LA CASA DE SOCORRO.

 Ya está aquí, de nuevo, tu llorón. No puedo remediarlo. Es muy difícil, a veces imposible, sentirme de tu presencia alejado. Me dicen, es ley de vida. Será Ley pero -para quien la aplican- es injusta, sumarísima.

Hoy, mis recuerdos vuelan lejos, a la época de mis estudios de Magisterio, en aquella Escuela Normal vallisoletana. Pegadita al edificio, casi formando parte de él, se encontraba, en la calle López Gómez, la Casa de Socorro del Ayuntamiento.

En aquellos años, no gozábamos de la asistencia sanitaria que, más tarde, nos proporcionó la Seguridad Social y que logró ser ejemplar, modelo a copiar y a envidiar, por ciudadanos de los países más avanzados.

Por aquellos lejanos tiempos, quien podía permitírselo, abonaba una "iguala" a un médico familiar. Todo un personaje el Doctor, dotado de un elegante despacho, mesa de nogal, cerrada librería tallada con efigies de soldados griegos. Sobre la mesa un "vademécum"; en la esquina, un sobrio armarito conteniendo lo más esencial para explorar tu boca y un fonendo.

Tan importante era su persona y sus servicios, que la familia se refería a él, como sujeto indispensable. Para mi, adolescente, era casi un ángel protector, por encima de mi Ángel de la Guarda. Aún, recuerdo su apellido, el Doctor Argüelles, ni grabado a fuego en mi corazón.

La posguerra y la necesidad social, fue aportando paliativos a la miseria: El Auxilio Social, comedor para necesitados. El 18 de Julio, asistencia sanitaria. La popular "Perra gorda", inicio de futuras ayudas a la tercera edad.

Hasta entonces, sólo la Casa de Socorro y la Cruz Roja, remediaban a los necesitados. Si contabas con medios, podías internarte en nuevas clínicas de iniciativa privada, o asociarte a compañías previsoras de riesgos sanitarios. 

Y, tras los años, llegó la plenitud social de la asistencia sanitaria. La detentó el Gobierno, y disfrutamos de una asistencia sin parangón. 
No obstante, recuerdo de mi juventud; el Gobierno acordó ampliar los arcenes de las carreteras nacionales un metro y medio.
Miles de fresnos, sombreantes del asfalto,  gigantescos bolardos vegetales, ayuda luminosa en la conducción nocturna, fueron talados. Muchas de sus seculares cepas aún duermen bajo el aglomerado asfáltico. ¿A costa de quién?. De los fondos de la Seguridad Social.

Con el tiempo, el Gobierno traspasó a las Comunidades Autónomas las competencias y con la gestión, una millonada de deudas impagadas. El animal político, ansioso de mando gestionable, unido al deseo de Poder, no dudó en aceptar, modificar y centralizar. Poco a poco, enormes edificios sanitarios cerraron plantas, clausuraron quirófanos, despidieron personal, ajustaron o afinaron presupuestos. Centralizaron servicios en algunas ciudades. Otras urbes, casi, casi, quedaron sin especialistas, sin atenciones apropiadas a cardiología u oncología. Comenzó el ir y venir de ambulancias, el tedioso desplazamiento de pacientes.


 Espero que, no prosigamos con los RECORTES SANITARIOS. 

Espero que nuestros hospitales provinciales no terminen en las viejas Casas de Socorro, ni tengamos que volver a la "Iguala del Doctor Argüelles." y su fonendoscopio.

Recibimos muchos mensajes, todos políticos, sobre la benigna situación de la economía española. No obstante, han descendido en estos últimos años los Fondos de Reserva para el pago de las Pensiones. Sobre esa disminución, ni una palabra al respecto. Silencio.

Uno, se pregunta si los ingresos para la Seguridad Social, son gestionados a sus propios fines; quizá puedan ser usados para fines distintos por los políticos de turno. ¿Para talar fresnos?. Esperemos que no. Es preciso reordenar los servicios sanitarios, prestarlos en todas y cada una de las provincias. Todos cotizamos y unos pocos son quienes los tienen a mano y en su Ciudad, otros tenemos que tomar el tren a Salamanca o Valladolid. Dios no libre si nos llevan a León o Madrid.

Y, basta de Recortes en servicios esenciales. La señora Merkel, que ponga sinapismos a los alemanes. Que nuestra modélica Sanidad sea regida y controlada por quienes cotizan, que renazca el Pacto de Toledo y que el Partido Político X ó J, dejen de mangonearla y distribuirla a su antojo o hacia el mayor censo de votantes.

Planes de Lanzadera contra el Paro... ja,ja,ja. La auténtica Lanzadera, es un tobogán de Médicos y Enfermeras tomando el ferry hacia Inglaterra u otros países. Los precisamos aquí, para abrir plantas en hospitales, para desempolvar los clausurados quirófanos.

Por favor, que los señores con traje negro venidos de Bruselas con cartera Comunitaria, se frenen en sus deseos de recortar con las tijeras.
Que espoleen la productividad, que luzcan sus maletines abriendo mercados donde colocar nuestros excedentes. Empleemosles en otros Continentes. Hagámoslos vendedores, comerciales internacionales y no recaudadores de tributos contra la Salud y el Bienestar de quienes colaboramos seriamente en lograr una Sanidad ejemplar y eficiente.

CASAS de SOCORRO... está pasado de moda. Fue el Ayer Lejano.

Y, un ejemplo. En Falencia, se cerraba el Comedor para Indigentes. Se necesitaban 24.000 euros anuales. Los políticos dijeron NO. Un empresario anónimo los ha puesto. QUE CUNDA. eso si es SOCORRO y SOLIDARIDAD.

Mamá, desde vuestra Estrella echarnos una buena mano. La precisamos con urgencia. Si por allí aparecen los trajes negros de Bruselas mandarles a vuestra Casa de Socorro, un lavadito de cerebro y... un mono de faena para su vuelta.

Pasados muchos años de cotizantes, vivimos una no esperada situación.
Europa, a veces, es una novia amada y arisca.

BUENAS NOCHES, MI NIÑA.

https://www.youtube.com/watch?v=-6Nza96m_-8

POR QUÉ...PORQUE SÍ.

Mi muy querida esposa.

Otra puesta de sol sin ti, pero... contigo en mi pensamiento. En mi mente y en la de tu nieto Darío. Hoy, le he tenido toda la mañana conmigo. Su compañía es un liso pulimentado a mis ásperos sentimientos. Su compañía y sus incesantes preguntas... ¿Por qué?... ¡Sabes qué?... Entre las de hoy, un interrogante inesperado.

Abriendo la puerta de tu armario, la de tus trajes, atisbó tu maleta verde de mano. -Abuelo, ¿por qué la Yaya Justa  no se llevó la maleta a la estrella?.

Me vi sorprendido por su interrogante. Estuve por responderle un Porque sí... al no tener una respuesta adecuada. Siempre procuro evitar el "Porque sí". Las preguntas de los niños son una apertura, un descubrimiento, una nueva realidad del mundo en el que crecen.
-Darío, cuando morimos, cuando nos vamos a la estrella, no necesitamos maleta. Al cielo sólo llevamos el alma, el espíritu; aquí dejamos todo, el pelo, el cuerpo, los vestidos. No necesitamos maletas en la estrella. Allí arriba somos como ángeles.-  

Temí haberme metido en un ajardinado laberinto sin salida. Efectivamente, surgió la esperada pregunta.
-Abuelo, la Yaya, en la estrella ¿está desnuda?-
-Mi niño, La abuela era muy guapa, muy buena, allí su alma se viste de belleza, de bondad, de virtudes. Dios la viste con el hermoso traje que la Yaya atesoraba en su corazón: lindeza, hermosura y primor. Cuando nos llegue el Día de la Resurrección, volveremos a tomar nuestro cuerpo, nuestro pelo nuestro vestido y hasta nuestra maleta.- 

Afortunadamente, sonó el teléfono, mi ángel salvador. Así el auricular, como el naufrago aferra el salvavidas, en mi encrespado mar teológico.
Una puerta, mamá, de tu armario, puede pesar más que un Sínodo. La cerré como si clausurase el Concilio Vaticano.

En nuestro hogar, mamá, nunca pusimos cierres a la Muerte para nuestros pequeños. Toda vida intensa en amor, disfrutada, compartida familiarmente. Nuestros pequeños al Camposanto lo llamaban la "Casa de las Flores", correteaban, naturalmente, desde la tumba de sus bisabuelos hasta la de su tío.

No debemos, asustarles con la Muerte, es ley y final de la Vida. Deben saber que todo mortal tiene un principio y un término. Deben disfrutar, como un regalo, cada salida de sol, cada atardecer. Llenar de amores su
calendario, su maleta. Ésta quedará aquí abajo vacía, con sus trajes. Su cordial contenido volará con ellos a su estrella.

Mamá, tu nieto Darío, sabe tu muerte, pero también sabe mirar al firmamento, divisa tu estrella y allí te considera viva, sabe que le escuchas, se enfada porque no te oye. Pero sigue queriéndote y recordándote. 

Y yo,... qué te voy a decir. Perdí lo más querido de mi vida. Dando los buenos días a tu foto sobre la mesilla y el hasta mañana a tu imagen en mi despacho.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.




https://www.youtube.com/watch?v=51JHqyAf_0Y

TUS CENIZAS GUARDAN LA BRASA.

Señora de mi hogar.

Al final de este blog, querida mía, descuelgo un vídeo donde la isleña voz de Kraus, clava y canta, con su profundo sentimiento esta frase: -En amores no vale matar la llama, si en las cenizas muertas queda la rama-

Hoy, mis más queridas sobrinas, tras su descanso de Semana Santa, vuelven a Cataluña. Estaré menos acompañado, aunque para mi consuelo, mi sobrina Belén sigue cercana a mi, en la ciudad de las Murallas.

Mañana, gozaré de la compañía de mi nieto Darío, ese que te descubre al oscurecer entre los luceros. Afortunadamente, para mi, no tiene colegio hasta el jueves. No estoy tan solo.

Pero... sin ti, mamá, a veces me pregunto si mi vida tiene ya sentido. Fue tan grande la hoguera de nuestro amor, que las dolidas cenizas guardan, bajo su apagada apariencia, una viva e intensa brasa. Fueron veintiocho años de entrega y apoyo mutuo. No vale matar la llama de nuestro conjunto caminar.

Cualquier momento de mi debilidad, aviva desde mi pecho esa inapagada brasa. Cada recuerdo. Cada repaso a nuestras vivencias, sin querer, posa una nueva rama sobre las muertas cenizas. A su calor, cobijo mi fragilidad para iluminar mi titubeante paso.

Cuentan del imaginero Gregorio Fernández, autor de un magnífico paso procesional, tres crucificados: Jesús, en el centro, a su derecha, Dimas, el Buen Ladrón mirando al Señor. A su izquierda, Gestas, el Mal Ladrón, desviando su mirada del Salvador.

La cara de Dimas, "el bueno", es una copia del rostro del Duque de Lerma.

Parece que el Duque adeudaba una suma de ducados al imaginero. Caído en desgracia el de Lerma, Gregorio Fernández gestionó -pícaramente- el cobro de la deuda en talla barroca. 

Quien fuera, mamá, tu buen ladrón. Ladrón que te robó tu generoso corazón, ese que ahora el mal fario me ha robado a mí. Quien roba a un ladrón tiene cien años de perdón. 

En mi particular Calvario están clavadas dos cruces. Tu bendita imagen y la este ladrón que, vuelto hacia ti, espera la lejana, cada día que pasa más lejana, resurrección. Vivir sin ti, ya no tiene sentido para mi. Puedo realizar mucho, puedo contribuir sembrando el Bien, puedo formar a mis nietecillos, pero... preferiría hacerlo contigo a mi lado, cobijado por tu sombra.

No obstante, mientras viva, mantendré viva, sobre tus cenizas, la brasa, el rescoldo de nuestro amor, RAMAS TENGO. Una nueva hoguera que ilumine nuestras noches.

 

BUENAS NOCHES, AMOR.

https://www.youtube.com/watch?v=YdlnmwIqmEI

Dios mío...Dios mío... ¿POR QUÉ?.

Mi amada esposa. Hoy más recordada que ayer. Ante la imagen del Cristo de la Luz, perla del imaginero Gregorio Fernández, he osado levantar mi voz, con la pregunta que Cristo lanzó al Cielo, antes de la consumación final. -Dios mío...¿por qué me has abandonado?.

Todo un Dios Hombre, tras su Pasión, tras su Calvario, ante la inminencia de su muerte, se siente solo, abandonado en su naturaleza humana; a punto de permanecer divino y abandonar su lacerado cuerpo terrenal, teme la separación de su carne, en cumplimiento de su misión y, gritando, pide ayuda, aún conociendo que tras su vuelta -resucitado- volverá la unión del Hombre-Dios.

En este Viernes de Pasión, he ascendido con Jesús al Calvario. El de Cristo, senda escabrosa, dolorosa, inalcanzable para mi. Incomparable mi ascensión dolorosa con la suya, pero dura senda la de mi pequeño Calvario.

¿Por qué... por qué? nos han separado tan temprano. ¿Por qué me han privado de un hijo y mi amada esposa?. Nosotros, que hemos entregado nuestras vidas a servir, sirviendo a los demás.

¿Por qué, mamá?. La horrible circunstancia de la Vida:, un accidente de tráfico, un adenocarcinoma, nos han obligado a pisar sendas, actualmente, distintas y desviadas.

En las últimas palabras de Cristo, en el Calvario, seguro estoy, una fue para mis queridos ausentes -Hoy, estarás conmigo en el Paraíso-

Pensando tú, en esta orilla, una fallida intervención quirúrgica te embarcó en la chalupa de Caronte, quien se apropió de tu rico óbolo, una entregada vida, hacia todos; te entregó al Cancerbero y, ahora yo, me encuentro solo ante las aguas inmensas del Aqueronte. Cual Orfeo sin arpa, no encantaré con su tañido al barquero; por ahora, no me  permitirá Volver a Verte ya.

Mi Calvario, no es tan escabroso, su senda puede ser larga. En mi grito de súplica, hasta anhelo que pueda decir -Todo está consumado-. No es pecado, si lo fuere pido perdón. Mas bien, es deseo de volver a juntarnos. Es muy doloroso el despertar cada mañana en una cama sin ti. Es triste poner pie en la alfombra y no contar con tu madrugadora presencia en las habitaciones de la casa.

 Limpio, lavo, cocino, para mí. Mi mayor deseo, hubiera sido dedicar mis últimos esfuerzos para ayudarte. Hasta esa entrega se me ha negado.

Ante mis titubeos, sólo me resta pedir que Dios afirme mi fe. Me asiré al Evangelio de Lucas para sollozar -Dios mío, en tus manos encomiendo mi solitario espíritu.-

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=IjKrpej0LZs

NO a SU MANERA.

Querida esposa.

Fray Tomás de Torquemada.

Al paso que marca ISIS, enviando -una vez más- inocentes ciudadanos a vuestra estrella, creo que necesitareis un arcángel poseedor del máster en urbanismo. Si el "Califato" sigue atentando y enviando almas al Cielo, precisareis de un nuevo barrio estelar, plagado de rascacielos. 

Norteamérica, cerca de 3000 muertos. Madrid, cerca de 200. París, 130 inocentes. Londres, 56. Bruselas, 34. Incontables, los caídos en el conflicto de Siria. ¿Cuando reaccionará el Mundo Civilizado?.

No me extraña, que se enarbolen banderas contra la barbarie de ISIS. Muchos, ya están hartos. Cargados de razones, pueden izar y empuñar la bandera de la sinrazón, contra el Islam. Ya, muchos claman por un Torquemada, esta vez, encendido por la islamofobia.  

Tienen sus razones los Torquemada de hoy. Atraídos por nuestro bienestar, muchos musulmanes llegan a Europa, con su hueco en la maleta, por ver si la rellenan con las ayudas de los europeos: En las concesiones de becas, ayudas de comedor, viviendas sociales, atención sanitaria y otros "paquetitos" de las ONG, siempre los primeros; su falta de bienes les dan prioridad en  la "cola" a la que todos tienen derecho. Esta posición adelantada, privilegiada, priva a muchos ciudadanos nativos del socorro preciso a su necesitada situación.
Los hijos de estos musulmanes se educan con los nuestros, reciben la misma formación, gozan de los juegos y la amistad entre pequeños. Poco a poco se integran con todos, aunque las niñas... dichoso pañuelo en la cabeza, se integran menos.

Europa, les acoge, los cuida como propios, hasta los mima.

El actual Torquemada, tiene una preocupación.

Su moderna esposa, trabaja, no puede cargarse de hijos. Hay que respetar los deseos de nuestras compañeras de hogar: Cajeras, Sanitarias, Funcionarias...

El musulmán, la mujer en casa y la pierna quebrada. Un hijo, otro y  otro...Con el tiempo, el país de Torquemada llegará a un 70% de 
descendientes de musulmanes...
¿Quién decidirá lo legislable?. 

¿Te das cuenta?... ya lo decía yo... Vamos de cara al Califato.

Para el actual Torquemada, la preocupación crece cada día. Ese muchacho, europeo nuevo, puede sentirse desprotegido, apartado. Entra en las redes sociales, puede ser cautivado por lavadores de cerebros, que le embauquen con falsas doctrinas, que le revistan de una aureola de dignidad y... que le alisten en un mundo de: odio, barbarie e indignidad.

Toda una labor formativa, todo un camino hacia la civilidad, perdido.

Dios no lo quiera, pero son muchos los ejemplos de jóvenes europeos alistados para el ISIS, para un Nuevo Califato que pretende suceder al Profeta en el gobierno de 1.500.000 musulmanes. 

Una leve advertencia a los Nuevos Torquemada.
Ese millón y medio de islamitas, es muy variado y está muy escindido. Unos, consideran a la mujer un  animal de carga y como objeto sexual. Otros, los tuaregs, la respetan y veneran.
La Shariah, es interpretada de mil maneras. Unos la consideran Ley de Amor. Otros la adaptan y hacen adoptarla a sus fines dominadores.

Europa, cuna de la Civilización, hasta ahora, se ha portado con el musulmán con respeto, le ha considerado un ser portador, mañana, de sus valores morales. El musulmán, acogido, no siempre obra contra el continente que le recibió.

En algunas naciones europeas, los desertores de los valores europeos, son muy pocos o nulos. Otros países, han aportado al Daesh demasiados renegados.

Europa, debe repensar sus urgentes decisiones y con premura. Se requiere unidad total. Menos nacionalismos, sentirnos parte indivisible de un todo. Afrontar los problemas surgidos con auténtica colaboración, como parte inalienable de una gran familia.

Tenemos que formar la Gran Europa: Todos a una: sajones, francos, germanos, mediterráneos, musulmanes y africanos. Hay que renunciar, de una vez por todas, a nuestras singularidades, a nuestras maneras religiosas

Dar a todos cartas en esta diversa baraja. No guardarnos el as en la manga, para colgarnos la medalla honorífica.

Conversar, acordar, consultar a cada jugador todo, aunque ese participante lúdico, viva bajo otra bandera o profese otro credo.

La expulsión de los judíos, triunfo particular, celebrado por el viejo Torquemada, llenó los caminos hacia Portugal de muertos. Nos trajo la desgracia y el retraso de años a una prometedora nación. Y, lo más curioso, los descendientes de aquellos expulsados, los sefardíes, siguen amando a España.

No a la manera de Torquemada. Nadie está exento de culpa. 

Lo sucedido en Bruselas es imperdonable. Sus autores, merecen nuestro oprobio. Pero... dentro de esa culpa, puede que Europa no esté limpia de pasados errores. Europa, debe obrar a su manera, siempre. Con pureza, de acuerdo a sus seculares valores: junta, unida como una gran familia de hijos propios, aunque de tez, distintos.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.
YO SOLITO. VOSOTRAS, CULPA DE ISIS, APIÑADAS.

https://www.youtube.com/watch?v=XU2DXWzB_PQ

HOY, QUIERO LLAMARTE "LOLA"

Querida esposa Justa.
Hoy, si lo permites, quiero llamarte Lola. Ayer, fue Viernes de Dolores, un día que siempre me trae el recuerdo de la Dolorosa que talló Gregorio Fernández y cuya bella imagen se venera en la iglesia de la Vera Cruz en Valladolid. 

Muchas de nuestras mujeres se llaman Dolores, su hipocorístico familiar, cariñoso y entrañable es el de "Lola".

Hoy, Día del Padre, me siento insignificante ante toda Madre, mucho más pequeño y bajo, ante el dolor de una mujer que ha sufrido la muerte de su hijo. 

Me sigue doliendo la pérdida de nuestro querido Álvaro. Tú, mamá, que lo tuviste en tus entrañas, lo pariste, lo amamantaste, lo llevaste y recogiste de  su colegio. Tú, que lo viste hacerse un hombre afable, cariñoso y comunicativo. Su partida hacia el más allá, te trocó en una nueva mujer, en una nueva talla del imaginero gallego, avecindado en Valladolid, una nueva Dolorosa. Sí, mi Lola.

Antes, almacenaba nuestras fotos en álbumes. Ahora, las miro detenidamente, las estudio. Tu sonriente faz de antaño, tras la partida de Álvaro, se revistió de soledad, irradiaba: sentimiento, ausencia, dolor, triste conformidad con los sucesos vividos y los amores perdidos. Casi se adivinaba una escondida lágrima sobre tu mejilla.  

Por ello, hoy, Día del Padre, prefiero revivir, sin Álvaro y sin ti, el ayer del Viernes de Dolores. Fecha que me parece más apropiada para sentirme acompañado por vuestra, siempre presente, ausencia.

De pequeño, desfilé en Valladolid, como cofrade de la Vera Cruz; capuchón aterciopelado, negro y capa verde, acompañando a mi querida Dolorosa. No adivinaba, que con los años, dolido por vuestras ausencias, mi soledad me llevaría a venerar de nuevo  la serena faz del dolor, la de una madre tras la pérdida de su hijo, dolor infinito el de la Virgen y el tuyo mamá. Deseos me dan de ocultar mi triste rostro paterno para, de nuevo, esconderlo bajo el capirote aterciopelado y negro de la Vera Cruz.

Recuerdo, de antaño, la devota novena a nuestra Dolorosa. Al final de la misma, un cofrade, magnífico tenor, entonaba la plegaria de los Tres Amores. Siempre, por lo bajines, la he entonado para mi propia satisfacción, como íntimo y entrañable recuerdo. Aquel, vibrante tenor, dados sus años, seguro estoy - que desde lo alto- entonaría ayer- una vez más, su sonora plegaria. Yo, pese a los años corridos, aún le admiro.


La vallisoletana calle Platerías abre vía pública hacia la fachada de la iglesia de la Vera Cruz. Todo un museo, este templo penitencial. Lleno de obras del imaginero Gregorio Fernández. Recuerdo el delicado momento de sacar al exterior el paso procesional denominado El Descendimiento.
Enorme, alto, pesado, plagado de figuras. El pueblo llano lo denominaba "El Reventón". A veces, vi crujir y fragmentarse la tarimas del suelo en su salida, hoy sobre carroza rodada. Si antaño era portado a hombros, huelga pormenorizar el origen del apodo popular.   

Finaliza mi Día del Padre, este año sin ti, mamá. Por ello me he volcado con el Viernes de Dolores. Por muy padre que uno sea, por muy dolido que el hombre se sienta, nada comparable a la doliente separación de Madre e Hijo, carne de la misma carne.

Y como no, allá va la entrañable plegaria de los Tres Amores.


BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=f3INiTKfXUg

AÚN VIVE HERODES.

PALACIO DE HERODES. JERUSALÉN.

Mamá, por fin llegó la noche y con ella, nuestra cita en la pantalla de mi ordenador, nuestra esquina de cuitas . Es mi hora más querida y deseada; me ilusiona contarte los hechos que surjen en el devenir oscuro de mi día. Es nuestra vieja costumbre de comentar, bis a bis, lo vivido en la jornada, tras la cena.
Cuando nos acurrucamos, en esta esquina, mi monólogo me suena a conversación, a tomar el camino de nuestra alcoba y pasar la noche junto a ti. 

Hoy, trasteo en mi mente, entre Herodes "El Grande" y los "Inocentes".
La breve convivencia mantenida esta tarde con nuestro nieto Darío y posteriormente, con una niña llamada Vega, me han transportado a un paraíso sin maldad y sin doblez. Ambos sólo tienen cinco años de edad.

Mañana, es el último día escolar, ante la proximidad vacacional de la Semana Santa. Darío, encantado, volará a su preferida Villa de Mombeltrán, donde correteará con sus primos bajo las almenas del castillo de Don Beltrán de la Cueva. No obstante, me señalaba un pero...- Pero Laia , mi novia, se va a Cataluña.-

Con tan corta edad, ya quieren ser mayores, se consideran poseedores de una fuerte personalidad. Ya quieren imitar las costumbres y forma de vida de sus progenitores. Feliz inocencia; muestran sus limpios deseos, asegurándolos con lazos anudados por sus mayores.

Aleteos de angelitos volanderos, quieren volar ya, cual hombres hechos.

Muchas veces, cuando le recojo en la salida del Colegio, me siento intranquilo. Corre delante de mi. Vuela hasta los cien metros que nos separan del tobogán ubicado en el Jardín del Recreo. Sigo hacia nuestra casa, él se retrasa, una vez y otra se desliza por la inclinada rampa. Y, yo temeroso, me temo que algún día, un resucitado "nuevo Herodes", le tome de su infantil mano, lo introduzca en un automóvil y desaparezca mi "inocente", a manos del nuevo desalmado.

Tras tomarme mi café de la tarde, penetro en el amplio patio de nuestra comunidad de vecinos. Un amigo peloteaba con su  nieta entre las jardineras. La niña -nunca la había visto- me lanza con buen tino la pelota; franca y abierta ella, se me acerca, abre su boquita y me muestra sus dos filas de dientes. Acababa de perder un incisivo pocos instantes antes. Feliz y alborozada se sentía importante. Me encantó su enorme sociabilidad, su cordial llaneza, sus ganas de hablar. Jamás había visto en una niña, generalmente circunspectas y hurañas, tanto deseo de dialogar, tanta franqueza y apertura con un mayor.

Prendado por su encanto y como premio a su accidente dental, entregué a su abuelo, una cebra de peluche para la encantadora Vega.

En un aparte con su abuelo, éste me comentó estar muy preocupado por la enorme sociabilidad de su nieta. Su enorme encanto, su abierta puerta hacia los demás, podía convertirse en un peligro serio, dadas las circunstancias actuales y la abundancia de Herodes sueltos. Tiene razón; hoy en un mundo desquiciado toda prevención es poca.

Herodes, hay muchos: callejeros, con mentes retorcidas, lisiados cerebrales, y lo peor, Herodes revestidos de cargos políticos, sin alma, interesados en sus prebendas, partidos políticos y votantes electorales. 

Ante la tragedia de Siria y Afganistán, olvidan los dramas del Mediterráneo, vuelan a Bruselas, firman inútiles y fracasados acuerdos. Carecen de alma ante la desgracia y tragedia ajena. Cierran fronteras, abandonan a su suerte a auténticos inocentes. Herodes sigue vivo.

Me conmueve la foto tomada en Vietnam  hace años. La foto se repite y

multiplica ciento de miles de veces ante los ciegos ojos, de una Europa herodiana, insensible.

Mamá, fue un día encantador, entre inocentes. Uno, se siente atraído por estos angelitos volanderos. Ellos son los antónimos de nuevos Herodes y sus cortesanos.

Este niño de cuatro añitos, abrazando a su hermanita de dos, es todo un poema a versificar y escenificar en una Bruselas, tardona, insolidaria y egoísta.

DOBLO, SIN TI, NUESTRA ESQUINA.
BUENAS NOCHES, MI AMOR.

https://www.youtube.com/watch?v=gnHAjfRe5cU








  
  

NADA QUE CONTAR.

Cada día, más querida y echada de menos.
Hay días, tras tu marcha, en los que mi mente se asemeja a una esponja escurrida. Sí, mi mente, llena de agujeros -uno el de tu ausencia- es un esporífero dispuesto a absorber, a recibir; nada predispuesto a verter, a humedecer la colonia en que habitamos con nuestro entrañable pasado. Si existió algo fecundo en mi vida , fueron precisamente, nuestros cuarenta y ocho años de convivencia. Esos años, dan sobradamente para una enorme fecundidad creativa.

Hoy, es uno de esos días en que, apretado  por la férrea palma del mal fario, me siento estrujado, vacío y sin musas.

Y uno, no es cual Lope de Vega, fecundo hasta la monstruosidad. "Más de cien, en horas veinticuatro, pasaron de las musas al teatro."
Hasta ganas me dan de cesar mis pulsaciones sobre el teclado  y abandonar, por hoy, mi blog, a ti siempre dedicado.

 Admiro la fecundidad de algunos escritores, recuerdo a Javier Martín Abril, colaborador de Radio Valladolid, con su espacio diario de "Croniquilla Local". Tenía tema para dar y tomar. Un bordillo levantado en la vía urbana, la potencia de los caballos percherones de "Transportes Posadas", la niña guapa del número 17 de la calle Ferrocarril. El Mercado, La Feria... trescientas croniquillas anuales, trescientas exquisiteces dedicadas a lo bello, a lo pequeño e insignificante de la Ciudad. Donde él ponía su vista, creaba un poema y una prosa inimitable, hacia el Valle de Olid. Un nuevo Lope de Vega. 

Agradecida, la ciudad del Pisuerga le ha dedicado una de sus calles y una biblioteca pública.

MARTÍN ABRIL.

Envidio la facilidad de obtener temas que narrar de escritores tan fértiles. La vida cotidiana, entraña nimios hechos, oscuros para unos y extraordinarios para otros.

No es mi día, no reparo hoy el interior de la penumbra. No atisbo a encontrar la sencillez de lo que puede llegar a grandioso. Hoy, a Lope de Vega no lo veo entregando sus bocetos teatrales. Hoy me suena a dominador de la esgrima, a espadachín y mujeriego.

Disfrazado hoy de Martín Abril, no acertaría, al contemplar la vieja estación de autobuses -frontera a mi hogar- como templo de encuentros amorosos, de llegadas miedosas al futuro de quienes vienen hacia el Hospital. Mis fatigados ojos, se cerrarían a la alegría de quienes, mochila militar, en mano, vuelan a disfrutar el permiso concedido.

Pese al azul anticiclón, adivino -sin mirar- nubes color panza de burra.

"Nubes con panza de burra, nevada segura"

Siento el gorjeo de los gorriones, el  canto del mirlo, la cercanía de la Primavera, pese a ello, hoy me siento vacío, cual eremita en su cueva.

Estoy seguro del abandono de mi musa. Mi musa, mamá, eres tú. Te fuiste a la fuerza, tu deseo era estar pronta para apoyarte junto al costado de mi litera, en el Hospital. 

El mal fario te arrancó de mi vida. Este espadachín de adversidades vencidas, vencidas contigo a mi lado, hoy ha colgado su florete. Me comunican, por escrito mi próxima intervención médica. Un sencillo cateterismo previo a posterior

implantación de válvula aórtica en Salamanca. Sencillo, pero sin ti a mi lado.

Sin ti a mi lado, me siento novato, me siento débil. Estarás -seguro-, a mi lado, pero temo no acertar a verte ni a sentirte. Temo no descubrirte entre la opacidad que rodee mi litera. Ven, mamá, QUIERO VOLVER A VERTE YA. 
BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=E8wkAlhQIN0&list=RDE8wkAlhQIN0&index=1

EL HEREJE RURAL.

Hoy mamá, mis líneas -como siempre- para ti, y para un paisano vallisoletano al que venero con devoción. Comulgo en muchos aspectos con Don Miguel Delibes Setién. Especialmente, con el profundo dolor por la muerte de su querida esposa, Doña Ángeles de Castro, a los 50 años de edad el 22/11/1974. Ella, espera junto a los restos de su esposo, en el Panteón de Hombres Ilustres de Valladolid, el despertar último. Con ellos, nuestro José Zorrilla.

Inserto la foto del matrimonio, ya que desprende amor en todos los matices -blancos y negros-. Ella, como tú, mamá, confiada en el columpio de la vida matrimonial, tensado por fuertes y amorosas manos del esposo.

Ella, cual tú, os apeasteis antes de lo esperado, sin aviso, de la tabla familiar. Nos dejasteis meciendo soledades, balanceando las responsabilidades paternas y las de yayos seniles. Es duro, muy cruel, mover el balancín sin vosotras en la silla. A veces, se nos antoja un bambolear recuerdos idos hacia la nada. La esposa perdida, es un tesoro amado, nunca tasado en vida y justipreciado, más cada día, tras su ausencia.

Defiendo a Don Miguel, tachado de hereje contra el progreso, en su amor al mundo rural. Como él, he sido amante de la escopeta de caza, con ella, puesto el seguro, he tenido la ocasión de conocer, charlar y convivir con hombres -hechos y derechos- del Campo Castellano.

Nuestra forma de ser, nuestra conducta, nuestra filosofía campesina, tiene sus profundas raíces comunes, bajo el pasto de la pradería ganadera. 

Enraizada bajo el matojo de la encina. Escondida entre las varetas del olivo. Raíces, secularmente holladas por albarcas de Tierra de Campos o calzaeras serranas abulenses. El abandono a su suerte del Campo.

Ese mirar, todo el día al cielo, ha creado una forma propia de entender la vida, una doctrina basada en el trabajo "de sol a sol". Entregada a la formación de niños y niñas, útiles en el hogar y el quehacer. Presta a la solidaridad, a la ayuda, al hermanamiento.

Hoy, en base a la Técnica y el Consumo, en enormes torres de viviendas , se crean colmenas de residentes; desconocidos los unos para los otros, donde la ayuda, la solidaridad y el hermanamiento, brillan por su ausencia. Sólo la Junta Anual de Comunidad, logra reunir un 50% de abejas colmeneras, a veces para rebatir un presupuesto anual con 25% de aceptaciones, contra otro porcentaje igual de detractores.

Afortunadamente, en el estío, la colmena abejera se vacía, abejas y zánganos vuelan, llenos de ilusión, hacia su patria chica, hacia sus raíces.

 El empleado de Banca, el Administrativo, el Fiscalista y el Abogado, se despojan de su uniforme urbanista, calzan sus playeras y se plantan en su localidad de nacimiento, a chatear con sus paisanos, a pescar truchas en sus ríos, a volver a sus queridas, comunes y profundas raíces camperas. A practicar ayuda y hermanamiento.

 Todos imitarán a Don Miguel, en sus veranos disfrutados en Sedano (Burgos).

¡Mi aldea! Cuanto el alma se recrea de volverte a contemplar.

Don Miguel, y su "El Norte de Castilla" me ayudaron mucho de pequeño. Tras mis tareas colegiales, leía a mi padre, en su taller, sus escritos y la Prensa. Uno se hace parejo -sin querer- en algunas cosas, desde pequeño.

Parejos en ausencia de esposa, en amor hacia la -herejía de lo rural- y en escopeta. En otras muchas cosas, imposible parecerme a tan castellano, premiado y recordado escritor.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=Wcaw_FG3Wrs

UN PAÍS EN LA MOCHILA.

  

Queridísima esposa, cada día que vence, tras tu partida, se me hace más grande el hueco que has dejado cabe mi. Acabo de bajar del cementerio en Tornadizos de Ávila. Tu nicho es mi hombro sobre  el que plañir mis penas. Cada día soy menos fuerte; nuestro inquebrantable binomio está incompleto, le falta -aquí en este mundo- uno de sus términos, tú. Por ello, muchas veces, mi mental expresión algebraica es irresoluble.

Cuando contemplabas la televisión, siempre nos sumábamos en aquel programa titulado "Un país en la mochila". La amigable figura de José Antonio Labordeta, nos entregaba paisajes desconocidos, caseríos entrañables, bordadoras en su quicio, refugiadas bajo su pañoleta para protegerse del sol.

Con Labordeta, toda imagen tenía palabra. Las cumbres besaban las nubes. Los ojos de los puentes, arrullaban las aguas. Las fuentes, cantaban mientras golpeaban el líquido manantial. Las bordadoras, cargadas de años y vida, sentenciaban magistralmente. El mesonero, invitaba a viejas recetas gastronómicas, novísimas para nosotros. 

La mochila de Labordeta, contenía un inmenso arcano, las preciosidades de un muy diverso y desconocido país.

Con la mochila sobre su espalda, nos dijo el " Adiós a los que se quedan...y los que se van". Cumplido hasta en su partida.

Al final de este blog bajaré su "Canto a la Libertad", para que hombro con hombro, nuestro país realice, para siempre, el sueño de Labordeta.

También será posible
que esa hermosa mañana
ni tú, ni yo, ni el otro
la lleguemos a ver;
pero habrá que forzarla
para que pueda ser.

Y hoy, aniversario del atentado en las estaciones de RENFE, en Atocha, Santa Eugenia y el Pozo del Tío Raimundo, con  cerca de 200 muertos y casi 2000 heridos, nuestro más doloroso recuerdo hacia quienes, en uso de su libertad, acudían a sus trabajos, a sus centros docentes... y a la eternidad.

 Muy distintas mochilas, distintas a la de Labordeta, sembraron de muerte, horror y odio los caminos de hierro de la Comunidad Madrileña.

Como dice Labordeta, la "Libertad habrá que forzarla,"... habrá que imponerla, encadenando las mentes fanáticas y equivocadas, ansiosas de atentar contra los principios de una Civilización y una Convivencia de siglos, buscando lo mejor de todos para todos.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

VELA POR MI.

https://www.youtube.com/watch?v=4ZGfl_syqhM

Y NO ESTABAS TU.

BETANZOS. (GALICIA).

Queridísima esposa. El tiempo revuelto y el planchado de mis prendas, me han impedido subir hoy a visitar tu nicho.

Quiero estar presentable por si me citan al cateterismo, previo a mi recambio de válvula aórtica. Contigo, vestía como un "pincel", en tu memoria me gustaría estar tan pulcro como tu me tenías siempre.

Recuerda que tú, nunca ibas a votar, tu mundo político eran los límites de nuestro hogar. Los míos, parecidos, aunque mi procedencia vallisoletana, movía a mis allegados de Ávila a considerarme un poco "facha". La verdad, es que nunca he pertenecido a ningún partido político y mi mental afiliación es apolítica. Eso sí, me gusta, que el político sea un servidor de los demás. Que su entrega sea para el bien de todos.

Tú, apolítica, pasabas de Partidos, de Presidentes, de Ministerios, pero... por mandato tuyo, yo tenía que ejercer ni deber de votar. Te disgustaba, que yo no acudiese al colegio electoral. Sí acudí gustoso en la época de Suárez, tras él, acudía mas bien por tu consejo y deseo, que por mi gusto.

Tras contemplar y escuchar el Debate de Investidura y la posterior votación, la verdad, me he sentido defraudado, una vez más, por nuestros políticos, es como si la mayoría de ellos, no estaban. Yo creo que nos toman por deficientes mentales. Creo que sus hechos difieren de sus palabras y discursos. Se revisten de pontificales ante el  micrófono del Congreso y bajando la tribuna ya llevan a los pasillos y reuniones partidistas lo contrario de la lluvia pregonada.

El Debate de Investidura ha sido bochornoso, cada cual a lo suyo, indiferencia hacia lo bueno propuesto por otros. Como tu, mamá, "y no estabas tu". La fría calle de Betanzos, su soledad en la lluviosa noche, refleja la postura de muchos que, pese a su gabardina, no deseaban mojarse con las lluviosas propuestas de otros.

Todo quedó en una sola raya roja "rubinconiana". Tras defenestrar lo bueno propuesto, las nuevas elecciones. Si se llegan a convocar, van a no sumar, mas bien van a restar votos, a bastantes partidos que votaron NO al pacto de Socialistas y Ciudadanos. Lo importante era decir NO, por soberbia, por egocentrismo, por intereses partidistas o independentistas. El estudiar el alcance o el futuro desarrollo del Acuerdo, no importaba. Se deseaban, indisimuladamente, Presidencias, Vicepresidencias o Independentismo.

Si nuestro Rey, no convoca otro turno de entrevistas, para un nuevo encargo de formar gobierno, estoy seguro de que muchos diputados no desean unas nuevas elecciones. ¿Por qué?, pues, porque la última votación, contra quienes han buscado una solución de gobierno, contra quienes se han mostrado futuros líderes, ejerciendo valientemente presentación de válidas propuestas, siempre mejorables, van a restar sillones en el Congreso.

Ojo, amigos. Si vienen nuevas elecciones, el Pueblo conoce y sabe quien ha puesto cara por él y quien como "mal perro de hortelano" ha descuidado las berzas de los "recortados" para abonar las propias.

 Ojo amigos. Ya no interesan nuevas elecciones. Con ellas peligran sillones y nóminas para los, hasta ahora, estaban en ellos sentados. La berza es la berza y más si es la mía.

Por ello, adivino, a partir de ahora, inusitados encuentros,  múltiples conversaciones, soterradas alianzas, ángeles con tridente y demonios orando. O sea, de paralíticos totales, a atletas de Pentatlón.

Los que antes bailaban el  "y no estabas tu" ahora: corren, saltan y hasta se lancen jabalinas. Estarán presentes aunque diluvie.

Tú, mamá, como siempre, no estarás votando, pero yo, con tu perenne mandato y con rabia al adormecimiento de algunos, por la urgente necesidad de muchos; por el Paro de otros, iré raudo y temprano a votar, a las nueve de la mañana. Se lo merecen quienes, contra todos, intentaron mejorar España, ofreciendo un Pacto con propuestas discutibles y mejorables.

Basta ya de tumbonas cubriendo berzas.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

https://www.youtube.com/watch?v=TwmLNu-Bz2Q

LEONES EN CHANCLAS.

Pobrecitos. Me temo que la cuarta edición de nuestros bronceados leones del Congreso, sufran la manicura de sus garras y terminen calzando chanclas.

En su primera sesión de caza, salieron (viejos recortes) moldeados en yeso y repintados en bronce. Las lluvias de la sabana se llevaron la capa de pintura, el frío serrano, los trocó en teatrales osos.

Su segunda salida, lenta y pesada, la hicieron sin éxito. Tallados en piedra, desentonaban en la verde llanura.

A la tercera, va la vencida. Vencidos los Rifeños en Wad-Rass por los generales Echagüe, Ros de Olano y Prim, los cañones abandonados por el Sultanato, sirvieron para dar forma a los actuales leones del Congreso. Actualmente, portan el nombre de "Daoiz" y "Velarde". 

Antaño, se les nombraba por  Hipómenes y Atalanta. Atalanta, abandonada a su suerte en el bosque, (su padre sólo deseaba hijos), fue criada por una osa. Consagrada Atalanta, a la diosa de la Caza, Artemisa, estaba obligada a mantener su virginidad. El amor y ardor de Hipómenes, rasgó el voto de Atalanta. !Pecado, pecado!. Artemisa, diosa de la Caza, los castigó, convirtiendo a los enamorados en leones.

MARIANO  FORTUNY.  WAD-RASS

La fundición de Artillería Sevillana, apoyados por la de Trubia, ambas versadas en leyendas mitológicas, dotaron de saco escrotal al rugiente
remedo de "Hipómenes" negándoselo, femeninamente, a "Atalanta".

Sólo el futuro, decidirá los rugidos de estas bronceadas fieras, obra de Ponciano Ponzano en 1866. 

Nuevas y desusadas maneras de escenografía política, quizás se mofen de sus reales rugidos y terminen, los leones, balando cual pacíficas ovejas.

En el primer debate de Investidura, se han visto gestos, se han oído frases nunca maneradas ni pronunciadas en el hemiciclo del Pueblo.

Pese a los errores, las mentiras y los intereses partidistas de nuestros políticos, el Congreso es santuario de todos y cada ciudadano español.
El Congreso es donde el pastor, el empresario, el desahuciado, el parado, tienen voz. Su voz es acreedora de un respeto, de serias maneras, de saber estar y representar.

El novato en esta Cámara, debe comportarse, debe presentarse, como portador de una demanda seria y formal. Lejos de gestos  circenses.

 Me temo, que la solemnidad de un lugar cargado de Historia, para unos pocos novatos, es un traje que les viene muy ancho. En su debilidad , presencial, en su falta de costumbre, en su redomado contra-protocolo, contra-pasado, contra-todo, tapan su no saber estar, con estar fuera de tono.

Justamente, quienes han sido designados representantes de ciudadanos con serios problemas, hacen gala jocosa del bien estar de otros. No me gusta esa tapadera bajo la que se esconden: besitos en la boca, puños cerrados en alto trasnochados, tuteos.

 Portadores, de la confianza depositada en ellos, por quienes han sido vapuleados por la crisis, debieran mostrar en sus rostros la seriedad y la urgencia de sus representados.

No han aportado nada hoy y sus votantes les exigirán: menos teatro, menos gestos y suma seriedad en las demandas confiadas.

Nuestros leones, hoy, se han mostrado "ojiabiertos". Espero no sean apeados de su pedestal por ovejitas.