CUAL BÚHO EN LA NOCHE.

Mi niña querida.
Aburrida te tengo con mis incesantes lamentos por mi soledad. Aburridos, tú y los pacientes lectores de mi blog.
Me digo, muchas veces, que me parezco al búho: oculto en el boscaje durante el día, librándome de recuerdos depredadores y rapaz nocturna de ideas, cada noche cazadora.

El búho, atenaza sus presas con las garras y ,en vuelo o en el bosque, las engulle a trocitos. Lo no digerible de la presa -plumas, huesos- lo regurgita. Este tu Búho, atenaza recuerdos, vivencias disfrutadAs por ambos, los traga. Si no puede digerirlos, los plasma en " Volver a verte ya"

"Volver a verte ya" mas que, blog es un paño de lágrimas. Un mensaje en una botella sobre la arena de la playa.Un !ayúdame, mamá! y  una dolorosa lágrima de bebé desamparado.

El SINO, es sustantivo, cuando se refiere al "hado" a la "suerte", también fue el nombre de una antigua ciudad griega.
Nunca conoces los efectos desgarradores del "mal SINO" hasta que te elige como sujeto pasivo.

Mi buen SINO fuiste tú, mientras juntos, vivimos. Tu partida ha sido mi "mal SINO". Con razón me decías muchas, muchísimas veces.
De morirnos, los dos a la vez. Quien se queda lo pasa peor.
Cuanta verdad conllevaba tu casero manual de filosofía.

Hoy," Día del Docente" en Castilla-León, nuestro nieto no tenía colegio. Comería con su yayo, acompañándole toda la mañana. Por la tarde se iría con sus papás y hermanita a la "Villa" (Mombeltrán -Ávila). Yo, renuncié a subir a comer, con mis sobrinas, por disfrutar con la charla infantil de Darío, darle de almorzar, y acudir en su auxilio si la Web de sus juegos se escapaba del monitor.

Sonó el teléfono:
Soy yo, que Darío no puede ir, su hermanita tiene fiebre y está más tranquila jugando con su hermano.

Este Búho casero, recoge la cazuela de "sopa de estrellas", el plato con los filetes de lomo adobado y al congelador. Tras ello, encojo mis alas y me mimetizo en el bosque hogareño. Lo temía, el ave depredador de mis recuerdos me ataca una y otra vez. Vaya mañana, vuelos rasantes de la rapaz. Un recuerdo, otro mas bonito, otro con la primera comunión de Blanca. Toda una sucesión de momentos preciosos -compartidos- agolpados en mis aurículas. Al final, exploté: !Mama, mama.! !Ayúdame!.

!Que solos nos quedamos los vivos!

Llegada la noche, este Búho lastimero, con fino oído, escucha teclear este blog, abre sus alas y raudo atrapa la idea del BÚHO, la digiere, no la regurgita y sobre el tronco del "negrillo" espera un nuevo amanecer.

Mamá, te inserto tu foto con Blanca en la fachada de Santo Tomás. La rapaz me la trajo en su vuelo atacante.



Y ahora, como Búho Real, mi ulular
hacia vosotras:


ESTABAIS PRECIOSAS.
BUENAS NOCHES,
MIS NIÑAS.
QUE TARDE EL AMANECER.

COLEGIO "EL SALVADOR". Deuda sagrada.

Querida esposa. Ha sido un día de intensos recuerdos. Cosa que tomo: bayetas, cazos, cepillos, mopas, vajillas... las considero tuyas y cada una de ellas -en su humilde destino- me llevan imperiosamente a tu recuerdo.

Mi memoria, biblioteca de hechos y vivencias, ya tiene completas sus baldas. No cabe un recuerdo más. Por ello, hoy he vuelto al estante de mis nueve años, a mi infancia y al Colegio "El Salvador". Acompañado de mi padre solicitamos en 1.943 mi ingreso, para el curso primero del Bachillerato. Nos atendió Don Agustín Enciso ( todavía recuerdo su nombre). Huelga describir su atención hacia nosotros y su franca amabilidad. Don Agustín era, además de amable, cariñoso con el alumnado. Sus clases sobre Historia de España eran esperadas, ansiadas por los colegiales. 


La descripción del hecho histórico, no era una narración, para nosotros era una sesión cinematográfica, como las que contemplamos en el "Cine Goya" cada domingo. Sólo nos faltaba la bolsa con pipas de girasol. Su verbo, nos echaba encima al Cid Campeador -sobre Babieca- Tizona en mano, blandiendo a derecha e izquierda -tan vivamente relatado- que te inclinabas a diestra o siniestra para evitar el filo de su espada. Don Agustín es el culpable de mi tremenda afición a la Historia.

Casualmente, mama, esta misma mañana, en la página Web, observo una llamada a vídeo con el himno de mi querido Colegio. A mis ochenta años voy perdiendo la memoria de viejos recuerdos. No me acordaba de que teníamos un himno. Abro el vídeo y según, coro y asistentes, lo cantan mis labios musitan una tras otra cada estrofa. Milagro, me sabía el himno al pie de la letra tantas veces entonada por mi, años atrás. Un recuerdo apagado que, hoy ha renacido de nuevo.

Con él, ese cedro enorme, plantado en 1880, frente al Instituto Zorrilla, bajo cuya sombra regateamos una pelota de trapo, dedicados al fútbol y atrasados en la hora de volver a casa. Pelotas de trapo que pateamos en el enorme patio ornado de verticales pilares que sostenían los sarmientos de parras.
Pilares solidarios para nosotros por servirnos de postes para la portería de este "Casillas" adelantado a tiempos deportivos posteriores.
Por entonces vimos elevarse, planta a planta, la estructura de pilares que, mas tarde, acabaría denominándose "Hospital Río Hortega"

Frío, muy frío invierno, de aquel Valladolid de entonces. Nieblas, heladas, nieves y un largo camino, desde mi barrio de San Andrés hasta San Pablo.
Abrigo, jersey de lana, botas con tachuelas, bufanda, guantes y cartera con las tareas y el bocadillo. Al llegar a la entrada de la Diputación y contemplar el lujoso y negro automóvil "Plymouth" del Presidente, ya los sabañones se hicieron presentes en mis piernecitas. La entrada al "Cole" era a las 8,30 de la mañana.


Antes de llegar al Colegio, muchos días coincidíamos con el izado de la bandera en Capitanía general. Al Toque de Bandera, interrumpíamos nuestro paso y firmes, de cara al mástil, esperábamos hasta el final del izado de la Enseña.

Tras ello, entrabamos en el zaguán del colegio, formábamos en filas y día tras días -en la capilla- oíamos la Santa Misa. recuerdo a nuestro Prefecto:
Don Vicente piadoso como un santo en su reclinatorio y fuera de él, en patios y aulas, exigente y disciplinado cual valiente y leal Legionario.

Tuve la suerte de formar parte del Coro colegial. Recuerdo a mi buen compañero Lorenzo Valverde, mas tarde cantante excepcional. Dotado de una voz preciosa y, además, magnifico dibujante. Competíamos en el aula de Dibujo, me superaba. Todavía veo la cabeza de un tigre en carboncillo que, casi me muerde, bueno me mordió el primer puesto, en sana y reconocida competencia.

Terminado el horario colegial, tras el partidillo bajo el cedro, siempre me detenía en la ventana del Palacio de Pimentel. Ventana de la que pende una gruesa cadena.

Cuentan que este palacio fue residencia de Carlos I en sus estancias en Valladolid. En él nació Felipe II, su hijo fruto de su matrimonio con Isabel de Portugal. La puerta principal del Palacio pertenecía a la jurisdicción parroquial de la iglesia de San Martín. Las ventanas que daban luces a la Plaza  eran jurisdicción de la preciosa iglesia, con magnífica fachada, de San Pablo. La elección de pila bautismal para el futuro Rey no ofrecía dudas.

Se cortaron los barrotes de una ventana con luces a la Plaza, tras prepararse una sólida escalera de madera, festoneada de verdes plantas y flores, la comitiva salió del palacio hacia la monumental iglesia de San Pablo.

El zaguán del palacio, hoy Diputación Provincial, fue decorado con escenas históricas de la ciudad del Pisuerga. La azulejería fue encargada a Talavera de la Reina, entre esas escenas la del bautizo de Felipe II en el presbiterio de San Pablo.


Tras remirar la cadena adosada a la reja, este colegial, futuro amante de la Historia, a carrera tendida, deja atrás, San Martín, La Antigua, la Universidad, la Cruz Verde y sube jadeante la escalera hacia su casa.

NIN, VIENES TARDE. ¿DONDE HAS ESTADO?


MAMÁ, ME HE RETRASADO, DON AGUSTÍN ENCISO ME HA ENTRETENIDO.

https://www.youtube.com/watch?v=od_12zVQ-9A


QUERIDA ESPOSA. ES UN RECUERDO JUVENIL. LOS TUYOS SON MILES Y TAN QUERIDOS. 
DESDE MI DESPACHO, UN BESO PARA TI.

CASA CON DOS PUERTAS, MALA DE GUARDAR.

Mi muy querida esposa. En esta noche, a las 23,15 horas, se cumplirán ocho meses de tu partida y mi soledad. Dejó de latir tu corazón serenamente. Saliste, tras cerrarte tus ojos preciosos, por la puerta que te llevó a la Eternidad. Dejaste la tercera planta del hospital Sonsoles y volaste hacia la Estrella de las mil y una puertas, donde pende el cartel de ENTRADA. Para mi pesar no cuelga, ni uno solo, que  vocee: SALIDA.

Como dice el refranero CASA DE DOS PUERTAS, MALA DE GUARDAR. Ojala tu nueva casa contase con puertas de retorno hacia la nuestra, solo para repetir - al menos- un día compartido contigo. Con Jesús de Nazaret has compartido el Adiós, ya solo te resta compartir la Resurrección.

DONDE UNA PUERTA SE CIERRA OTRA SE ABRE.

La noche va de portazos, pues no abandono el tema.

En la reconquistada Ávila, cada linaje o casa noble, edificaba su palacio cabe una de las puertas de la muralla. Esta decisión fue tomada para mejor defender las entradas a la ciudad.

El palacio de Don Pedro Dávila, protegía la Puerta de El Rastro. Es la muestra más antigua de dichas edificaciones. Tan antigua, que la Casa de los Dávila: Marqueses de Las Navas y Señores de Villafranca, a la par, descendientes de Esteban Domingo (escudo de trece roeles)y de caballeros acompañantes del Cid Campeador en su destierro. fue levantado con piedra idéntica a la del cinturón ciudadano almenado. Consta de dos entradas con arco de medio punto dotadas de enormes dovelas y, posteriormente, con una gran ventana que será el centro de este tema.


Sobre una de las puertas destaca un eficaz matacán, su defensa en previsión de haber perdido la resistencia al atacante en la Puerta de El Rastro. Bajo él, se enmarca el escudo del Marquesado de Las Navas, sostenido por dos salvajes lanudos encadenados  y, en los laterales, dos heraldos a caballo.

En nuestro blog sobre el castillo de MANQUEOSPESE, relatábamos como el alcaide de dicho castillo enviaba, con su nocturna hoguera, suspiros amorosos hasta la dama de su corazón que, cada noche velaba - a la espera- en el balcón o galería situado sobre la Puerta de El Rastro y que forma parte del Palacio.

Por aquella época, llegada la noche, Ávila cerraba las enormes puertas de su recinto amurallado. Don Pedro Dávila no deseaba verse encerrado, quizás disfrutaba con paseos nocturnos. Por ello, mando abrir un portillo retrechero en el lienzo amurallado, lindante con su palacio. Así, tenía libertad de movimientos tras el toque de retreta.


Un día, el Concejo de Ávila, le ordenó cerrar y cegar dicho portillo, mandato que molestó y encorajino al Marqués. Don Pedro, luchador y ganador en las lides de Tordesillas y Olmedo, sintió herido su orgullo, buscó como resarcirse públicamente, tras tapiar el portillo que accedía al Paseo de El Rastro.

Posteriormente abrió un enorme ventanal clasicista que abría luces a la plaza que lleva su nombre (Pedro Dávila).
En la parte inferior del vano o hueco del ventanal mando inscribir esta frase.

DONDE UNA PUERTA SE CIERRA, OTRA SE ABRE.

Don Pedro Dávila, satisfecho su herido honor, durmió tras la ventana, a pierna suelta.

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Querida Mamá, mi nena, no puedo acceder a tu puerta ni a tu ventana.
!Tenemos una,! el blog que cada noche te dedico.
Como Don Pedro, bajo el alféizar de nuestro blog - cordial ventanal para nosotros-  inscribimos esta frase.

DONDE UNA PUERTA SE CIERRA, UN BLOG SE ABRE.
BUENAS NOCHES, MI NIÑA.

OTROS REFUGIADOS...DISTINTOS.

Es la hora de nuestra cita "a solas".
Esta mañana, mi niña, mientras desarrollaba tus labores caseras, ahora mías, escuchaba a la cadena SER. 

Transistor en el bolsillo, auriculares en las orejas,(cada año aumenta mucho el pabellón auditivo y disminuye la sensibilidad perceptiva) armado de fregona, escuchaba una conexión con Tutú quien estaba, en ese momento, con su familia biológica en el desierto y en un campamento de refugiados saharianos alejado de Tinduf.

No, no es la marca de detergente. Tutú, es una joven sahariana que se educó en Valencia con sus padres de acogida. Es auxiliar de enfermería, domina el castellano con propiedad y fluidez, tanta como el dialecto valenciano.

Las últimas lluvias, castigaron Canarias y prosiguieron hasta el Sahara. El campamento de Tutú, está formado por casitas humildes edificadas con adobes. La fuerza del agua destrozó techos, deshizo los hastiales y muros, cubriendo de barro los enseres y provisiones (alimentos, medicinas proporcionadas, cada mes, por diversas ONG).

Tutú, había regresado a Argelia para estar un tiempo con su familia. En Valencia, a causa de la crisis, perdió su trabajo clínico. Estaba a punto de regresar a España; el temporal y sus terribles efectos se lo impidieron.

Tutú, lamentaba no contar con la nacionalidad española de la que sí gozaron sus abuelos en el Sahara Español. Lamentaba también la nula ayuda del Gobierno Español, suspendida por razones políticas, razones insolidarias. ¿Qué tendrá que ver la política con las necesidades elementales de nuestros antiguos conciudadanos.? Sólo las ONG y familias españolas -a título personal- se consideran obligados con Tutú y los suyos.

Tras terminar la conexión con el campamento de refugiados saharianos, dejé el fregasuelos, abrí Google en varias páginas destinadas al tema y quedé impresionado por la vitalidad, actividad y dedicación de las Mujeres Saharianas: WEBS, FOTOS, ARTÍCULOS, POESÍAS...todo ardía en deseos de volver a su  lugar originario. Todo, cargado de justas razones e impedido, hasta hoy, por egoísmos mineros, pesqueros y de dominio.

Por ello, lamento que en esas ardientes arenas se tenga que orar -bajo el sol- a Alá, a Cristo, a Dios, y el fuego de 45 grados de calor

Mamá, tras el cambio horario, se nos echa la oscuridad encima muy pronto. La oscuridad invita a trasegar temas hondos en la mente. Hoy, afectada por estos DISTINTOS REFUGIADOS. 

Mi solidaridad para con ellos y en mi soledad: sin ti, sin tu humana figura, sin tu incansable quehacer cotidiano, sin tus palabras, la oscuridad me rodea hasta sentirme SOLO. Creo que yo -también- soy un Refugiado Distinto.

Mi ONG, tu familia, el día 1 saldrá a su destino catalán. Desde allí me ayudarán con provisiones telefónicas de ánimo y aliento. Echaré mucho, muy mucho, la serenidad de su presencia y compaña que me ayudaba en este solitario mal camino.

Cuando vuelvan, vencida la primavera, seremos grupo caminante, el paso se me hará menos triste y más vivaz.

HASTA ESE HITO. MAMA, REFUGIAME.

HOY: PIZZICATI, AGUDOS Y GRAVES.

Inolvidable esposa.
El día amaneció, triste, cubierto de nubes. Lloroso y cubriendo el  sediento jardín con gotas de agua.

Mal despertar para quien, como yo, guarda en su pecho los amores perdidos e idos, que aquí abajo, no han de volver.

Para mi mente, ha sido un día sinfónico en que, los instrumentos de cuerda no cesaban de emitir - uno tras otro- pizzicati seguidos, que tensaban mis cuerdas más íntimas.

El pizzicato es un sonido inarmónico. Rompe la melodía anterior y crea un intermedio, en el que, los dedos del músico toman la cuerda, la levantan en ausencia del arco, y la dejan caer. Casi un estiramiento parecido al potro de tortura. Tras ello, vuelve la armonía al pentagrama. Mi pentagrama de hoy, sólo tenía una sucesión -única- de de pizzicati.

Un día tristón, mamá. Un día en que mi mente me hacía una pregunta tras otra. Sumarísimo interrogatorio en el que, este testigo, no sabía o se negaba a responder.
Mamá. ¿Qué viste en mi para dedicarme tu sonrisa para siempre?
Bajito, regordete, con escaso pelo rizoso, físicamente una medianía. Lo mío, fue amor a primera vista. Entrar en mi retina tu esbelta figura, tu carita con ojos achinados, y ya, enamoradamente perdido, inicie -diplomáticamente- la conquista de tu corazón. El mío latía una y otra vez con pizzicati -todos agudos- inarmónicos, acelerados, tan duraderos que, tras seis meses de diástoles y sístoles, volvieron a armonizarse con tu SÍ hacia mi.

Mamá. ¿Por qué me diste el SÍ?. 
No tengo respuesta. Me invento una. 
Quizás, viste en tu bola de cristal -divina adivina- mis ojos puestos en ti, ojos que te aseguraban un amor y dedicación eterno. No te equivocaste, mamá. Aún hoy, te sigo amando al igual que tu sonrisa por mi. PARA SIEMPRE.

Prosigue el día, !perdón, ya ha anochecido!, triste, oscuro. Calles vacías, poco tráfico, escasos viandantes. Yo, pese a sentirme acompañado por mi y tu familia, me imagino "solista" de la Tabernera del Puerto.
" Temblando en tus ojos, dos lágrimas vi, y a mi me ilusiona que tiemblen por mi."
La noche es propicia para sentirme solo, para dirigir mis ojos al portafotos con tu preciosa imagen, apretarla contra mi pecho y decirte: desde mi mente y corazón.
Mama, !te quiero!.
Éste, tu solista, no quiere cantarte el aria mas que desde su interior. Si lo hiciese de viva voz, sabes que canto bien, mis vecinos del 3º y los del 5º pensarían.
El viudo, desvaría, el dolor le ha vuelto loco. 
Loco, no. Solo, pese a que todo semejante tiende su mano, consejo, ayuda y sentir solidario hacia mí. Todos, cuentan maravillas de ti. Fueron vivencias y hechos pasados. Hoy, lamentablemente son recuerdos de una preciosa historia.La nuestra mama.      


Hoy, mamá, no me asomaré en la balconera ni volveré mi mirada hacia tu Estrella.
Mis ojos están -ahora- como el día, humedecidos. Iré, solo, a la cocina, picaré la lechuga y calentaré esa tortilla con cebolla que tanto nos gustaba.
Baja y toma un pedacito conmigo.

BUENAS NOCHES, MI NIÑA. VELA POR MI.

ÁLBUM de FOTOS. Muchos se han ido.

Querida mamá. !Qué guapa estabas en la plaza del Obradoiro, así denominada por tener frente a la fachada, los talleres de los "obradores" de la Catedral Apostólica.
Tú, preciosa como siempre, yo como un pincel (obradoira de tu plancha). Casi, casi, iniciando la bajada: apoteosis final de nuestra luna de miel. Primer peldaño hacia nuestra vida de casados.
! Viva la novia !
Quien iba a decirnos, entonces, que a tus 78 años, te irías cuando más precisan de ti: hijo, nietos y esposo.

 Nuestro primer retoño, tiene actualmente, un olfato muy desarrollado. En cuanto fumo dos pitillos y viene a recoger a Darío.
Papá, abre las ventanas, ventila el despacho.
Darío, mi nieto, también es perrito olfateador. El día  que quemé el guiso de lentejas, tras abrirle la puerta me espetó.
Yayo, huele a churros.
¿Huele a caca?.En la imagen de la derecha. Tú mama y tu hermana Pili, rastreabais olfativamente una deposición del primer retoño. El retoño -viendo su cara nada sorpresiva- no había desarrollado aún su activa "napia".
Mamá, si hoy vivieses, nuestro hogar, !relimpia!, no necesitaría ambientador de lavanda, pues siempre me decías
Nin, no fumes tanto y si lo haces, en la terraza.

Nuestros primeros años de casados los hicimos en la localidad de Sanchidrián (Ávila). Allí colaboré activamente en la creación del Real Aeroclub de Valpinos. 
En la imagen, nuestro primer retoño, ante la potente avioneta de un gran piloto, el inolvidable Genaro, fallecido en accidente aéreo. 
Fue muy celebrada, cada año, la VUELTA AÉREA A LOS CASTILLOS DEL DUERO.
Conservo en casa una copa de plata lograda por Tapia y este bloguista -como copiloto- del Aeroclub de León. "Primer bimotor clasificado"... Aclaro que sólo había un bimotor, el nuestro. Tapia, el piloto, también voló a lo más alto.

Todos nuestros veraneos de familia siempre los hacíamos en la Dehesa de Campoamor, junto a Torrevieja. Una de las visitas obligadas era Cartagena. Obligada era la visita al submarino de nuestro Isaac Peral.
Mama, ¿recuerdas.? Nuestro segundo retoño, gorra marinera en la testa. Echa a correr a toda máquina hacia este fotógrafo. Tú, tras él, a toda vela. Sin embargo, tu hermana Julia, veterana en poses fotográficas, se mantiene firme, pegada al asfalto, cual "extra" obediente al Director de esta escena. Alvarito, nuestro segundo retoño y tú mamá, emprendisteis vuelo a la Estrella.

Otro día, mamá, te ofreceré nuevas fotos de nuestro álbum. Él, es reflejo de nuestra vida en común, pero sólo son imágenes. Yo, hubiera querido que todas esas personas -con las que hemos convivido- nunca se trocaran en sólo imágenes y recuerdos. Me duele que ya, sólo sean imágenes.
Por egoísmo mío, toda imagen viva de nuestro álbum, que viva muchos años, y si se va, que caminen hacia ti, mamá, a tu Estrella.

Tan absorto estaba con este blog que. !MAMA, me he quemado la camisa roja de mis labores.
Ahora, tras cerrarle, saldré a la terraza. Contemplaré tu Estrella y !por favor! dime cariñosamente.

NIN, NO FUMES TANTO.
MAMÁ, BUENAS NOCHES, CUIDA Y VELA POR LOS QUE AÚN SOMOS MÁS QUE IMÁGENES.

VERÉ TU ESTRELLA, UNA HORA ANTES.

Mi muy querida Justa. Que tranquilidad la vuestra, la tuya y la de toda alma viviente en la Estrella. !Claro, allí sólo tenéis reloj de sol. Por aquí abajo, los relojes de todo tipo: analógicos, digitales, de cuarzo, y enormes -para medir un día- de arena. Según necesidades existen varios: de pulsera ( los tuyos), de bolsillo ( los del abuelo), de salón ( afrancesados ellos), el reloj de Cuco (pajarito que nos trina cada media hora) y el más sonoro y campanudo, el reloj de nuestra gótico-románica Catedral.

Con tanto cronómetro, se espera una noche muy movida para los amantes de la exactitud horaria. Hoy, decretazo: a las 3 de la madrugada se retrasan las agujas a las 2 horas. Yo, soy amante de la exactitud horaria, pero no pienso despertarme a las 3 de la madrugada. Ya tengo todos nuestros relojes cumpliendo el decretazo, hace una hora.

Recuerda mama. Siempre te sonreías, cada cambio de hora, de mi maldita costumbre de retrasar o  adelantar nuestros relojes sobre las 22,00 horas. Y esbozando una franca risita me decías: 
Impaciente. ¿Ya cambiaste la hora?
Nin, te falta por cambiar mi reloj de pulsera.
Mamá, se me olvidaba. Ahora mismo te le pongo en la nueva hora.
Tomaba tu mano, desprendía la pulsera, y tu reloj quedaba a punto para el mañana.

Desgraciadamente, hoy, he retrasado todos los relojes del hogar. Todos, menos los  tuyos de pulsera, preciosos como tú, pero dormidos ya, desde que tú dejaste todos, para entrar en el quirófano -sin aditamentos metálicos- y usarlos de nuevo, en tu vuelta al hogar. Relojes y hogar que, lastimosamente, no volviste a usar y pisar. Respeto me dan tan solo el tocarlos. Son joyas de mi JOYA más querida.

DOS ESPAÑOLES TRES OPINIONES.
Unos, agradecen los cambios horarios. Otros, los detestamos pues nos 

desequilibran el ritmo del diario quehacer, mortifican nuestro descanso nocturno y nos privan, unas veces, del sol o las tinieblas y otras, nos regalan más luz y menos oscuridad.

Vivimos, sin protestar, con horas de Berlín, germanófilos somos, cuando lo normal, sería disfrutar del horario según el huso  del meridiano de Greenwich.

Yo, mama, te dije siempre, que ahorraríamos energía en hogares, oficinas y comercios. Pero, nunca en los grandes centros fabriles de las multinacionales. Allí, en ellos, se trabaja a tres turnos, 24 horas. ¿Supone el cambio horario, ahorro de energía, en los grandes consumidores?. NO.

No tengo ganas de sonreír mamá, pero permíteme una broma de Abuelo Canguro. Si mis nietos, hacían "pis" tras la salida del "cole" a las 14,20 horas -antes del cambio- y en casa del "Yayo"; ahora se lo harán a las 13,20 horas. ¿En sus pantalones?. Rápido, a la tienda de ropa infantil:
!Por favor, urgente!. Unos pantalones vaqueros y unos calzoncillos de la talla XL. Gracias.
Y, como ven, estos cambios del huso horario, nos afectan a Mayores y Niños en muchas cosas.! Por favor!, dejen a nietos y abuelos hacer "pipí" como siempre. Volvamos a la hora del reloj solar. Sí, ese reloj que rige la naturaleza, que adoptan las aves, los animales, los insectos y las plantas. Que no pasa nada!. Volvamos al reloj de Eva y Adán.
¿Ahorro?, !que va!. Lo que ahorramos en energía, quizá nos lo gastemos en píldoras farmacéuticas.

Mamá, se me olvidaba.
¿Tenéis allá arriba un arcángel, relojero de los de
antaño?.
Mandarle, por favor a Londres. El Big Ben tiene problemas. !Cómo no!. Con tanto cambio horario.
Un batir de alas y a la torre del Parlamento. Gracias bonita.


BUENAS NOCHES, MI CIELO. !HASTA MAÑANA! CON LA NUEVA HORA !eh!.

LAS ABUELOTONTAS.

Querida esposa. Ahí les tienes. Tus queridos nietos: Darío y Ana. Te les inserto para que les abraces y beses, porque, verles les ves desde tu Estrella: cada día, cada noche, a todas horas.

Mamá, el título del blog de hoy, ya lo utilizó -hace muchos años- la magnifica periodista abulense Josefina Carabias en el desaparecido Diario YA. Como los tiempos han cambiado, la Entrada de hoy debería haberse titulado LOS ABUELOS CANGUROS.

Allá, en vuestra nebulosa, tocados por las 7 lenguas de fuego, todos los angelitos chiquitines, no precisarán escuela ni colegio, tampoco abuelos que les recojan a la salida de sus aulas. Vosotras os lo perdéis, como perdéis sus infantiles preguntas y contestaciones. Oírlas sí, pero no como interlocutoras activas y contestarlas con un fuerte abrazo, más
que maternal.

En nuestros tiempos de padres, erais vosotras las que, durante todo el soleado día, remedabais al canguro. Los padres, cargados de obligaciones extra hogareñas sólo ejercíamos nuestra responsabilidad a la caída del sol.
Papá, el pequeño no ha hecho todavía las tareas.
Este otro, pone la música a todo volumen.
Alfonso, no ha querido merendar.
Tras el parte maternal de cada día, no quedaba otra solución que ponerse la toga, juzgar, sentenciar y condenar.
Hala, sin ver la televisión.
Y, tú, pequeño, esta noche sin ordenador.

Mamá, prefiero ser canguro sin responsabilidades serias, a ejercer paternidad responsable. No obstante las nuevas urbes no miran mucho por nuestros pequeños. Todo nuevo plan municipal de mejoras, tiende a facilitar: amplias avenidas, apertura de vías, estacionamientos, nuevo parking subterráneo etc... todo, todo, con el fin de favorecer al conductor del automóvil. Las calles son peligrosas para los "peques" y obligada la compañía de las abuelotontas.
Estas abuelas, muchas veces, dejan sus obligaciones caseras, para ejercer de seguro de vida, hacia el nieto que se ase a su mano.

Parques arbolados, zonas de juegos infantiles, paseos sin vehículos, campos deportivos, muy pocos en los proyectos municipales. Las escuelas nuevas, alguna y éstas, por imperiosa necesidad.

Los padres no suelen atender la infantil frase, la exposición verbal del pequeño. Sí, se sienten orgullosos cuando el "peque" se expresa como una persona mayor. Los niños tienen su mundo, sus deseos, su distinta forma de ver los hechos. Hay que escucharles como si el mayor fuese también un niño. Metámonos en su primaria verborrea, en su mundo, en el de sus amiguitos.

Algunos centros de enseñanza, abusan de los chiquitines, cargando sus mochilas con demasiadas tareas en casa. El niño, debe jugar, debe relacionarse con los de su edad; tiene que vivir feliz, ilusionado. Lejos, muy lejos, de la apatía surgida por multitud de "deberes".  Se merece, al menos, un tiempo de solaz, de juegos, de relación con sus compañeros.
No creemos niños esclavos de sus "tareas", privados de iniciar su propia e íntima personalidad. Todo, a cuenta de que el Colegio logre un alto baremo en estadísticas competitivas.

 Encantado, mamá, de ejercer de abuelotonto con un gran "pero" , el de que tú, mi niña, no puedas ejercerlo - a la par- conmigo. Me veo triste, solitario, cual gato que camina sobre la vía férrea, agachado, acobardado, por tener, a mi izquierda, un raíl solitario.

Pensando siempre en ti. Aquí dejaste, en el asfalto urbano, a este abuelo canguro.

ESTA NOCHE NO HIELA. LAS NUBES TAPAN TU ESTRELLA.

BUENAS NOCHES, MAMÁ.

FALLASTE CORAZÓN.

 Mamá, siempre en mi corazón.
Nos conocimos por la gran amistad entre tus tíos y mis padres. Tú, temporalmente en Valladolid. Yo, de visita, tras mi etapa en la docencia. Nos conocimos, salimos juntos a pasear un día tras otro, alternamos con comunes amigos. Tú bebías mosto, yo tomaba café. Caminábamos cada tarde el Valladolid del alterne. Paseamos la Plaza Mayor, la Fuente Dorada, sus soportales y entre multitudes de jóvenes enamorados la inolvidable calle Santiago, la Acera de Recoletos y la Fuente de la Fama en el Campo Grande.

Cada atardecer, asomando ya las estrellas, te acompañaba hasta el portal de tus tíos. !Hasta mañana!. Al día, a los días siguientes, repetíamos la ronda urbana, las conversaciones, tu mosto y mi café.Así, hasta el mes de agosto en que preparaste tu maleta de vacaciones hacia Málaga.

Prendado de tu compañía, me sentía solo cada tarde. Aliviaba mi soledad con la compañía de mis amigos, tras la salida de las estrellas. Echaba de menos las idas a tu portal en la calle Huelva. Volvía, entrada la noche, al hogar paterno para cenar y preparar mis Oposiciones.

La noche avanzada, frente a mi café y los temas a estudiar, decidí que tú serías la mujer de mi vida. Tomé un folio y un sobre, y me dediqué a escribir - largo, larguísimo- dos folios, para relatarte un -corto, cortísimo- anhelo: TE QUERÍA. DESEABA COMPARTIR MI CAMINO CONTIGO. Ilusionado, introduje mi carta en la boca del bronceado león de Correos e... impaciente a esperar tu respuesta.

Recibí tu carta con la fotografía, en los jardines malagueños, insertada al inicio de este blog. Al dorso de la foto, tu respuesta. ESTA SONRISA, SIEMPRE TUYA. JUSTA.

NO FALLASTE, CORAZÓN. cuarenta y ocho años juntos en los que parodiando la canción: yo, me creía el rey del mundo, lleno de coraje ante la vida, de orgullo por amarte, y por haber apostado y ganado en la ruleta del amor y a mí me había tocado no más la de ganar.

Tras el 28 de Febrero de este 2015. Tu fatal partida hacia las estrellas, mi buena suerte la espalda me ha volteado FALLASTE CORAZÓN, NO VUELVAS A APOSTAR. Me hace llorar la canción. Aunque solo, humillado, no estoy acabado ni vencido. De nuevo quiero apostar en la ruleta del futuro por VOLVER A VERTE YA. Mis mejores fichas sobre la mesa: Mi vida, mis obras, mi gran amor por ti y porque tu sonrisa, SIEMPRE MÍA aquí, en este mal puerto y  siempre mía, al llegar a abrazarte en tu malecón de estrellas.


Y allá, en el otro mundo, en vez de infierno encuentres gloria y que una nube de tu memoria  ME LLEVE A TI. 

https://www.youtube.com/watch?v=mdb7VH3V1WM

CHARLAS MATRIARCALES.

!Buenas noches, Mamá!. !Buenas noches Begoña!.
Cuando uno llega a los 80 años y revisa las  instantáneas reveladas, te enfrentas al lamentar la desaparición de demasiadas personas, perdidas en el camino.

Justa y Begoña, primas, unidas en vida por el cariño familiar y larga convivencia temporal, muestran, en esta toma, su gesto confiado y afectivo, en la Romería a San Antonio.

¿Qué se dirían en ese momento?. ¿Que se dirán      -esta noche- en la Estrella a la que volaron, tras la misma enfermedad, el Cáncer?. 

Para resaltar la personalidad de ambas Romeras, recorté la parte izquierda de la foto. El recorte desechado, contenía a todos los Patriarcas familiares, charlábamos sentenciosamente sobre temas serios, ajenos a las charlas matriarcales, banales -pensábamos- de nuestras féminas. 

Y es que los hombres, al charlar, nos apropiamos, indebidamente, de autoridad y predominio, despreciando los temas de charla matriarcales: modas, cosmética, cocina, labores, compras, e hijos. 

 Mamá, siempre fuimos juntos, todos los sábados, Tú, yo, y el carro de la compra a El Árbol. El supermercado estaba cercano a casa. Ante su puerta, antes de las 9.30, hora de apertura, las clientas -amigas ya- os dabais la vez para la carnicería de José y Miguel. Yo, entretanto, paseaba la acera fumando mi pitillo, ajeno a vuestras charlas, charlas que continuaban -entre vosotras- ante las vitrinas de carne, de pescado, de la fruta que despachaba Rosa y... terminaban con un !adiós! familiar ante la Caja de Elena.

Cuando, en una caída accidental, te rompiste las muñecas y te escayolaron los brazos, este Patriarca tuvo que encargarse de la compra y del maldito carro. Le adjetivo de maldito, por su intrincado mecanismo de apertura y cierre. Por entonces, contaba con tus indicaciones orales, a fin de ponerle en orden de marcha. Aún hoy, tras tu marcha definitiva, muchas veces, me cuesta varios intentos el desplegarle o cerrarle. A modo de invocación y auxilio exclamo !Mamá, échame una mano!

Ahora, este Patriarca solitario toma el dichoso carrito, cada sábado y ante la puerta de El Árbol, pide la vez a tus amigas de compras manteniendo con ellas, !por fin! charlas matriarcales.
¿Cómo lo lleva.?
Era encantadora, qué guapa y elegante iba.
Yo, enviudé hace 5 años. Lo pasé fatal.
El tiempo, lo cura casi todo. Paciencia y ánimo.
Las lentejas pardinas, no necesitan remojo nocturno. Dieciséis minutos de olla.

Heme, pues, convertido en alumno novato de charlas matriarcales, y muy agradecido. Abierto el supermercado, todas tus amigas me aconsejan sobre la carne a comprar, el pescado a pedir, la fruta que, ahora, resiste mas en el frigorífico, y si ellas no están, las empleadas: Rosa, Mariví y Elena, me orientan.

Buenas, muy buenas amigas, hiciste en tu Árbol. Todavía te recuerdan y mantienen vivo su cariño hacia ti.

Llegado a la Caja de Elena,dedico a tus amigas un !adiós! agradecido y familiar. Fuera ya, enciendo mi pitillo, tomo el maldito carro y MATRIARCALMENTE le digo. Pórtate hoy bien. Déjate cerrar.

Buenas noches mamá, buenas noches Begoña.

En la compra del sábado, echarme una mano con este dichoso carro.

Que en la Estrella, charléis, matriarcalmente, mucho y hagáis  una festiva Romería a vuestro San Antonio.

Mi vida ya no tiene Romerías, solo gratos recuerdos que, por gratos, conllevan tristeza.

DOS TESOROS PERDIDOS..

Hola mamá. ¿Despeinada?. No, imposible, mas bien la brisa cartagenera de la dársena. De tu mano nuestro Alvarito querido, quien a los 22 años y a falta de siete días para sus 23, se soltó de tu palma para volar lejos, al cielo, en un accidente de tráfico.

Fue nuestro primer tesoro perdido. Abierto él, comunicativo, amigo de sus amigos, incansable conversador, era nuestro informador - en las comidas- de cualquier incidencia o suceso mañanero por él vivido: en las aulas, en el trabajo o en la calle.

Su partida, cubrió de silencio nuestros yantares. Su marcha, cerró sus armarios, apagó su computadora. Hasta nuestra voz enmudeció. Cabe el silencio dominante, sólo las palpitaciones cordiales, se agolpaban y aceleraban, a causa de la multitud de recuerdos que se apretaban en nuestra mente.

Mama, tu fuiste -para mi- un grandioso ejemplo de serenidad y valor. Tú fuiste la Mujer Fuerte en un campo desolado por la ausencia de nuestro retoño menor. Caro, muy caro, pagaste tu valentía, tu aguantar el llanto, tu privarte del desahogo. El dolor interno, callado, sufrido, se mostró en tu aspecto exterior con cientos de rojeces en la piel producidos por la Helicobacter Pylori. Consultas, pruebas alérgicas, test de aliento, medicación. Con los años, mejoraste, pero nunca venciste a la invasora bacteria que moriría contigo, pese a los desvelos del Doctor Subiza.

 Antes de la partida de Álvaro, yo me creía rico "hacendado". Hacendado, sin tierras, sin bienes, sin posesiones, pero rico, muy rico en cariños, millonario por mi familia.

Tanto disfruté de mis hijos y de mi esposa que, el fatal destino reservaba a este "hacendado", una primera situación de "pobre" y finalmente de "mendigo en cariño, afectos y compaña en mi camino final".

Mamá, 2015, no me arrebató el segundo tesoro, se llevó -con tu muerte- mi preciada Arca de la Alianza. Todo el mundo, todo explorador buscándola,todo aventurero  recorriendo África y... la tenia yo, a mi lado, en mi casa, tú eras el Arca. El cáncer se la llevó al hospital y desde allí, voló contigo -mi tesoro- al cielo.

Tú, allá arriba, habrás cogido de nuevo la mano de nuestro Álvaro. Yo, aquí, con el tesoro de nuestros nietos en una isla casi desierta. Mendigo de tu cariño y el de nuestro hijo pequeño. Anhelando, como tú, cogerle de la mano, escucharle uno y otro suceso mañanero, en vuestra Estrella.

Álvaro, mi niño, cuida de mamá en la Estrella. Abúrrela con tu locuaz conversación, que no piense tanto en los pobrecitos que aún no tomamos el barco hacia vuestro inmenso mar, el Firmamento.

Desconectaré el ordenador, abriré la balconera, elevaré mis viejos ojos hacia las estrellas, para acompañarnos, unos segundos, con nuestros corazones.

BUENAS NOCHES. MIS TESOROS.