa me huele a masculino, a varonil a demasiado viril, 

      Sopla desde tu estrella, un algodón de femenina nube, que refresque nuestra casa, la tuya y mía, con ese fragante aroma que contigo te llevaste.

BUENAS NOCHES, MAMÁ. Mi amazona.

https://www.youtube.com/watch?v=JqKVkQsIaZc